Año nuevo 2012
Nuevamente, como cada trescientos sesenta y cinco días, con sus minutos, segundos mas, segundos menos, otro año a pasado. Pronto, este inmenso esferoide de roca solida y núcleo ferroso, ligeramente achatado en sus polos y con una ligera inclinación de veintitrés grados respecto a su eje de traslación, terminara su órbita lejana o afelio, dirían los astrofísicos, para dejarse caer hacia ese astro rey llamado sol, al cual encontrara en el punto mas cercano de su trayectoria de aquí a seis meses en el futuro, futuro este, ignoto y atemorizante, por ser, no menos desconocido.
Año atemorizante será pues este que empieza y que llevara el nombre y etiqueta de dos mil doce, el cual tiene, dentro de sus certezas algunas certidumbres bastante amenazantes, seguirá la crisis económica a nivel mundial, habrá cada vez mas indignados en los países del primer mundo, el petroleo y otro energéticos, como el gas y la gasolina, serán mas caros, la tecnología nos separara cada día mas de las demás personas, etc. Será, ademas, en nuestro país un año electoral difícil y polarizado así como previsible mente violento, como lo es hoy día, los ricos serán mas ricos, los pobres mas pobres y el mundo que nos rodea y donde vivimos, será depredado y contaminado a taza creciente. Y como si estas previsibles desgracias no bastaran, tendremos que afrontar el Apocalipsis, que dicen, previeron los mayas en diciembre próximo cuando por primera vez en siglos el año solar, lunar y los ciclos de Venus coincidan... Si el mundo sería, como parece, lugar de tristezas y desencuentros tal vez nuestra desaparición de la faz de esta tierra sea un evento afortunado, pero tal vez, el calendario maya solo indique el principio de otro ciclo, largo como el anterior, en el cual podremos intenta hacer de nuevo nuestras vidas y las los otros de una manera distinta, tal vez no mejor ni peor, pero si distinta, eso seria tal vez un gran avance.
A pesar de lo pesimista de mi discurso me permito escribiste este mensaje. Para desearte lo mejor en los próximos trescientos sesenta y cinco días por venir. Te deseo que los logros sean mas que los fracasos, que los triunfos mas que las caídas, las alegrías mas que las tristezas y que tengas fortaleza para enfrentar las desgracias inevitables que se presentan en esto que llamamos vida y que triunfara, si el destino lo quiere, sobre la muerte que nos rodea por un año mas.
Suerte y compartamos la próxima década y esa aventura que pronto empezara y que llamaremos dos mil doce.
Bienaventuranzas y nos vemos en esa tierra ignota llamada futuro que pronto llamaremos presente.
FELICIDADES.
sábado, 31 de diciembre de 2011
miércoles, 14 de diciembre de 2011
La obscuridad.
Como un acuario.
02 Julio 2009.
Comentario en "BloG"
Obscuridad.
Cuando se hace de noche.
Cuando se hace de noche el sol declina su preeminencia para ceder el paso a la tranquilidad monocromática de la obscuridad. Mientras anochecía podía ver como la obscuridad se mudaba lentamente a la habitación para asentarse en ella y regentear el espacio, tal vez por siempre, o por lo menos hasta que el el sol no completara su revolución y surgiera, lenta, pero inevitable y metódicamente por el levante.
Esta obscuridad atrayente invita a cerrar los ojos, a bajar esas puertas que son los párpados, que nos permiten llenar nuestras cabezas de imágenes. Cerrar los ojos a la luz, que nos es otra cosa que abrirlos a la obscuridad, esa obscuridad intensa y luminosa que puebla, llena y recorre nuestro interior. Podríamos vernos muchas veces inquietados por esta obscuridad intensa, tan nuestra, y que es el motivo de que ejercitemos tan poco el arte y la disciplina de la introspección.
Vacío grande y profundo es el ser humano, desfiladero de pasiones y barril sin fondo, cuna de todas las obscuridades, noche de acciones y movimiento.
Cuando atraído por la obscuridad cierro los ojos y los abro hacia esa obscuridad interna puedo regocijarme a veces con la intensa luminosidad y fulgor de los sueños y con la obscuridad terrible de mis pesadillas, con el brillo de las ideas y de los proyectos mas caros y acariciados así como de la obscuridad terrible de los deseos.
Parece que la obscuridad es pues, un mundo en si mismo, que nos arrollaría, si no fuera sistemáticamente e irremisiblemente interrumpida por el esa cordura lucida que llamamos amanecer.
02 Julio 2009.
Comentario en "BloG"
Obscuridad.
Cuando se hace de noche.
Cuando se hace de noche el sol declina su preeminencia para ceder el paso a la tranquilidad monocromática de la obscuridad. Mientras anochecía podía ver como la obscuridad se mudaba lentamente a la habitación para asentarse en ella y regentear el espacio, tal vez por siempre, o por lo menos hasta que el el sol no completara su revolución y surgiera, lenta, pero inevitable y metódicamente por el levante.
Esta obscuridad atrayente invita a cerrar los ojos, a bajar esas puertas que son los párpados, que nos permiten llenar nuestras cabezas de imágenes. Cerrar los ojos a la luz, que nos es otra cosa que abrirlos a la obscuridad, esa obscuridad intensa y luminosa que puebla, llena y recorre nuestro interior. Podríamos vernos muchas veces inquietados por esta obscuridad intensa, tan nuestra, y que es el motivo de que ejercitemos tan poco el arte y la disciplina de la introspección.
Vacío grande y profundo es el ser humano, desfiladero de pasiones y barril sin fondo, cuna de todas las obscuridades, noche de acciones y movimiento.
Cuando atraído por la obscuridad cierro los ojos y los abro hacia esa obscuridad interna puedo regocijarme a veces con la intensa luminosidad y fulgor de los sueños y con la obscuridad terrible de mis pesadillas, con el brillo de las ideas y de los proyectos mas caros y acariciados así como de la obscuridad terrible de los deseos.
Parece que la obscuridad es pues, un mundo en si mismo, que nos arrollaría, si no fuera sistemáticamente e irremisiblemente interrumpida por el esa cordura lucida que llamamos amanecer.
jueves, 1 de diciembre de 2011
Fragmentos:
01 de Diciembre del 2011.
Miss Tutsi Pop.
Comentario en "blog".
Fragmentos:
El reflejo de la luz que pasa a través de un vaso medio sucio, con agua, y que forma un patrón caprichoso en la mesa....
La grieta que crece, mas y mas en la ventana de mi cuarto...
La bolsa de plástico arrastrada por el viento...
La costra de hielo en el toldo de un auto...
El gusano que sale y repta la superficie de la guayaba, midiendola con su cuerpo...
Cagada de pájaro en el pelo...Cae la tarde...
La nuca, medio descubierta, medio escondida de la amante, esperando un beso que le erice la piel...
El café caliente...
La leche fría...
El dolor de mis dedos, una vez por fractura y otras por dislocación, una uña enterrada...
Los pasos ágiles, de adolescente...
Las monedas de la alcancía...
Todos los momentos, incluida la felicidad esquiva forman mi ser y mi memoria, como si se tratara de esas imágenes creadas por mosaicos. Mosaico este, intrincado y complejo, informe y amorfo que se romperá en fragmentos de olvido el día que abandone la tierra. Ese día me iré de aquí, con un puño cerrado, apretado, donde retendré el último fragmento de mi vida llamado recuerdo, memoria, y que trascenderá en los demás, mientras lentamente, con los años, se torne en un fragmento obscuro, cenizo, falto de barniz brillante de la memoria, un fragmento mas de ese patrón de mosaico, fragmentado y solido al que llamaremos, de aqui en adelante, olvido.
Miss Tutsi Pop.
Comentario en "blog".
Fragmentos:
El reflejo de la luz que pasa a través de un vaso medio sucio, con agua, y que forma un patrón caprichoso en la mesa....
La grieta que crece, mas y mas en la ventana de mi cuarto...
La bolsa de plástico arrastrada por el viento...
La costra de hielo en el toldo de un auto...
El gusano que sale y repta la superficie de la guayaba, midiendola con su cuerpo...
Cagada de pájaro en el pelo...Cae la tarde...
La nuca, medio descubierta, medio escondida de la amante, esperando un beso que le erice la piel...
El café caliente...
La leche fría...
El dolor de mis dedos, una vez por fractura y otras por dislocación, una uña enterrada...
Los pasos ágiles, de adolescente...
Las monedas de la alcancía...
Todos los momentos, incluida la felicidad esquiva forman mi ser y mi memoria, como si se tratara de esas imágenes creadas por mosaicos. Mosaico este, intrincado y complejo, informe y amorfo que se romperá en fragmentos de olvido el día que abandone la tierra. Ese día me iré de aquí, con un puño cerrado, apretado, donde retendré el último fragmento de mi vida llamado recuerdo, memoria, y que trascenderá en los demás, mientras lentamente, con los años, se torne en un fragmento obscuro, cenizo, falto de barniz brillante de la memoria, un fragmento mas de ese patrón de mosaico, fragmentado y solido al que llamaremos, de aqui en adelante, olvido.
viernes, 25 de noviembre de 2011
jueves, 17 de noviembre de 2011
Watashi no namae wa...
13 de Noviembre 2011.
Miss Tutsi Pop.
Comentario en blog.
Nombre...
I.
Todo, todo bajo el cielo tiene nombre, todo, todo a sido nombrado y significado, diariamente si ponemos atención, escucharemos palabras nuevas que dan nombre a las cosas, a los sucesos, hasta lo que no hemos visto y lo que nunca conoceremos tiene nombre, yo, que estoy aquí, lejano, escribiendo, tengo un nombre, una etiqueta que me significa y hace que los demás me reconozcan y sepan que ese nombrado soy yo y no otro
II.
Cuando el mundo era joven, pero no nuevo, los hombres primeros, los mas primeros, los de antes, los que antes que nosotros estuvieron, no tenían nombre, nada en la creación tenia nombre. Todo no era mas que eso, esto o aquello, el tu, el él, la ella y el nosotros dominaban el horizonte impersonal de las cosas. El mundo era joven y por lo tanto mas prodigioso y mágico que ahora, que no más, y por eso es que nada tenia nombre, no por que no lo tuviera, que lo tenia, ni dudarlo, sino por el hecho de que todo, todo bajo el cielo sabia de la magia del significado de las cosas, sabia, que si se sabe el nombre de algo, se puede poseer un poco de lo nombrado, si digo tu nombre se que eres tú y en mi mente, vida y existencia te poseo un poco, tangencialmente, se puede incluso poseer un poco de lo que ya no esta, como esos que se nos adelantaron a ese lugar del que no sabían su nombre y que los de antes que nosotros supieron que se llama Mictlán y nosotros inframundo y que viven con nosotros en la memoria de su nombre, que no es sino el único pedacito que nos queda de ellos. Hasta los dioses y creadores sabían eso, no es novedad que aquel creador de todas las cosas y dios de los judíos nunca les dijera a su nombre a los por el creados, los que del barro nacieron. ¿Que mayor regalo que el mundo y la vida les había dado el creador?¿Por que habría de darles todavía el regalo de su nombre, para los que por el creados pudieran poseer, por medio de su nombre, un poco de su persona divina?
Recuerdo también que los hombres sabían que no solo nombrar las cosas es poseerlas, también escribirlas, que es hechizo poderoso, que permite saber, compartir y llevar el milagro del nombre y existencia de las cosas a todos los lugares y a todos los tiempos, al futuro si se quiere, de donde nadie a regresado, y en donde nadie nos recordara ni recordara nuestro nombre. Será esta fecha, en la que el ultimo de los hombres no pueda decir ni recordar las cosas, cuando la creación habrá realmente terminado, en ese momento el mundo será viejo, y aunque seguirá y permanecerá sin nosotros, no habrá nadie que recuerde y mencione la palabra mágica de su nombre, aunque exista, habrá dejado de existir, solo existirá imposible y sin sentido el estado que se nombra olvido.
III.
Te nombro, en la distancia, que puede ser mucha o poca, imposible, como la del otro lado de la pantalla, que parece es como se acostumbrara a medir, en lo futuro, la distancia de las ausencias. No estas aquí, estas allá o en otro lado. No se donde sea físicamente aquel lugar, del cual desconozco el nombre y por lo tanto no puedo nombrarlo. Estas allá y aquí, en mi mente que susurra tu nombre en la lejanía, no se que haces ni donde vivas, no se lo que es y lo que eres, eres. Con un nombre que se que eres tu, en mis recuerdos y que tu eres ese nombre significado. Te murmullo en voz baja y entonces existes un poco aquí. Te pienso y no pienso a alguien ajeno mas que a ti, con su nombre, que eres tu. Espero estés bien, allá, en el lugar sin nombre que por eso no existe y no es ningún lugar pues desconozco su nombre y por lo tanto no existe, pero se es el lugar donde esta, siempre, ubicua, ese lugar es el espacio imposible e indimencional de tu nombre, donde existes por el milagro de poder nombrarte. Existes, por que te nombro.
Yo por lo pronto no tendré nombre ya mas... seré Anónimo.
Miss Tutsi Pop.
Comentario en blog.
Nombre...
I.
Todo, todo bajo el cielo tiene nombre, todo, todo a sido nombrado y significado, diariamente si ponemos atención, escucharemos palabras nuevas que dan nombre a las cosas, a los sucesos, hasta lo que no hemos visto y lo que nunca conoceremos tiene nombre, yo, que estoy aquí, lejano, escribiendo, tengo un nombre, una etiqueta que me significa y hace que los demás me reconozcan y sepan que ese nombrado soy yo y no otro
II.
Cuando el mundo era joven, pero no nuevo, los hombres primeros, los mas primeros, los de antes, los que antes que nosotros estuvieron, no tenían nombre, nada en la creación tenia nombre. Todo no era mas que eso, esto o aquello, el tu, el él, la ella y el nosotros dominaban el horizonte impersonal de las cosas. El mundo era joven y por lo tanto mas prodigioso y mágico que ahora, que no más, y por eso es que nada tenia nombre, no por que no lo tuviera, que lo tenia, ni dudarlo, sino por el hecho de que todo, todo bajo el cielo sabia de la magia del significado de las cosas, sabia, que si se sabe el nombre de algo, se puede poseer un poco de lo nombrado, si digo tu nombre se que eres tú y en mi mente, vida y existencia te poseo un poco, tangencialmente, se puede incluso poseer un poco de lo que ya no esta, como esos que se nos adelantaron a ese lugar del que no sabían su nombre y que los de antes que nosotros supieron que se llama Mictlán y nosotros inframundo y que viven con nosotros en la memoria de su nombre, que no es sino el único pedacito que nos queda de ellos. Hasta los dioses y creadores sabían eso, no es novedad que aquel creador de todas las cosas y dios de los judíos nunca les dijera a su nombre a los por el creados, los que del barro nacieron. ¿Que mayor regalo que el mundo y la vida les había dado el creador?¿Por que habría de darles todavía el regalo de su nombre, para los que por el creados pudieran poseer, por medio de su nombre, un poco de su persona divina?
Recuerdo también que los hombres sabían que no solo nombrar las cosas es poseerlas, también escribirlas, que es hechizo poderoso, que permite saber, compartir y llevar el milagro del nombre y existencia de las cosas a todos los lugares y a todos los tiempos, al futuro si se quiere, de donde nadie a regresado, y en donde nadie nos recordara ni recordara nuestro nombre. Será esta fecha, en la que el ultimo de los hombres no pueda decir ni recordar las cosas, cuando la creación habrá realmente terminado, en ese momento el mundo será viejo, y aunque seguirá y permanecerá sin nosotros, no habrá nadie que recuerde y mencione la palabra mágica de su nombre, aunque exista, habrá dejado de existir, solo existirá imposible y sin sentido el estado que se nombra olvido.
III.
Te nombro, en la distancia, que puede ser mucha o poca, imposible, como la del otro lado de la pantalla, que parece es como se acostumbrara a medir, en lo futuro, la distancia de las ausencias. No estas aquí, estas allá o en otro lado. No se donde sea físicamente aquel lugar, del cual desconozco el nombre y por lo tanto no puedo nombrarlo. Estas allá y aquí, en mi mente que susurra tu nombre en la lejanía, no se que haces ni donde vivas, no se lo que es y lo que eres, eres. Con un nombre que se que eres tu, en mis recuerdos y que tu eres ese nombre significado. Te murmullo en voz baja y entonces existes un poco aquí. Te pienso y no pienso a alguien ajeno mas que a ti, con su nombre, que eres tu. Espero estés bien, allá, en el lugar sin nombre que por eso no existe y no es ningún lugar pues desconozco su nombre y por lo tanto no existe, pero se es el lugar donde esta, siempre, ubicua, ese lugar es el espacio imposible e indimencional de tu nombre, donde existes por el milagro de poder nombrarte. Existes, por que te nombro.
Yo por lo pronto no tendré nombre ya mas... seré Anónimo.
Terrible Love...
08 de Noviembre del 2011.
Comentario en "Blog".
Miss Tutsi pop.
Terrible love...
Amor... Terrible, como los son todos, que no más.
Depredadores, tal vez se dirá. Que uno cree o creé creer, que es peor, pues creer que creé no es mas que engañar al bobo interno, que es uno mismo. Pues bien, uno cree creer que uno ha domesticado a la bestia salvaje del amor ajeno, con los regalos otorgados y por el condicionamiento del cariño, cree que por el acto de ofrecer, lo que nunca nos fue pedido por el otro y tal vez mas, esto ha servidor para sobornar a la bestia salvaje que mora dentro del corazón ajeno, así engañados, bajamos nuestra guardia y relajamos nuestra defensa hasta quedar débiles y desprotegidos ante ese cruel amor llamado rechazo o desengaño, el cual nos acecha desde la obscuridad, esperando el momento preciso para saltarnos encima cuando mas vulnerables y sensibles estemos.
Presas de la sorpresa difícilmente repararemos en como la vestía del amor terrible, llamada desengaño, ha saltado sobre nosotros y como, salvajemente, evitara nuestra débil defensa, tan sorprendidos estaremos que estúpidamente nos preguntaremos como es posible que así nos pague después de todo lo que le ofrecimos, no esperando a cambio de nuestros esfuerzos esta terrible decepción, continuaremos así mientras, pensando negligentemente, estúpidamente, mientras la bestia nos saca los ojos, lame las órbitas y chupe las cuencas de nuestro rostro, seguiremos incrédulos mientras la bestia terrible con sus fauces nos desgarre el pecho, tibio y ahora sangrante, mientras sentiremos, con doloroso recordatorio como nuestro corazón, débil y amedrentado es devorado, salvaje y cruelmente, vivo, por la bestia insaciable, terrible, a la que pretendemos aferrarnos inútilmente en un abrazo cariñoso, tiernamente desesperado.
Este ataque nos causara la muerte temporal llamada abandono, que no es otra cosa que la agonía, deceso y tal vez visita breve al limbo, antes de que nuestro corazón renazca en un acto de metempsicosis para, nuevamente, ofrendarse de buenas a primeras a otro corazón ajeno, que tal vez sea menos cruel que el ultimo.
Agonizamos ahora, víctimas del ataque del amor cruel. Tirados, parecemos un cadáver sorprendentemente bastante vivo. De esos ojos rotos que perdieron el brillo, aparecerá, antes que después, una hemorragia de sangre incolora y salada, recuerdo de nuestro océano interno, ese, que en veces como esta nos desborda. Rodaran las gotas de sangre incolora y salada por la geografía de nuestra cara hasta caer, pesadamente al suelo, donde se secaran y se convertirán en polvo, ese polvo fino que hace doler la vista y que llamaremos recuerdos, nostalgia, anhelo...
Dolorosos a veces...
Terribles, las mas...
Comentario en "Blog".
Miss Tutsi pop.
Terrible love...
Amor... Terrible, como los son todos, que no más.
Depredadores, tal vez se dirá. Que uno cree o creé creer, que es peor, pues creer que creé no es mas que engañar al bobo interno, que es uno mismo. Pues bien, uno cree creer que uno ha domesticado a la bestia salvaje del amor ajeno, con los regalos otorgados y por el condicionamiento del cariño, cree que por el acto de ofrecer, lo que nunca nos fue pedido por el otro y tal vez mas, esto ha servidor para sobornar a la bestia salvaje que mora dentro del corazón ajeno, así engañados, bajamos nuestra guardia y relajamos nuestra defensa hasta quedar débiles y desprotegidos ante ese cruel amor llamado rechazo o desengaño, el cual nos acecha desde la obscuridad, esperando el momento preciso para saltarnos encima cuando mas vulnerables y sensibles estemos.
Presas de la sorpresa difícilmente repararemos en como la vestía del amor terrible, llamada desengaño, ha saltado sobre nosotros y como, salvajemente, evitara nuestra débil defensa, tan sorprendidos estaremos que estúpidamente nos preguntaremos como es posible que así nos pague después de todo lo que le ofrecimos, no esperando a cambio de nuestros esfuerzos esta terrible decepción, continuaremos así mientras, pensando negligentemente, estúpidamente, mientras la bestia nos saca los ojos, lame las órbitas y chupe las cuencas de nuestro rostro, seguiremos incrédulos mientras la bestia terrible con sus fauces nos desgarre el pecho, tibio y ahora sangrante, mientras sentiremos, con doloroso recordatorio como nuestro corazón, débil y amedrentado es devorado, salvaje y cruelmente, vivo, por la bestia insaciable, terrible, a la que pretendemos aferrarnos inútilmente en un abrazo cariñoso, tiernamente desesperado.
Este ataque nos causara la muerte temporal llamada abandono, que no es otra cosa que la agonía, deceso y tal vez visita breve al limbo, antes de que nuestro corazón renazca en un acto de metempsicosis para, nuevamente, ofrendarse de buenas a primeras a otro corazón ajeno, que tal vez sea menos cruel que el ultimo.
Agonizamos ahora, víctimas del ataque del amor cruel. Tirados, parecemos un cadáver sorprendentemente bastante vivo. De esos ojos rotos que perdieron el brillo, aparecerá, antes que después, una hemorragia de sangre incolora y salada, recuerdo de nuestro océano interno, ese, que en veces como esta nos desborda. Rodaran las gotas de sangre incolora y salada por la geografía de nuestra cara hasta caer, pesadamente al suelo, donde se secaran y se convertirán en polvo, ese polvo fino que hace doler la vista y que llamaremos recuerdos, nostalgia, anhelo...
Dolorosos a veces...
Terribles, las mas...
lunes, 24 de octubre de 2011
Ríos.
20 de Noviembre 2008.
Como un acuario (Abril).
Comentario en "Blog".
Ríos:
Hay ríos, de cuerpos hídricos y a temporales, hay ríos humanos de flujos corpóreos, físicos, como aquellos que me destrozaban mis maquetas y mis laminas en mis lejanos días de estudiante, esos flujos inmensos de gente que me presionaban el pecho y el abdomen hasta hacerme sangrar la nariz. En estos momentos, mientras luchaba por nadar contra corriente en este flujo humano me sentía rodeado de la mas absoluta soledad.
Están los ríos conformados por el fluir del tiempo, estos, que son tan ligeros y tan abrasivos, que nos erosionan el rostro y el cuerpo, que nos engañan con su levad y que, a la larga, terminarán por matarnos.
Existen los ríos de la pasión que nos impulsan y al mismo tiempo nos consumen con su tibia llama. existen también los ríos de las palabras, aquellos que nos anegan los oídos y los ojos con su contenido, valioso o insulso.
Hace tiempo que deje de luchar contra la corriente estos varios y numerosos ríos, a veces traslapados el uno sobre el otro y de velocidades cambiantes. Hace rato que soy solo un cuerpo a la deriva que flota en ellos.
Si la recta es la distancia mas cercana entre dos puntos este movimiento de abandono, circadiano es lo opuesto.
La distancia mas cercana entre dos puntos es dejarse llevar, estoico, por el flujo de las cosas hasta completar el ciclo y regresar a este final que no es otro que el origen de las cosas.
Así pues a flotar y a dejarse llevar hasta regresar al eterno origen, un día de estos el circulo sera completado y regresare al inmenso mar es que el origen de las cosas y cuyo brazo diminuto es este fluido por el que transito en este momento.
Aunque no le veo, siempre puedo ver y distinguir a las gaviotas en lontananza, y oler la fina humedad en la sal de mi destino.
Como un acuario (Abril).
Comentario en "Blog".
Ríos:
Hay ríos, de cuerpos hídricos y a temporales, hay ríos humanos de flujos corpóreos, físicos, como aquellos que me destrozaban mis maquetas y mis laminas en mis lejanos días de estudiante, esos flujos inmensos de gente que me presionaban el pecho y el abdomen hasta hacerme sangrar la nariz. En estos momentos, mientras luchaba por nadar contra corriente en este flujo humano me sentía rodeado de la mas absoluta soledad.
Están los ríos conformados por el fluir del tiempo, estos, que son tan ligeros y tan abrasivos, que nos erosionan el rostro y el cuerpo, que nos engañan con su levad y que, a la larga, terminarán por matarnos.
Existen los ríos de la pasión que nos impulsan y al mismo tiempo nos consumen con su tibia llama. existen también los ríos de las palabras, aquellos que nos anegan los oídos y los ojos con su contenido, valioso o insulso.
Hace tiempo que deje de luchar contra la corriente estos varios y numerosos ríos, a veces traslapados el uno sobre el otro y de velocidades cambiantes. Hace rato que soy solo un cuerpo a la deriva que flota en ellos.
Si la recta es la distancia mas cercana entre dos puntos este movimiento de abandono, circadiano es lo opuesto.
La distancia mas cercana entre dos puntos es dejarse llevar, estoico, por el flujo de las cosas hasta completar el ciclo y regresar a este final que no es otro que el origen de las cosas.
Así pues a flotar y a dejarse llevar hasta regresar al eterno origen, un día de estos el circulo sera completado y regresare al inmenso mar es que el origen de las cosas y cuyo brazo diminuto es este fluido por el que transito en este momento.
Aunque no le veo, siempre puedo ver y distinguir a las gaviotas en lontananza, y oler la fina humedad en la sal de mi destino.
jueves, 20 de octubre de 2011
Tocata...Y fuga...(En do menor.)
31 Octubre del 2010 - 10 de Noviembre 2010
La fuga. (Anécdota.)
Tal vez sea por que estoy llegando a la crisis de la edad adulta, el encontrarme de pronto en la edad madura y saber, que lo que e creído y esperaba de mi no se a cumplido, no se ha realizado. Liberarme un poco de la cárcel de la rutina y de el demonio del trabajo. Huir del tedio, del confort, de la casa y del lugar común. Estar solo, disfrutando del camino y de la soledad y de la apabullante y desagradable compañía de mi persona.
Desde mediados de la semana planee que hacer con mi día de descanso, manejaría por la autopista para llegar a una salida que conduce a una carretera de dos carriles que sube sinuosa por la sierra que bordea esta gran ciudad de los IMECAs (Mexico D.F o el ombligo de la luna, para ser más precisos). Conducir por este camino por el que hace diez y ocho o veinte años, no recuerdo bien, mi padre nos llevo a dar un paseo. Recordaba o estaba seguro de recordar, que no es la misma cosa, casi todas las singularidades del camino. De en donde tomar la desviación en la autopista y de en donde o por donde seguir hasta llegar a que pueblo y de ahí continuar subiendo por la sierra hasta llegar a una presa y después, en el punto mas alto de la carretera llegar a un valle plano, de pastos bajos donde mi memoria me indicaba que existían unas bancas y asadores de concreto bordeando la carretera.
Así pues salí, dispuesto a recorrer caminos nuevos, lejanos, que solo existían en mi memoria y de los cuales quería confirmar su existencia. Sentirme libre, liberado del tedio, dejar un a un lado, aunque sea por un día los miedos racionales y las preocupaciones. Vagar, con rumbo definido, dar un paseo, hacer aquello que se supone la gente hace para divertirse, distraerse, pasar el rato. Dirigí mi rumbo hacia la carretera, hacia un camino serpenteante, rodeado de casas y negocios, y de campos llenos de autos chatarra que dormían el sueño de los justos mientras sus carrocerías se podrían lentamente entre los óxidos diversos que atacan sus cuerpos, los metálicos y los del olvido. No pude sino sentir un poco de lastima por ellos, olvidados en estos lotes llenos de pasto y vació. Proseguí mi rumbo, huyendo, por un día, a la rutina de mi día de descanso que cada vez se parecen mas a un día de trabajo, tal vez por eso sentía esta ansiedad que me impulsaba a manejar rápido, mas rápido y a desesperarme por el paso lento de los autobuses que a paso renqueante subían por el camino. Mientras mi ansiedad subía, mi deseo de fuga me impidió disfrutar de la carretera, de sus curvas y de su sinuosidad, de disfrutar del sol y de la caricia del aire fresco, de la belleza del paisaje transformado en un borrón verde y azul que pasaba, deprisa, por la ventanilla.
Mientras veía los letreros de la carretera regresaron mis miedos, esos que yo creía alejados por la distancia, guardados en un cajón en mi casa. La tiranía del reloj me apretó las riendas y las ideas de las que desesperadamente trate de huir, lentamente se apoderaron de mi cabeza. ¿No era acaso ya muy tarde?¿A que hora regresaría a la casa?¿Y si alguien me hablaba al teléfono móvil?¿Qué le diría? ¿Como le explicaría que estoy cometiendo una fuga de mi rutina?
Las preocupaciones y temores se fueron acumulando lenta y pesadamente en mi cabeza. ¿Y si se me acababa la gasolina en estos terrenos serranos?¿Quien me ayudaría, que haría? A partir de ese momento cada tramo de camino era de angustia, se me hizo imposible disfrutar del clima o del paisaje. Cuando finalmente llegue al punto mas alto de la carretera, este, que termina en un valle de pastizal bajo, con los comedores y asadores de bancas de concreto que estaban ahí, justo como los recordaba, cometí un acto de gran cobardía, un acto absurdo. Apenas baje del auto me sentí profundamente incomodo, mis temores me tomaron por asalto y patendome me obligaron a subir al auto, poner el motor en marcha y alejarme a toda velocidad de aquel lugar, como si este estuviera maldito. Regrese por el camino serpenteante dominado por el temor de quedarme sin gasolina y esclavo al filo doloroso de la aguja del marcador de nivel de combustible. Gobernado por el miedo al tiempo y que se hiciera de noche y yo continuara manejando, o que, por el hecho de no estar en mi casa tal vez alguien me hubiera telefoneado (algo altamente improbable) y yo no hubiese contestado.
Regrese rápido, ansioso, a esta jaula y cueva que es mi casa, en donde me encerré nuevamente. Y me deje caer pesadamente en la comodidad de la rutina y el tedio, donde me sentía protegido y cómodo.
Me di cuenta que mi breve fuga fracaso, que no tengo el valor ni el coraje para fugarme de mi vida confortable, a pesar de eso, un pequeño gusanillo anida, como polilla en el interior de mi cabeza y teje el capullo de una idea. Pronto volveré a darme la fuga...
La fuga. (Anécdota.)
Tal vez sea por que estoy llegando a la crisis de la edad adulta, el encontrarme de pronto en la edad madura y saber, que lo que e creído y esperaba de mi no se a cumplido, no se ha realizado. Liberarme un poco de la cárcel de la rutina y de el demonio del trabajo. Huir del tedio, del confort, de la casa y del lugar común. Estar solo, disfrutando del camino y de la soledad y de la apabullante y desagradable compañía de mi persona.
Desde mediados de la semana planee que hacer con mi día de descanso, manejaría por la autopista para llegar a una salida que conduce a una carretera de dos carriles que sube sinuosa por la sierra que bordea esta gran ciudad de los IMECAs (Mexico D.F o el ombligo de la luna, para ser más precisos). Conducir por este camino por el que hace diez y ocho o veinte años, no recuerdo bien, mi padre nos llevo a dar un paseo. Recordaba o estaba seguro de recordar, que no es la misma cosa, casi todas las singularidades del camino. De en donde tomar la desviación en la autopista y de en donde o por donde seguir hasta llegar a que pueblo y de ahí continuar subiendo por la sierra hasta llegar a una presa y después, en el punto mas alto de la carretera llegar a un valle plano, de pastos bajos donde mi memoria me indicaba que existían unas bancas y asadores de concreto bordeando la carretera.
Así pues salí, dispuesto a recorrer caminos nuevos, lejanos, que solo existían en mi memoria y de los cuales quería confirmar su existencia. Sentirme libre, liberado del tedio, dejar un a un lado, aunque sea por un día los miedos racionales y las preocupaciones. Vagar, con rumbo definido, dar un paseo, hacer aquello que se supone la gente hace para divertirse, distraerse, pasar el rato. Dirigí mi rumbo hacia la carretera, hacia un camino serpenteante, rodeado de casas y negocios, y de campos llenos de autos chatarra que dormían el sueño de los justos mientras sus carrocerías se podrían lentamente entre los óxidos diversos que atacan sus cuerpos, los metálicos y los del olvido. No pude sino sentir un poco de lastima por ellos, olvidados en estos lotes llenos de pasto y vació. Proseguí mi rumbo, huyendo, por un día, a la rutina de mi día de descanso que cada vez se parecen mas a un día de trabajo, tal vez por eso sentía esta ansiedad que me impulsaba a manejar rápido, mas rápido y a desesperarme por el paso lento de los autobuses que a paso renqueante subían por el camino. Mientras mi ansiedad subía, mi deseo de fuga me impidió disfrutar de la carretera, de sus curvas y de su sinuosidad, de disfrutar del sol y de la caricia del aire fresco, de la belleza del paisaje transformado en un borrón verde y azul que pasaba, deprisa, por la ventanilla.
Mientras veía los letreros de la carretera regresaron mis miedos, esos que yo creía alejados por la distancia, guardados en un cajón en mi casa. La tiranía del reloj me apretó las riendas y las ideas de las que desesperadamente trate de huir, lentamente se apoderaron de mi cabeza. ¿No era acaso ya muy tarde?¿A que hora regresaría a la casa?¿Y si alguien me hablaba al teléfono móvil?¿Qué le diría? ¿Como le explicaría que estoy cometiendo una fuga de mi rutina?
Las preocupaciones y temores se fueron acumulando lenta y pesadamente en mi cabeza. ¿Y si se me acababa la gasolina en estos terrenos serranos?¿Quien me ayudaría, que haría? A partir de ese momento cada tramo de camino era de angustia, se me hizo imposible disfrutar del clima o del paisaje. Cuando finalmente llegue al punto mas alto de la carretera, este, que termina en un valle de pastizal bajo, con los comedores y asadores de bancas de concreto que estaban ahí, justo como los recordaba, cometí un acto de gran cobardía, un acto absurdo. Apenas baje del auto me sentí profundamente incomodo, mis temores me tomaron por asalto y patendome me obligaron a subir al auto, poner el motor en marcha y alejarme a toda velocidad de aquel lugar, como si este estuviera maldito. Regrese por el camino serpenteante dominado por el temor de quedarme sin gasolina y esclavo al filo doloroso de la aguja del marcador de nivel de combustible. Gobernado por el miedo al tiempo y que se hiciera de noche y yo continuara manejando, o que, por el hecho de no estar en mi casa tal vez alguien me hubiera telefoneado (algo altamente improbable) y yo no hubiese contestado.
Regrese rápido, ansioso, a esta jaula y cueva que es mi casa, en donde me encerré nuevamente. Y me deje caer pesadamente en la comodidad de la rutina y el tedio, donde me sentía protegido y cómodo.
Me di cuenta que mi breve fuga fracaso, que no tengo el valor ni el coraje para fugarme de mi vida confortable, a pesar de eso, un pequeño gusanillo anida, como polilla en el interior de mi cabeza y teje el capullo de una idea. Pronto volveré a darme la fuga...
martes, 18 de octubre de 2011
Espejos.
Aldonza (de House).
Comentario en "Blog"
4 de Junio del 2010.
Espejos.
Espejos...Les detesto:
Por mostrarme como soy, con todos mis defectos, con mi rostro feo y mi cuerpo decadente, tan alejados del canon actual de la belleza. Les rehuyo, tal vez por eso no permito que me tomen fotos. Pues una foto no es mas que un espejo que cuenta con un solo reflejo en su muy limitado y aburrido repertorio, pero que nos muestra en toda su gloria nuestra horrible realidad.
Recuerdo que en las culturas antiguas los espejos tenían un gran valor ritual debido a su cualidad de permitirnos observamos como realmente somos. Es una lastima que no todos seamos el efebo Narciso para quedar prendados de nosotros mismos.
Existen los espejos de las pantallas de tubos catódicos, que permiten encontrarse con reflejos distantes gracias a la magia de los cables y la alquimia de los códigos binarios.
Sin embargo, solo le tengo estima para esos espejos bípedos y carne que son los demás, esos que sin querer reflejan nuestros vicios y nuestros defectos, esos que nos hieren el ego con el involuntario reflejo de sus acciones. A estos espejos humanoides les busco, les aprecio y les tengo mi aprecio y condescendencia, mientras volteo el espejo que cuelga sobre mi cama y que refleja un mundo inalcanzable.
Te saludo desde lejos reflejo difuso, donde sea que te encuentres del otro lado del espejo.
Comentario en "Blog"
4 de Junio del 2010.
Espejos.
Espejos...Les detesto:
Por mostrarme como soy, con todos mis defectos, con mi rostro feo y mi cuerpo decadente, tan alejados del canon actual de la belleza. Les rehuyo, tal vez por eso no permito que me tomen fotos. Pues una foto no es mas que un espejo que cuenta con un solo reflejo en su muy limitado y aburrido repertorio, pero que nos muestra en toda su gloria nuestra horrible realidad.
Recuerdo que en las culturas antiguas los espejos tenían un gran valor ritual debido a su cualidad de permitirnos observamos como realmente somos. Es una lastima que no todos seamos el efebo Narciso para quedar prendados de nosotros mismos.
Existen los espejos de las pantallas de tubos catódicos, que permiten encontrarse con reflejos distantes gracias a la magia de los cables y la alquimia de los códigos binarios.
Sin embargo, solo le tengo estima para esos espejos bípedos y carne que son los demás, esos que sin querer reflejan nuestros vicios y nuestros defectos, esos que nos hieren el ego con el involuntario reflejo de sus acciones. A estos espejos humanoides les busco, les aprecio y les tengo mi aprecio y condescendencia, mientras volteo el espejo que cuelga sobre mi cama y que refleja un mundo inalcanzable.
Te saludo desde lejos reflejo difuso, donde sea que te encuentres del otro lado del espejo.
lunes, 17 de octubre de 2011
Mictlán.
Aldonsa (Con A).
21 de Mayo del 2010.
Comentario en Blog.
Mictlán:
Mientras corta la noche con paso parejo, de homínido, se desplaza este hombre. Como cualquier otro. Tiene un cuerpo, con sus apéndices y músculos, y una solida estructura ósea. Quien lo viera no repararía en el en forma especial. Es como cualquier otro, común. Amoldado en el troquel de la realidad a los cánones de lo aceptable. Cargando sobre sus hombros las pesadas cargas de madurez y responsabilidades de la vida adulta, de los sueños incumplidos, de las fantasías no cumplidas, de los deseos profundos y negros; Inconfesables. Deseos estos que viven lo mas hondo de su ser, en un profundo hoyo que empieza su declive en la cabeza y que aumenta su pendiente conforme se acerca al corazón, lugar este donde empieza la profunda cima y hoyo sin fondo del vació humano. Lugar de toda perdición, que todo lo atrapa.
Inframundo es ese,el que llamamos vida, mundo profundo obscuro y a veces humedo igual a esta estación de ferrocarril subterráneo a donde el hombre arribo después de haber descendido los siete círculos de las escaleras y de sortean al Cancerbero del torniquete que exigió cual postmoderno Caronte el pago puntual de una moneda convertido, ahora, en diminuto boleto de papel con banda magnética.
El hombre esta solo, en la luminosidad de la luz artificial que convierte en día esta estación, rodeada de la noche permanente del inframundo subterráneo, Mictlán dirian los hombres que fueron antes que nosotros. Observo a un lado y al otro, se encontró solo, y al mismo tiempo acompañado por su Soledad insidiosa. Esa amante pesada y posesiva que lo atrapa y no le deja. Y que incluso en los lugares mas llenos le acompañaba. Y le convencía que a pesar de esta acompaño y abrumado por el peso de la demografía reinante, el siempre esta, y estaría, rodeado de las absoluta y dominante Soledad. Todo el mundo se ha marchado ya.
Se recargo en el muro mientras su equipaje físico caía pesadamente en el anden. Y un sudor frío, recuerdos de un mar lejano le empezaba a invadir el cuerpo, en oleadas progresivas, tal vez producto de esa marea alta que produce la luna en las noches. O tal vez por el esfuerzo de cargar a cuestas, como caracol, todos sus problemas y desilusiones. Peso terrible y muy pesado, que le hacia temblar las piernas en este momento y que le maltrataba sus marchitas y grises alas.
Con paso vacilante, debido a los pesos que debía de soportar, se encamino al borde del anden. Para observar como de la obscuridad de la noche perpetua del túnel surgía una repentinamente una estrella, un sol, ahora supernova y luego faro de ferrocarril. Para observar como un inmenso gusano monstruoso, de piel metálica naranja entraba en tropel a la estación mientras devoraba los rieles a su paso.
El hombre afianzo a la realidad mientras pudo y tomo vuelo. Un paso dos, otro mas y salto al vació, pensó mientras sus cuerpo anonadado seguía a sus decididos pies, Desplegó sus alas y las extendió en el aire mientras planeaba hacia la obscuridad liberadora que el veía venir en forma de rieles paralelos, obscuros. Mientras el gusano metalico de piel naranja gritaba con voz de sirena y chirriaba mientras intentaba frenar su loca carrera.
Las alas extendidas planean en picada mientras se liberan de sus plumas, separadas ya, de la pesada carga que en vida llevo el nombre de hombre. Las plumas siguieron planeando, lentamente, hasta posarse en el anden frió y en los rieles llenos de sangre, algunas, otras, hacían arabescos o descendían en trazos circulares mientras eran atraídas a la obscuridad, atrayente, siempre a la obscuridad.
21 de Mayo del 2010.
Comentario en Blog.
Mictlán:
Mientras corta la noche con paso parejo, de homínido, se desplaza este hombre. Como cualquier otro. Tiene un cuerpo, con sus apéndices y músculos, y una solida estructura ósea. Quien lo viera no repararía en el en forma especial. Es como cualquier otro, común. Amoldado en el troquel de la realidad a los cánones de lo aceptable. Cargando sobre sus hombros las pesadas cargas de madurez y responsabilidades de la vida adulta, de los sueños incumplidos, de las fantasías no cumplidas, de los deseos profundos y negros; Inconfesables. Deseos estos que viven lo mas hondo de su ser, en un profundo hoyo que empieza su declive en la cabeza y que aumenta su pendiente conforme se acerca al corazón, lugar este donde empieza la profunda cima y hoyo sin fondo del vació humano. Lugar de toda perdición, que todo lo atrapa.
Inframundo es ese,el que llamamos vida, mundo profundo obscuro y a veces humedo igual a esta estación de ferrocarril subterráneo a donde el hombre arribo después de haber descendido los siete círculos de las escaleras y de sortean al Cancerbero del torniquete que exigió cual postmoderno Caronte el pago puntual de una moneda convertido, ahora, en diminuto boleto de papel con banda magnética.
El hombre esta solo, en la luminosidad de la luz artificial que convierte en día esta estación, rodeada de la noche permanente del inframundo subterráneo, Mictlán dirian los hombres que fueron antes que nosotros. Observo a un lado y al otro, se encontró solo, y al mismo tiempo acompañado por su Soledad insidiosa. Esa amante pesada y posesiva que lo atrapa y no le deja. Y que incluso en los lugares mas llenos le acompañaba. Y le convencía que a pesar de esta acompaño y abrumado por el peso de la demografía reinante, el siempre esta, y estaría, rodeado de las absoluta y dominante Soledad. Todo el mundo se ha marchado ya.
Se recargo en el muro mientras su equipaje físico caía pesadamente en el anden. Y un sudor frío, recuerdos de un mar lejano le empezaba a invadir el cuerpo, en oleadas progresivas, tal vez producto de esa marea alta que produce la luna en las noches. O tal vez por el esfuerzo de cargar a cuestas, como caracol, todos sus problemas y desilusiones. Peso terrible y muy pesado, que le hacia temblar las piernas en este momento y que le maltrataba sus marchitas y grises alas.
Con paso vacilante, debido a los pesos que debía de soportar, se encamino al borde del anden. Para observar como de la obscuridad de la noche perpetua del túnel surgía una repentinamente una estrella, un sol, ahora supernova y luego faro de ferrocarril. Para observar como un inmenso gusano monstruoso, de piel metálica naranja entraba en tropel a la estación mientras devoraba los rieles a su paso.
El hombre afianzo a la realidad mientras pudo y tomo vuelo. Un paso dos, otro mas y salto al vació, pensó mientras sus cuerpo anonadado seguía a sus decididos pies, Desplegó sus alas y las extendió en el aire mientras planeaba hacia la obscuridad liberadora que el veía venir en forma de rieles paralelos, obscuros. Mientras el gusano metalico de piel naranja gritaba con voz de sirena y chirriaba mientras intentaba frenar su loca carrera.
Las alas extendidas planean en picada mientras se liberan de sus plumas, separadas ya, de la pesada carga que en vida llevo el nombre de hombre. Las plumas siguieron planeando, lentamente, hasta posarse en el anden frió y en los rieles llenos de sangre, algunas, otras, hacían arabescos o descendían en trazos circulares mientras eran atraídas a la obscuridad, atrayente, siempre a la obscuridad.
viernes, 14 de octubre de 2011
miércoles, 12 de octubre de 2011
Torres Electricas II
Torres Eléctricas. Linea Matsushiro (II)
20 - 26 Enero 2011
I
Si las ves, fijamente, te darás cuenta, de como se mueven, se mecen, que así se le llama a este movimiento. Sí, se mecen, plácidamente, movidas por el viento y oscilan en una danza en las alturas mientras se sostienen en el aire.
Me gustan las torres eléctricas, por sus formas geométricas, por estar hechas de triángulos y ángulos que se cruzan, y que forman un caleidoscopio de lineas que se recortan contrastantes contra el plomizo cielo de esta ciudad. Me gustan por estar hechas de lineas rectas y por ser ellas mismas, parte de inmensas lineas de torres formadas, con disciplina marcial, mientras atraviesan cerros, cañadas, bosques y llanuras, les admiro, por rectas, estoicas, marciales y disciplinadas.
Siempre me han sorprendido las torres eléctricas, con sus esbeltas y raquíticas figuras, me sorprenden por el hecho de sostenerse en el aire por delgadisimas trabes de aluminio que hacen que parezcan, desde lejos, estructuras realizadas por palillos de dientes, a pesar de eso, estas esbeltas trabes metálicas sostienen un peso de varias toneladas, de manera increíble y casi mágica, a veces creo que su estructura liviana, aparentemente frágil, transparente, de una limpidez y claridad sincera, encierra un vacío y que este vacío y el aire circundante es lo que realmente mantiene a las torre erguida, ligera. Creo que es así, pues recuerdo o creo recordar, por viejas lecciones de física básica, que el aire caliente sube y mantiene a los globos aerostáticos en el aire. Tal vez, el vacío interior de estas torres no lo sea tanto, y estas están en realidad llenas de aire lentamente entibiado, y es debido a este aire caliente que se mantienen derechitas, buscando llegar al cielo, tal vez de ahí su forma, gruesa en su base y delgada en su tope, tomaron esta forma, no por solides estructural, sino por estiramiento, por alargarse hacia el globo solar, por culpa del aire caliente que ocupa su vacío interior, y que en exceso, deformo la figura de la torre, como si esta estuviera hecha de flexibles ligas de de hule y no de aluminio. Tal vez por eso las torres calzan en cada uno de sus cuatro pies, gigantescos bloques de concreto u hormigón, zapatos estos, que parece que las torres hubieran utilizado para aplanar su derecho de vía, pero que no son otra cosa mas que pesos, colocados estos en forma precavida para evitar que el aire contenido dentro de ellas, ese que las hace querer subir al cielo y que le ha hecho adoptar esa forma alargada que les es tan peculiar se las lleve volando, como globos.
II
Desde hace años, muchos, décadas, diría que toda mi vida, que no es mucha, ni suficientemente poca, e vivido cerca de un paso de vía de torres eléctricas que forman parte de una linea de distribución de corriente de alta tensión. Ocupan estas, el larguísimo camellón de una avenida que, curiosamente, se llama "Avenida de las torres" y recuerdo que esta ciudad, Medusa cuyas serpientes hacen crecer la ciudad, convirtiendo con su mirada los campos en masas de piedra, todo hormigón y chapapote, abundan las calles así nombradas, tal vez, lo curioso seria encontrar una delegación o municipio de esta gran urbe de concreto y demografía anónima que no tenga su correspondiente "Avenida de las torres".
Recuerdo como de niño las observaba mientras paseaba a lado de ellas montado en bicicleta, y de las recomendaciones de no volar cerca de ellas papalotes, pues en caso de que uno se enredara en los cables de alta tensión uno moriría inmediatamente consumido por el chispazo eléctrico producido por el efecto de hacer "tierra" la corriente de alto voltaje. En mi mente infantil me regodeaba con el placer macabro de reconstruir mil veces mi trágica muerte en la imposible escena de verme reducido a una escultura de ceniza humeante, calcinado y electrocutado como castigo de atreverme a volar un papalote cerca del espacio vital, sagrado, de esas moles deidedificadas que eran las torres eléctricas, muerto rápido en consecuencia a mi infracción, por un rayo justiciero de alta tensión y quedar, para escarmiento y señal de algún futuro retador, como escultura humeante sobre el pasto seco de los camellones. Pensaba, con terror comparativo, que tal vez en Sodoma y Gomorra los niños habían volado papalotes cerca de torres eléctricas y que eso de las esculturas de sal era algún raro y terrible error de traducción.
No mentiré, si confieso que el temor a la electrocución, a morir fulminado por un zumbante chispazo eléctrico no era una idea que, tanto me atraía, como me aterrorizaba. Como todo niño, o adolescente me di algunos "toques" eléctricos al tocar o desconectar extensiones eléctricas, estos accidentes, producto de mi negligencia casi siempre, tuvieron como consecuencia, sin excepción, una mano dormida y hormiguente, ajena, que recordaría durante mucho tiempo lo peligroso que era la electricidad. Por esta misma razón durante años me quedaba cerca de las torres, silencioso, expectante, sin atreverme a tocarlas, pues temía sufrir un chispazo, toque, electrocución masiva, o cuando menos una mano dormida y hormiguente, dolida, ajena, entregada en tributo, temporalmente, a alguna deidad desconocida: El patrono de las torres eléctricas electrocutantes "electro-pochtli" o "electrocoatl".
III
Las torres eléctricas hablan, si, las eh escuchado, muchas veces, sentado en el centro de el área cuadrangular que determinan sus zapatos de concreto, o caminando lentamente en el camellón, las eh oído hablar, escuchar su lengua susurrada que transmite su platica de torre a torre. Que tonto eres, diría alguien, lo que escuchas es el zumbido de la corriente eléctrica al pasar por los cables. Tal vez es cierto, tal vez es así. Pero yo creo, no, estoy convencido de que las torres eléctricas hablan con dialecto zumbante unas con otras. Es este ruido, el de enjambre de abejas de alta tensión el que puedo identificar como dialecto, pues el zumbido que parece constante aveces se entrecorta, fluctúa, formando un código ininteligible, con el que hablan unas con otras..
¿De que hablaran en su lengua de puro flujo de electrones? ¿De los bosques donde están los dinamos que generan su corriente eléctrica?¿ De las selvas verdes y de los ríos llenos de cocodrilos donde están las presas del cañón del sumidero, de sus habitantes que hablan con los pájaros quetzales en su lengua maya?¿De los amaneceres y puestas de sol maravillosas de las costas? Me pregunto sin respuesta de que hablaran y si tal vez las noticias contadas durante años de torre a torre no generara en ellas sueños y añoranzas, de conocer otras cosas y de dejar de ser torres eléctricas, aunque sea por un momento. Les veo suspendidas en el aire, solidas, ligeras, estoicas, disciplinadas y marciales. Posiblemente llenas de sueños y de diálogos zumbantes; De alta tensión.
IV
Se fue la luz en casa, repentinamente caí en ese vació horizontal que es la negritud primigenia, la cual inundo el cuarto, convirtiendo todo lo brillantemente iluminado en obscuramente ajeno. Así pues mi casa, cueva postmoderna fue tomada por asalto por la obscuridad primigenia esa, que a toda costa, las mas de las veces evitamos y que se llama noche. Mientras caía preso del discreto encanto de la luz de una vela, veía distraídamente el techo, con instinto Cromagnon pensaba, en forma inocente mancillar la blancura del techo de tirol con la negra silueta de mi mano y empezar a crear un nuevo Altamira, o Lascaux, dentro de la intimidad de esta, mi cueva de cemento y ladrillo, fue entonces que las vi de reojo por la ventana, recortadas en la obscuridad de la noche contra la claridad del cielo nocturno libre de nubes y lleno de estrellas. A las torres eléctricas, marchando, una tras otra, a ritmo de parada, de desfile dirían otros, estoicas y marciales, unidas por sus cables. Al fin se habían puesto en movimiento. Dejaron los sueños prendidos en algún lado y decidieron cambiarlos por una buena dosis de realidad. Cantaban, o creo que lo hacían, en un coro de zumbidos eléctricos murmurantes, que chisporroteaban a veces, cuando los cables chocaban entre ellos. Así continuaron, caminando, como los molinos gigantes del Quijote, al paso constante que les permitía sus zapatos de concreto, me sorprendió no verlas volar, como globos, pero pronto recordé que tal vez por ser de noche y por el sereno de la madrugada su aire caliente no tenia impulso, para ir en su búsqueda obsesiva del globo solar.
Continuaron su marcha, a paso redoblado, durante toda la noche, y parte del día, les observe sorprendido mientras se alejaban hacia el horizonte montañoso que bordea la ciudad, Las seguí con la vista por largo rato mientras se me antojaba correr y subirme al hombro de una de ellas y ver el amanecer desde la altura, me quede viendo como sus pequeñas siluetas en la lejanía coronaban los espinazos de lo cerros, como si de inmensas agujas de acupuntura se tratara quitando las dolencias de espalda de esta sierra montañosa hasta que desaparecieron. De lo que paso después solo puedo imaginarme, de verlas caminar a través de valles, atravesando ríos y solidarias como son ayudandose las unas a las otras con sus cables para hacer rapel a través de cañadas y barrancos.
Me di cuenta que las torres dejaron de soñar, de sentir añoranza por los lugares que nunca han visto y que deseaban ver. De sucumbir a la tentación de la invitación transmitida de una a otra en su lengua de electrones.Dejaron de soñar para ponerse en movimiento e irse de vacaciones, de abandonar , por una vez, su postura rígida y responsable de indudable estoicismo. Tal vez caminaran por muchos kilómetros hasta ver el amanecer en la costa, donde se mecerían en el viento mientras el mar les moja sus cuadrados pies de concreto y las gaviotas se posan lenta y plácidamente en sus cabezas, podrán descansar plácidamente, vacacional, que buena falta le hace y soñar un poco con nuevos horizontes, lugares estos donde dejarían de ser torres; Serán palmeras.
20 - 26 Enero 2011
I
Si las ves, fijamente, te darás cuenta, de como se mueven, se mecen, que así se le llama a este movimiento. Sí, se mecen, plácidamente, movidas por el viento y oscilan en una danza en las alturas mientras se sostienen en el aire.
Me gustan las torres eléctricas, por sus formas geométricas, por estar hechas de triángulos y ángulos que se cruzan, y que forman un caleidoscopio de lineas que se recortan contrastantes contra el plomizo cielo de esta ciudad. Me gustan por estar hechas de lineas rectas y por ser ellas mismas, parte de inmensas lineas de torres formadas, con disciplina marcial, mientras atraviesan cerros, cañadas, bosques y llanuras, les admiro, por rectas, estoicas, marciales y disciplinadas.
Siempre me han sorprendido las torres eléctricas, con sus esbeltas y raquíticas figuras, me sorprenden por el hecho de sostenerse en el aire por delgadisimas trabes de aluminio que hacen que parezcan, desde lejos, estructuras realizadas por palillos de dientes, a pesar de eso, estas esbeltas trabes metálicas sostienen un peso de varias toneladas, de manera increíble y casi mágica, a veces creo que su estructura liviana, aparentemente frágil, transparente, de una limpidez y claridad sincera, encierra un vacío y que este vacío y el aire circundante es lo que realmente mantiene a las torre erguida, ligera. Creo que es así, pues recuerdo o creo recordar, por viejas lecciones de física básica, que el aire caliente sube y mantiene a los globos aerostáticos en el aire. Tal vez, el vacío interior de estas torres no lo sea tanto, y estas están en realidad llenas de aire lentamente entibiado, y es debido a este aire caliente que se mantienen derechitas, buscando llegar al cielo, tal vez de ahí su forma, gruesa en su base y delgada en su tope, tomaron esta forma, no por solides estructural, sino por estiramiento, por alargarse hacia el globo solar, por culpa del aire caliente que ocupa su vacío interior, y que en exceso, deformo la figura de la torre, como si esta estuviera hecha de flexibles ligas de de hule y no de aluminio. Tal vez por eso las torres calzan en cada uno de sus cuatro pies, gigantescos bloques de concreto u hormigón, zapatos estos, que parece que las torres hubieran utilizado para aplanar su derecho de vía, pero que no son otra cosa mas que pesos, colocados estos en forma precavida para evitar que el aire contenido dentro de ellas, ese que las hace querer subir al cielo y que le ha hecho adoptar esa forma alargada que les es tan peculiar se las lleve volando, como globos.
II
Desde hace años, muchos, décadas, diría que toda mi vida, que no es mucha, ni suficientemente poca, e vivido cerca de un paso de vía de torres eléctricas que forman parte de una linea de distribución de corriente de alta tensión. Ocupan estas, el larguísimo camellón de una avenida que, curiosamente, se llama "Avenida de las torres" y recuerdo que esta ciudad, Medusa cuyas serpientes hacen crecer la ciudad, convirtiendo con su mirada los campos en masas de piedra, todo hormigón y chapapote, abundan las calles así nombradas, tal vez, lo curioso seria encontrar una delegación o municipio de esta gran urbe de concreto y demografía anónima que no tenga su correspondiente "Avenida de las torres".
Recuerdo como de niño las observaba mientras paseaba a lado de ellas montado en bicicleta, y de las recomendaciones de no volar cerca de ellas papalotes, pues en caso de que uno se enredara en los cables de alta tensión uno moriría inmediatamente consumido por el chispazo eléctrico producido por el efecto de hacer "tierra" la corriente de alto voltaje. En mi mente infantil me regodeaba con el placer macabro de reconstruir mil veces mi trágica muerte en la imposible escena de verme reducido a una escultura de ceniza humeante, calcinado y electrocutado como castigo de atreverme a volar un papalote cerca del espacio vital, sagrado, de esas moles deidedificadas que eran las torres eléctricas, muerto rápido en consecuencia a mi infracción, por un rayo justiciero de alta tensión y quedar, para escarmiento y señal de algún futuro retador, como escultura humeante sobre el pasto seco de los camellones. Pensaba, con terror comparativo, que tal vez en Sodoma y Gomorra los niños habían volado papalotes cerca de torres eléctricas y que eso de las esculturas de sal era algún raro y terrible error de traducción.
No mentiré, si confieso que el temor a la electrocución, a morir fulminado por un zumbante chispazo eléctrico no era una idea que, tanto me atraía, como me aterrorizaba. Como todo niño, o adolescente me di algunos "toques" eléctricos al tocar o desconectar extensiones eléctricas, estos accidentes, producto de mi negligencia casi siempre, tuvieron como consecuencia, sin excepción, una mano dormida y hormiguente, ajena, que recordaría durante mucho tiempo lo peligroso que era la electricidad. Por esta misma razón durante años me quedaba cerca de las torres, silencioso, expectante, sin atreverme a tocarlas, pues temía sufrir un chispazo, toque, electrocución masiva, o cuando menos una mano dormida y hormiguente, dolida, ajena, entregada en tributo, temporalmente, a alguna deidad desconocida: El patrono de las torres eléctricas electrocutantes "electro-pochtli" o "electrocoatl".
III
Las torres eléctricas hablan, si, las eh escuchado, muchas veces, sentado en el centro de el área cuadrangular que determinan sus zapatos de concreto, o caminando lentamente en el camellón, las eh oído hablar, escuchar su lengua susurrada que transmite su platica de torre a torre. Que tonto eres, diría alguien, lo que escuchas es el zumbido de la corriente eléctrica al pasar por los cables. Tal vez es cierto, tal vez es así. Pero yo creo, no, estoy convencido de que las torres eléctricas hablan con dialecto zumbante unas con otras. Es este ruido, el de enjambre de abejas de alta tensión el que puedo identificar como dialecto, pues el zumbido que parece constante aveces se entrecorta, fluctúa, formando un código ininteligible, con el que hablan unas con otras..
¿De que hablaran en su lengua de puro flujo de electrones? ¿De los bosques donde están los dinamos que generan su corriente eléctrica?¿ De las selvas verdes y de los ríos llenos de cocodrilos donde están las presas del cañón del sumidero, de sus habitantes que hablan con los pájaros quetzales en su lengua maya?¿De los amaneceres y puestas de sol maravillosas de las costas? Me pregunto sin respuesta de que hablaran y si tal vez las noticias contadas durante años de torre a torre no generara en ellas sueños y añoranzas, de conocer otras cosas y de dejar de ser torres eléctricas, aunque sea por un momento. Les veo suspendidas en el aire, solidas, ligeras, estoicas, disciplinadas y marciales. Posiblemente llenas de sueños y de diálogos zumbantes; De alta tensión.
IV
Se fue la luz en casa, repentinamente caí en ese vació horizontal que es la negritud primigenia, la cual inundo el cuarto, convirtiendo todo lo brillantemente iluminado en obscuramente ajeno. Así pues mi casa, cueva postmoderna fue tomada por asalto por la obscuridad primigenia esa, que a toda costa, las mas de las veces evitamos y que se llama noche. Mientras caía preso del discreto encanto de la luz de una vela, veía distraídamente el techo, con instinto Cromagnon pensaba, en forma inocente mancillar la blancura del techo de tirol con la negra silueta de mi mano y empezar a crear un nuevo Altamira, o Lascaux, dentro de la intimidad de esta, mi cueva de cemento y ladrillo, fue entonces que las vi de reojo por la ventana, recortadas en la obscuridad de la noche contra la claridad del cielo nocturno libre de nubes y lleno de estrellas. A las torres eléctricas, marchando, una tras otra, a ritmo de parada, de desfile dirían otros, estoicas y marciales, unidas por sus cables. Al fin se habían puesto en movimiento. Dejaron los sueños prendidos en algún lado y decidieron cambiarlos por una buena dosis de realidad. Cantaban, o creo que lo hacían, en un coro de zumbidos eléctricos murmurantes, que chisporroteaban a veces, cuando los cables chocaban entre ellos. Así continuaron, caminando, como los molinos gigantes del Quijote, al paso constante que les permitía sus zapatos de concreto, me sorprendió no verlas volar, como globos, pero pronto recordé que tal vez por ser de noche y por el sereno de la madrugada su aire caliente no tenia impulso, para ir en su búsqueda obsesiva del globo solar.
Continuaron su marcha, a paso redoblado, durante toda la noche, y parte del día, les observe sorprendido mientras se alejaban hacia el horizonte montañoso que bordea la ciudad, Las seguí con la vista por largo rato mientras se me antojaba correr y subirme al hombro de una de ellas y ver el amanecer desde la altura, me quede viendo como sus pequeñas siluetas en la lejanía coronaban los espinazos de lo cerros, como si de inmensas agujas de acupuntura se tratara quitando las dolencias de espalda de esta sierra montañosa hasta que desaparecieron. De lo que paso después solo puedo imaginarme, de verlas caminar a través de valles, atravesando ríos y solidarias como son ayudandose las unas a las otras con sus cables para hacer rapel a través de cañadas y barrancos.
Me di cuenta que las torres dejaron de soñar, de sentir añoranza por los lugares que nunca han visto y que deseaban ver. De sucumbir a la tentación de la invitación transmitida de una a otra en su lengua de electrones.Dejaron de soñar para ponerse en movimiento e irse de vacaciones, de abandonar , por una vez, su postura rígida y responsable de indudable estoicismo. Tal vez caminaran por muchos kilómetros hasta ver el amanecer en la costa, donde se mecerían en el viento mientras el mar les moja sus cuadrados pies de concreto y las gaviotas se posan lenta y plácidamente en sus cabezas, podrán descansar plácidamente, vacacional, que buena falta le hace y soñar un poco con nuevos horizontes, lugares estos donde dejarían de ser torres; Serán palmeras.
miércoles, 5 de octubre de 2011
1955 -2011
1955 - 2011
Steve Jobs (05 Octubre 2011)
Demonios... Me distraje por una nota en la TV. Fallecio Steve Jobs...
Y yo aqui, frente a esta "Emac" de inmaculada piel de blanca porcelana. Le admiraba tanto Sr. Jobs, por sus excelentes computadoras de trabajo (Mac Performa, Mac 9600-300 power PC, G3 y G4 en las que he trabajado) y por su futuristico y nunca bien ponderado "Newton" (El tatara abuelito del "Ipad" y el papa de la "Palm", objeto fantastico este el cual existía, créalo o no, por que yo los vi en vivo por halla de 1994 - 1995) aborrecía un poco que el genio de su mente sea mas reconocido por objetos como el "Ipod, Iphone o Ipad". Objetos todos ellos que no pienso tener, a menos que sea absolutamente necesario o de vida o muerte.
Jobs fue, junto con Wozniak el creador del Apple uno, y de los sistemas operativos que permitían al usuario operar los programas desde un entorno gráfico de ventanas. Tan común hoy en día y copiado cínicamente por el antiguo amigo de Jobs; Bill Gates. Hecho que desemboco en una larguísimas demanda judicial ganada por Microsoft.
Para mí el Mac OS. era revolucionario, creanlo, por que yo aprendí, para que te des una idea, hace un montón de años, a programar en "Basic y Cobol" a partir de discos de tres y media, y de cinco un cuarto de pulgadas, de los cuales vertíamos instrucciones en una "PC" que tenia una pantalla de inicio monocromática con caracteres de color verde neón que herían la vista después de verlas un rato, pantallas donde un cursor vertical parpadeaba después de los caracteres "C:"en espera paciente de instrucciones. Que envidia les tenia a esos pocos usuarios de Mac que yo conocía y que tenían en sus computadores los monitores integrados al CPU ("Mac II classic", si mal no recuerdo) en una maquina bastante bonita y elegante, en la cual en una pantalla monocromática, pero de escala de grises, uno podía navegaban por medio de un gran mouse cuadrado de un único y gran botón amigable.
Se que de los creadores de Apple, Wozniak era el genio en ingeniería y Jobs mas bien alguien que tenia una gran capacidad de ver como volver mas sencilla e integrada la tecnología, como volverla fácil y amigable, usable, y que tuvo el genio mayor y buen tino de allegarse con gente brillante que sabia aterrizar sus ideas en cosas tangibles. Jobs tal vez no era un genio de la ingeniería pero si un gran imaginante que impulso y supo aprovechar la tecnología para fundar empresas de vanguardia como Next (Con Wozniak, otra vez), Apple y Pixar.
El día de hoy, que me entero de su muerte se que no pasara nada fundamental después de su partida, el mundo seguirá rotando sobre su eje en veinticuatro horas mas o menos y la luna orbitaria la tierra. Jobs era alguien importante, sin duda, persistente, como lo demostró su larga lucha contra la enfermedad hepática que le hizo tener al momento de su muerte el hígado de un hombre de 20 años que le habían trasplantado unos años atrás. Persistente con sus compañías y con sus ideas. Jobs fue un hombre como pocos que murió como todos... Y es este hecho, el de ser como todos nosotros, pero inmortal por lo que deja, lo hace mas cercano al olimpo de la historia.
No podemos librarnos de lo que somos, de algún lugar venimos, del polvo de las estrellas y allí es a donde regresamos, como el señor Jobs que solo se nos adelanto un poquito...No tengo prisa, pero algún día, todos nosotros un día antes o después, algún día le alcanzaremos.
Steve Jobs (05 Octubre 2011)
Demonios... Me distraje por una nota en la TV. Fallecio Steve Jobs...
Y yo aqui, frente a esta "Emac" de inmaculada piel de blanca porcelana. Le admiraba tanto Sr. Jobs, por sus excelentes computadoras de trabajo (Mac Performa, Mac 9600-300 power PC, G3 y G4 en las que he trabajado) y por su futuristico y nunca bien ponderado "Newton" (El tatara abuelito del "Ipad" y el papa de la "Palm", objeto fantastico este el cual existía, créalo o no, por que yo los vi en vivo por halla de 1994 - 1995) aborrecía un poco que el genio de su mente sea mas reconocido por objetos como el "Ipod, Iphone o Ipad". Objetos todos ellos que no pienso tener, a menos que sea absolutamente necesario o de vida o muerte.
Jobs fue, junto con Wozniak el creador del Apple uno, y de los sistemas operativos que permitían al usuario operar los programas desde un entorno gráfico de ventanas. Tan común hoy en día y copiado cínicamente por el antiguo amigo de Jobs; Bill Gates. Hecho que desemboco en una larguísimas demanda judicial ganada por Microsoft.
Para mí el Mac OS. era revolucionario, creanlo, por que yo aprendí, para que te des una idea, hace un montón de años, a programar en "Basic y Cobol" a partir de discos de tres y media, y de cinco un cuarto de pulgadas, de los cuales vertíamos instrucciones en una "PC" que tenia una pantalla de inicio monocromática con caracteres de color verde neón que herían la vista después de verlas un rato, pantallas donde un cursor vertical parpadeaba después de los caracteres "C:"en espera paciente de instrucciones. Que envidia les tenia a esos pocos usuarios de Mac que yo conocía y que tenían en sus computadores los monitores integrados al CPU ("Mac II classic", si mal no recuerdo) en una maquina bastante bonita y elegante, en la cual en una pantalla monocromática, pero de escala de grises, uno podía navegaban por medio de un gran mouse cuadrado de un único y gran botón amigable.
Se que de los creadores de Apple, Wozniak era el genio en ingeniería y Jobs mas bien alguien que tenia una gran capacidad de ver como volver mas sencilla e integrada la tecnología, como volverla fácil y amigable, usable, y que tuvo el genio mayor y buen tino de allegarse con gente brillante que sabia aterrizar sus ideas en cosas tangibles. Jobs tal vez no era un genio de la ingeniería pero si un gran imaginante que impulso y supo aprovechar la tecnología para fundar empresas de vanguardia como Next (Con Wozniak, otra vez), Apple y Pixar.
El día de hoy, que me entero de su muerte se que no pasara nada fundamental después de su partida, el mundo seguirá rotando sobre su eje en veinticuatro horas mas o menos y la luna orbitaria la tierra. Jobs era alguien importante, sin duda, persistente, como lo demostró su larga lucha contra la enfermedad hepática que le hizo tener al momento de su muerte el hígado de un hombre de 20 años que le habían trasplantado unos años atrás. Persistente con sus compañías y con sus ideas. Jobs fue un hombre como pocos que murió como todos... Y es este hecho, el de ser como todos nosotros, pero inmortal por lo que deja, lo hace mas cercano al olimpo de la historia.
No podemos librarnos de lo que somos, de algún lugar venimos, del polvo de las estrellas y allí es a donde regresamos, como el señor Jobs que solo se nos adelanto un poquito...No tengo prisa, pero algún día, todos nosotros un día antes o después, algún día le alcanzaremos.
domingo, 2 de octubre de 2011
Espera. (Plantado).
Como un acuario.
Comentario en "Blog".
28 de Octubre 2009.
Espera:
Llegue temprano, como siempre, e hice lo que hago todas las veces que esto pasa, busco un árbol y cobijado en su sombra y su frescor me dedico a esperar, mientras leo un libro...
Y espero...
Siempre espero...
No se bien por que siempre tengo la manía de llegar temprano, si se que mis poco puntuales citados siempre llegaran tarde; Impuntuales. Dolorosamente ajenos a mi tiempo, pero increíblemente conscientes del valor del suyo, de ese, que no hay que desperdiciar, excepto el mío, tal vez este, el mio, les es indiferente. Uno es solo consciente de lo que de suyo es, lo demás es lejano, difuso, lejos del punto de enfoque del lente de nuestra percepción y nuestra realidad y por lo tanto irrelevante, secundario, cuanto más.
Espero...
Siempre espero, a los amigos, a los funcionarios, en los engorrosos tramites burocráticos y a las mujeres que pretendí, Esas que en algunos casos (Muchos diría yo.) me dejaran esperando dolorosas y anhelantes horas, para, las mas de las veces ni siquiera presentarse. Plantón deliberado en jardinera ausente y mano intangible. Me imagino que se reirían a escondidas de mi, sabiendo que las esperaba estúpidamente, como tonto, plantado en el piso como si de un árbol más en la banqueta se tratara, levemente encorvado, inclinado y a veces desojado. Me he preguntado, una y otra vez si es divertido o les habrá causado algún placer mal sano el saber que uno, yo, o lo que soy estaba ahí firmemente plantado al piso en dolorosa y anhelante espera mientras ellas, despreocupadas y olvidadizas atendían el no desperdiciar su valioso tiempo. No desperdiciado, o al menos no conmigo... Recuerdo que alguna incluso me dijo que olvido la cita, que novedad, eso me hizo cuestionarme acerca de que si una espera olvidada jamas sucedió. No, para ella no, tal vez para mi sí y por este simple hecho posiblemente es o fue inexistente.
Espero...
La espera es Don de Reyes, es esa rara cualidad que separa a los genios del populacho, del vulgo raso, pero, en mi caso, no me siento mas digno, noble, real o inteligente por el solo hecho de esperar.
Espero...
Abro el libro, y lo estimo. Por ser un compañero mudo que empieza a platicar con uno en el momento en que se le hojea. Adoro a estos pequeños compañeros de viaje siempre dispuestos a conversar en cualquier momento y lugar. A pesar de eso, creo que es malo leer mientras uno espera, pues esta conversación personal es siempre influida por el diablillo de la impaciencia, la cual es una pésima compañera de lectura, pues acelera el ritmo e impide la comprensión de lo que debería de ser una plácida charla con el libro. Así impulsado, con impaciencia, uno devora las hojas, una tras otra, una, dos, tres, doce y cuando uno repentinamente se detiene se da cuenta que el reloj solo ha avanzado unos pocos minutos y que uno no tiene sino una remota idea de lo que leyó, impaciente.
Y me doy cuenta, de pronto, que vas atrasada y no llegas.
Espero...
Mis piernas se cansan de esperar. Se mueven de un lado para otro, inquietas, luego a la derecha y después a las izquierda, se cruzan y descruzan, creando nudos efímeros, como si quisieran atrapar el tiempo en su lento transcurrir. Por que cuando uno espera el tiempo es lento, viscoso, pegajoso, pesado. El pie de una pierna hace giros trazando con su punta órbitas etéreas en el espacio donde un paciente dedo gordo se ha transformado en satélite de un pie impaciente, mientras el otro pie se mueve de arriba abajo haciendo que el tacón del zapato aporreé el suelo con ritmo de maquina de coser, mientras da puntadas de impaciencia en suelo.
Espero...
Espero y siento como el tiempo me llega en oleadas. Densas, obscuras, viscosas. Siento como los segundos se apilan como guijarros en mis pies, lentamente, uno a uno. Hasta formar pequeños pedruscos de minutos. Se apilan, como esas pequeñas piedras que he visto colocadas alrededor de las cruces de lamina que bordean las carreteras llenas de curvas camino de Mazamitla o Tlalpuhahua y de tantos otros pueblos a los que fui en mi infancia, recuerdo estas cruces de lamina o hierro, pacientes, negras, de letras ilegibles, oxidadas, algunas cubiertas en su base por un túmulo de piedras apiladas por gente que buscan recordar a una persona que falleció en ese lugar.
Y esas cruces están allí, mudas y pacientes, esperan.
Espero...
Los segundos se acumulan y me impiden moverme. Pronto su túmulo temporal me empezara a presionar plantas de los pies Que casi seguramente empezaran a echar raíces. Pero no pierdo la esperanza y se que vendrás. ¿Espero? Y el túmulo de segundos acumulados empieza a presionarme. Me impiden moverme. Sepultado por el peso del tiempo de espera siento mis pies firmemente plantados al suelo, enraizados ya. Podría jurar que mis brazos están duros e inmóviles, como ramas, y que mis dedos se han confundido con las hojas del libro que traía entre ellas. Siento como mi pelo crece en forma de liana y que las semillas depositadas por el viento en el jardín de mi cabello mientras esperaba han eclosionado.
Disfruto del calor del sol mientras mi cuerpo crece y reverdece mientras un pájaro se posa en mi cabeza y hace su nido en mi pelo. ¿Ya es verano? ¡Que rápido pasa el tiempo!
Y mientras mis ojos derraman lagrimas de rocío y las ideas florecen en mi cabeza de verdor renovado me doy cuenta que otra vez, otra vez..." Me han dejado plantado".
Espero...
Comentario en "Blog".
28 de Octubre 2009.
Espera:
Llegue temprano, como siempre, e hice lo que hago todas las veces que esto pasa, busco un árbol y cobijado en su sombra y su frescor me dedico a esperar, mientras leo un libro...
Y espero...
Siempre espero...
No se bien por que siempre tengo la manía de llegar temprano, si se que mis poco puntuales citados siempre llegaran tarde; Impuntuales. Dolorosamente ajenos a mi tiempo, pero increíblemente conscientes del valor del suyo, de ese, que no hay que desperdiciar, excepto el mío, tal vez este, el mio, les es indiferente. Uno es solo consciente de lo que de suyo es, lo demás es lejano, difuso, lejos del punto de enfoque del lente de nuestra percepción y nuestra realidad y por lo tanto irrelevante, secundario, cuanto más.
Espero...
Siempre espero, a los amigos, a los funcionarios, en los engorrosos tramites burocráticos y a las mujeres que pretendí, Esas que en algunos casos (Muchos diría yo.) me dejaran esperando dolorosas y anhelantes horas, para, las mas de las veces ni siquiera presentarse. Plantón deliberado en jardinera ausente y mano intangible. Me imagino que se reirían a escondidas de mi, sabiendo que las esperaba estúpidamente, como tonto, plantado en el piso como si de un árbol más en la banqueta se tratara, levemente encorvado, inclinado y a veces desojado. Me he preguntado, una y otra vez si es divertido o les habrá causado algún placer mal sano el saber que uno, yo, o lo que soy estaba ahí firmemente plantado al piso en dolorosa y anhelante espera mientras ellas, despreocupadas y olvidadizas atendían el no desperdiciar su valioso tiempo. No desperdiciado, o al menos no conmigo... Recuerdo que alguna incluso me dijo que olvido la cita, que novedad, eso me hizo cuestionarme acerca de que si una espera olvidada jamas sucedió. No, para ella no, tal vez para mi sí y por este simple hecho posiblemente es o fue inexistente.
Espero...
La espera es Don de Reyes, es esa rara cualidad que separa a los genios del populacho, del vulgo raso, pero, en mi caso, no me siento mas digno, noble, real o inteligente por el solo hecho de esperar.
Espero...
Abro el libro, y lo estimo. Por ser un compañero mudo que empieza a platicar con uno en el momento en que se le hojea. Adoro a estos pequeños compañeros de viaje siempre dispuestos a conversar en cualquier momento y lugar. A pesar de eso, creo que es malo leer mientras uno espera, pues esta conversación personal es siempre influida por el diablillo de la impaciencia, la cual es una pésima compañera de lectura, pues acelera el ritmo e impide la comprensión de lo que debería de ser una plácida charla con el libro. Así impulsado, con impaciencia, uno devora las hojas, una tras otra, una, dos, tres, doce y cuando uno repentinamente se detiene se da cuenta que el reloj solo ha avanzado unos pocos minutos y que uno no tiene sino una remota idea de lo que leyó, impaciente.
Y me doy cuenta, de pronto, que vas atrasada y no llegas.
Espero...
Mis piernas se cansan de esperar. Se mueven de un lado para otro, inquietas, luego a la derecha y después a las izquierda, se cruzan y descruzan, creando nudos efímeros, como si quisieran atrapar el tiempo en su lento transcurrir. Por que cuando uno espera el tiempo es lento, viscoso, pegajoso, pesado. El pie de una pierna hace giros trazando con su punta órbitas etéreas en el espacio donde un paciente dedo gordo se ha transformado en satélite de un pie impaciente, mientras el otro pie se mueve de arriba abajo haciendo que el tacón del zapato aporreé el suelo con ritmo de maquina de coser, mientras da puntadas de impaciencia en suelo.
Espero...
Espero y siento como el tiempo me llega en oleadas. Densas, obscuras, viscosas. Siento como los segundos se apilan como guijarros en mis pies, lentamente, uno a uno. Hasta formar pequeños pedruscos de minutos. Se apilan, como esas pequeñas piedras que he visto colocadas alrededor de las cruces de lamina que bordean las carreteras llenas de curvas camino de Mazamitla o Tlalpuhahua y de tantos otros pueblos a los que fui en mi infancia, recuerdo estas cruces de lamina o hierro, pacientes, negras, de letras ilegibles, oxidadas, algunas cubiertas en su base por un túmulo de piedras apiladas por gente que buscan recordar a una persona que falleció en ese lugar.
Y esas cruces están allí, mudas y pacientes, esperan.
Espero...
Los segundos se acumulan y me impiden moverme. Pronto su túmulo temporal me empezara a presionar plantas de los pies Que casi seguramente empezaran a echar raíces. Pero no pierdo la esperanza y se que vendrás. ¿Espero? Y el túmulo de segundos acumulados empieza a presionarme. Me impiden moverme. Sepultado por el peso del tiempo de espera siento mis pies firmemente plantados al suelo, enraizados ya. Podría jurar que mis brazos están duros e inmóviles, como ramas, y que mis dedos se han confundido con las hojas del libro que traía entre ellas. Siento como mi pelo crece en forma de liana y que las semillas depositadas por el viento en el jardín de mi cabello mientras esperaba han eclosionado.
Disfruto del calor del sol mientras mi cuerpo crece y reverdece mientras un pájaro se posa en mi cabeza y hace su nido en mi pelo. ¿Ya es verano? ¡Que rápido pasa el tiempo!
Y mientras mis ojos derraman lagrimas de rocío y las ideas florecen en mi cabeza de verdor renovado me doy cuenta que otra vez, otra vez..." Me han dejado plantado".
Espero...
viernes, 30 de septiembre de 2011
Insomne.
30 de Septiembre 2011.
Texto - Correo electrónico.
Insomne.
Pareciera que hay lugares que existen para algo mas que para lo que son
concebidos.
Las esquinas y las partes bajas de los puentes peatonales que repentinamente se transforman en basureros los primeros y en orinales los segundos. Los descansos mal iluminados de las escaleras de los edificios de apartamentos, que parece que fueran creados para los besos y caricias rápidas de los cuerpos jóvenes, de esos, que reptan sus bajos vientres en la búsqueda del otro, en la rapidez, emoción y desafío que da la probabilidad de ser descubiertos. De los patios y azoteas que se transforman en desguezaderos o chatarrales y de los cristales y espacios públicos que son presa del odio juvenil desafiante.
Pero hay objetos que existen para ser una o mas cosas, ademas de para las que fueron creadas. Objetos como la cama. Que es un espacio relativamente suave y acojinado donde el hombre descansa, duerme, reposa, se encuentra a si mismo, y a veces, se encuentra con otro, en cuyo caso no reposara y mas bien se encontrara activo y febril en la búsqueda del ajeno, varias veces, si se es joven y la pasión ayuda, aunque, la pasión y la búsqueda se pueden realizar en otros lugares, como los son las esquinas de los muros, las sillas, los sofás, las mesas, el suelo, y si uno es creativo, apasionado y un poco desinivido la pasión se puede resolver en una exploración del otro contra, sobre, o de lado de una lavadora en ciclo de centrifugado, si esta vibra mucho, por estar falta de equilibrio,mejor.
Pero, no nos perdamos, volvamos al asunto de la cama cuya función principal es la de servirnos para acostarnos en ella y dormir. Dormir, que nos es sinónimo de acostarse, aunque, ya se sabe que a veces decimos, "me voy a acostar" cuando uno debería de decir , "me voy a dormir" o como cuando la gente dice que alguien o uno mismo se "acostó" con otro y uno sabe que se acostó, yació, se sentó, busco, gimió y encontró al otro, al ajeno, pero, definitivamente no durmió, ni descanso, tal vez, en estos casos, todo lo contrario: Se fatigo.
Aunque no desvariemos, recordemos, la cama es un lugar agradable para dormir. Para realizar esa actividad la mayor de las veces nocturna y las menos diurna, placentera, reconfortante y relajante y que si uno se quedara con estas descripciones se pensaría (Tal vez) que nos estamos refiriendo al acto onanico, pero, no, de ninguna manera, pues este acto, el del dormir es mas profundo y vital que aquel que llevo a la tumba a Onan.
Se dice que por lo menos una tercera parte de la vida la pasamos dormidos, la mayoría de nosotros en una cama. Lugar este que se podría decir es la piedra de sacrificios donde cada noche, las mas y las menos de día, uno ofrenda la lucidez y cordura de la vida consciente a la pequeña locura ilógica de la vida inconsciente, esa, que mora dentro de nuestra cabeza. Es la cama el lugar donde nuestros sueños de enfrentan con la realidad y donde no pocas veces la lucidez ha luchado duras batallas para arrebatarnos de las garras del sueño.
Pero a veces la cama, esa, la que nos reconforta, y nos da cobijo cuando queremos busca el sueño reparador se transforma en lugar horrible cuando somos asaltados por ese sexto jinete del Apocalipsis que es el insomnio. En esas ocasiones, la cama se transforma en un lugar horrible que pareciera esta lleno de clavos, pues nos hace reptar hacia un lado y luego para otro, nos es incomoda y ademas ejerce un raro control sobre el tiempo, pues unos pocos minutos parecen horas, días. Ademas trasforma nuestra calma y descanso en irritabilidad y somnolencia, estado este el mas horrible de todos, pues no es ni el abismo tibio y reparador del sueño, ni la inquisitiva verdad de la vigilia, es, un estado de no estar en ningún lado de ser ubicuo pero no omnisciente, es sentirse Zombi, por minutos y horas que parecen días de obscuridad inquisitiva y amenazante.
Ayer mismo fui insomne.
Casi por casualidad o por descuido, en un principio no me di cuenta, pero, después de un rato, me sorprendí que a pesar de estar cansado y somnoliento, no me dormía, tal vez el sueño habría abandonado esta cama harto de mi, o como es otoño, decidió migrar hacia tierras mas tibias. Pareciera que mi cama estuviera defectuosa, que no sirviera para lo que había sido hecha. Me pregunte si la garantía de esta cama había expirado y si así fuera, como le reclamaría y en donde.
Pareciera que de alguna forma alguien le hubiera quitado la cualidad del sueño a mi cama, que alguien se la hubiera drenado por algún lado, por algún grifo oculto que nunca e visto y que por error deje abierto. O tal vez que algún extraño insecto, como ese del almohadón de plumas(Que en lo personal me quita el sueño con solo recordarlo) le hubiera chupado, escanciado, sorbido, el sueño que tan plácidamente habitaba mi cama. ¿Quien lo robo? Tal vez un ladrón entro y levanto el colchón buscando dinero, billetes, monedas, papeles o valores y al ser lo único que había valioso se lo había llevado, mi sueño, mi descanso, a otra parte donde la malbarataría. ¿La tendría secuestrada?¿Me pediría rescate? Esa terrible posibilidad me quitaba aun mas la posibilidad de encontrar el sueño, ajeno, y por lo menos por ahora ausente.
Insomnio, te odio por transformar este lugar de relajación y placer que es la cama en un lugar hostil y frío al que tendré que regresar esta noche con algo de miedo, pues podría volver a ella y no encontrar el sueño reparador, si no a ti, expectante, agazapado, listo para saltarme encima como animal de presa protegido por la obscuridad de la noche.
Texto - Correo electrónico.
Insomne.
Pareciera que hay lugares que existen para algo mas que para lo que son
concebidos.
Las esquinas y las partes bajas de los puentes peatonales que repentinamente se transforman en basureros los primeros y en orinales los segundos. Los descansos mal iluminados de las escaleras de los edificios de apartamentos, que parece que fueran creados para los besos y caricias rápidas de los cuerpos jóvenes, de esos, que reptan sus bajos vientres en la búsqueda del otro, en la rapidez, emoción y desafío que da la probabilidad de ser descubiertos. De los patios y azoteas que se transforman en desguezaderos o chatarrales y de los cristales y espacios públicos que son presa del odio juvenil desafiante.
Pero hay objetos que existen para ser una o mas cosas, ademas de para las que fueron creadas. Objetos como la cama. Que es un espacio relativamente suave y acojinado donde el hombre descansa, duerme, reposa, se encuentra a si mismo, y a veces, se encuentra con otro, en cuyo caso no reposara y mas bien se encontrara activo y febril en la búsqueda del ajeno, varias veces, si se es joven y la pasión ayuda, aunque, la pasión y la búsqueda se pueden realizar en otros lugares, como los son las esquinas de los muros, las sillas, los sofás, las mesas, el suelo, y si uno es creativo, apasionado y un poco desinivido la pasión se puede resolver en una exploración del otro contra, sobre, o de lado de una lavadora en ciclo de centrifugado, si esta vibra mucho, por estar falta de equilibrio,mejor.
Pero, no nos perdamos, volvamos al asunto de la cama cuya función principal es la de servirnos para acostarnos en ella y dormir. Dormir, que nos es sinónimo de acostarse, aunque, ya se sabe que a veces decimos, "me voy a acostar" cuando uno debería de decir , "me voy a dormir" o como cuando la gente dice que alguien o uno mismo se "acostó" con otro y uno sabe que se acostó, yació, se sentó, busco, gimió y encontró al otro, al ajeno, pero, definitivamente no durmió, ni descanso, tal vez, en estos casos, todo lo contrario: Se fatigo.
Aunque no desvariemos, recordemos, la cama es un lugar agradable para dormir. Para realizar esa actividad la mayor de las veces nocturna y las menos diurna, placentera, reconfortante y relajante y que si uno se quedara con estas descripciones se pensaría (Tal vez) que nos estamos refiriendo al acto onanico, pero, no, de ninguna manera, pues este acto, el del dormir es mas profundo y vital que aquel que llevo a la tumba a Onan.
Se dice que por lo menos una tercera parte de la vida la pasamos dormidos, la mayoría de nosotros en una cama. Lugar este que se podría decir es la piedra de sacrificios donde cada noche, las mas y las menos de día, uno ofrenda la lucidez y cordura de la vida consciente a la pequeña locura ilógica de la vida inconsciente, esa, que mora dentro de nuestra cabeza. Es la cama el lugar donde nuestros sueños de enfrentan con la realidad y donde no pocas veces la lucidez ha luchado duras batallas para arrebatarnos de las garras del sueño.
Pero a veces la cama, esa, la que nos reconforta, y nos da cobijo cuando queremos busca el sueño reparador se transforma en lugar horrible cuando somos asaltados por ese sexto jinete del Apocalipsis que es el insomnio. En esas ocasiones, la cama se transforma en un lugar horrible que pareciera esta lleno de clavos, pues nos hace reptar hacia un lado y luego para otro, nos es incomoda y ademas ejerce un raro control sobre el tiempo, pues unos pocos minutos parecen horas, días. Ademas trasforma nuestra calma y descanso en irritabilidad y somnolencia, estado este el mas horrible de todos, pues no es ni el abismo tibio y reparador del sueño, ni la inquisitiva verdad de la vigilia, es, un estado de no estar en ningún lado de ser ubicuo pero no omnisciente, es sentirse Zombi, por minutos y horas que parecen días de obscuridad inquisitiva y amenazante.
Ayer mismo fui insomne.
Casi por casualidad o por descuido, en un principio no me di cuenta, pero, después de un rato, me sorprendí que a pesar de estar cansado y somnoliento, no me dormía, tal vez el sueño habría abandonado esta cama harto de mi, o como es otoño, decidió migrar hacia tierras mas tibias. Pareciera que mi cama estuviera defectuosa, que no sirviera para lo que había sido hecha. Me pregunte si la garantía de esta cama había expirado y si así fuera, como le reclamaría y en donde.
Pareciera que de alguna forma alguien le hubiera quitado la cualidad del sueño a mi cama, que alguien se la hubiera drenado por algún lado, por algún grifo oculto que nunca e visto y que por error deje abierto. O tal vez que algún extraño insecto, como ese del almohadón de plumas(Que en lo personal me quita el sueño con solo recordarlo) le hubiera chupado, escanciado, sorbido, el sueño que tan plácidamente habitaba mi cama. ¿Quien lo robo? Tal vez un ladrón entro y levanto el colchón buscando dinero, billetes, monedas, papeles o valores y al ser lo único que había valioso se lo había llevado, mi sueño, mi descanso, a otra parte donde la malbarataría. ¿La tendría secuestrada?¿Me pediría rescate? Esa terrible posibilidad me quitaba aun mas la posibilidad de encontrar el sueño, ajeno, y por lo menos por ahora ausente.
Insomnio, te odio por transformar este lugar de relajación y placer que es la cama en un lugar hostil y frío al que tendré que regresar esta noche con algo de miedo, pues podría volver a ella y no encontrar el sueño reparador, si no a ti, expectante, agazapado, listo para saltarme encima como animal de presa protegido por la obscuridad de la noche.
miércoles, 28 de septiembre de 2011
Devorame.
Miss Tutsi Pop.
Comentario en Blog.
27 de Septiembre 2011.
Devórame o moriré:
Curioso; Debemos comer, devorar, matar a otros seres para vivir, para bien vivir, que así se dice. Devoramos a los otros, a lo ajeno, a lo que no soy yo, animales y plantas, y a veces, a uno que otro ser humano, aunque no seamos Caníbales y no lo comamos literalmente, aunque si, metafóricamente. Por su puesto, devoramos al mundo, con apetito insaciable.
Devorar, aunque a veces lo intangible nos devora; Las pasiones, los deseos mal manejados y las menos de la veces cumplidos, los miedos, las frustraciones.
Todas estas cosas nos devoran con voracidad infinita, irrefrenable, febril, lentamente y sin pausa, hasta extinguir lo que somos y dejarnos cansados, marchitos, en los huesos...Consumidos. Como los alimentos que debemos devorar para estar vivos y sanos. Materia esta, muerta, cadavérica, que nos recuerda permanentemente nuestro fin y destino.
Alguna vez terminare por ser devorado, como todos, por la boca de tierra que es el útero de la madre tierra, reposare en ese estomago transitorio al que llamamos tumba. Espero ser alimento bueno, sabroso y sustancioso para que vida nueva ronde la tierra, tal vez, en ese momento pueda ver el sol a los ojos, seré, en ese momento, un diente de león sobre el que alguien soplara y hará que me desgrane en el viento de su aliento, el aliento de la vida...
Comentario en Blog.
27 de Septiembre 2011.
Devórame o moriré:
Curioso; Debemos comer, devorar, matar a otros seres para vivir, para bien vivir, que así se dice. Devoramos a los otros, a lo ajeno, a lo que no soy yo, animales y plantas, y a veces, a uno que otro ser humano, aunque no seamos Caníbales y no lo comamos literalmente, aunque si, metafóricamente. Por su puesto, devoramos al mundo, con apetito insaciable.
Devorar, aunque a veces lo intangible nos devora; Las pasiones, los deseos mal manejados y las menos de la veces cumplidos, los miedos, las frustraciones.
Todas estas cosas nos devoran con voracidad infinita, irrefrenable, febril, lentamente y sin pausa, hasta extinguir lo que somos y dejarnos cansados, marchitos, en los huesos...Consumidos. Como los alimentos que debemos devorar para estar vivos y sanos. Materia esta, muerta, cadavérica, que nos recuerda permanentemente nuestro fin y destino.
Alguna vez terminare por ser devorado, como todos, por la boca de tierra que es el útero de la madre tierra, reposare en ese estomago transitorio al que llamamos tumba. Espero ser alimento bueno, sabroso y sustancioso para que vida nueva ronde la tierra, tal vez, en ese momento pueda ver el sol a los ojos, seré, en ese momento, un diente de león sobre el que alguien soplara y hará que me desgrane en el viento de su aliento, el aliento de la vida...
jueves, 22 de septiembre de 2011
Foco..."Fuck up".
Aldonza Mnemosine
"Dolce..." Comentario en "Blog"
24 de Mayo 2010
Foco :
Tirando en su lecho, el moderno Cromagnon observa el techo, con mirada distraída, perdida en algún punto entre el tirol del techo y el espacio infinito.
Reposa, mientras cae la tarde y su cuerpo descansa del trajín de la era "post moderna". Hace mucho que este hombre bestia abandono las cavernas, hace mas de diez mil años, pero, sigue viviendo en una cueva, artificial, claro esta, pero cueva al fin. A cambiado las estalactitas por tirol y las pieles de Mamut y Bisón por una cama de resortes con forro naylon.
El cavernícola continua con la vista perdida en techo, mientras analiza la geografía y orografía del tirol blanco. En otras épocas sus ancestros se habrían acercado a la fogata primigenia, esa que da luz y calor para contar historias. Pero el no puede. Su fogata post moderna esta descompuesta. Su televisor, que habla con caras y voces anónimas, cuando no lejanas, esta descompuesto, roto. De nada importo que fuera un prodigio de las alquímicas mentes del lejano oriente, que fuera de LED y de fondo de intensidad y densidad neutra, que fuera ultra plano, ultra liso, ultra delgado, ultra moderno, ultra caro, y en este preciso momento que esta descompuesto, mudo, callado, idiota, utra inútil.
El hombre de las cavernas se revuelve sobre el dinosaurio muerto, que es su cama de piel de naylon y petróleo procesado. Mientras ve que las sombras se alargan hasta juntarse y expandirse, para ocupar cada lugar disponible, como si de una inundación repentina de añil se hubiese posesionado de su cueva.
Ha anochecido, pero no le preocupa, esta a salvo de los lobos en ese piso seis con la puerta bien cerrada por dos cerraduras y dos pestillos.
La obscuridad le atrapa y le envuelve, y después de un rato le inquieta, por eso hace lo que su memoria social le dicta, encender un fuego, claro que este no estará en el suelo ni en el fogón, este presidirá el perfecto punto medio de esta cueva sin estalactitas.
Clic...!!!
Y se hizo la luz... Y el hombre, hecho a imagen y semejanza de un creador lejano se dio cuenta que era buena.
El foco esta inmóvil, como sol de medio día, en su cenit, del cual nunca se moverá. Tendrá el mismo destino de ese disco que se paralizo en la batalla de Kadesh para gloria de Josué y perdición de los amorreos.
El foco esta inmóvil, como sol personal comandado a nuestro capricho. No se moverá ni será rasurado por la cuchilla cruel y afilada del horizonte, esa que lo hace sangrar y genera rojizos y sangrantes atardeceres.
El foco continua en su lugar, pues es sol que no requiere sacrificios ni construcciones onerosas para ser aplacado o contentado. Solo requiere de un flujo constante de electrones dirigidos por medio de alquímicos cables de cobre al milagro físico de su resistencia.
El foco es vacío, o al menos su interior es un vacío. Pero esta lleno de luz, que es como sabemos el origen de toda creación.
El foco continua en el techo, inmóvil, mientras el hombre de las cavernas le observa. De pronto una diminuta mosca se acerca y empieza a dar vueltas a su alrededor. ¿O la órbita?¿Cómo los planetas orbitán a nuestra estrella progenitora?
La mosca continua dando vueltas alrededor del foco, en órbitas cada vez mas cerradas, veloces y cercanas, es natural, pensó el cavernícola, pues esto no es mas que el producto de la atracción gravitacional que ejerce este sol hacia sus satélites.
La mosca esta inmóvil se ha posado en la superficie del foco. El Cromagnon se pregunta si realmente la mosca es una mosca y no una nave tripulada por diminutos seres que han venido, en aventura cósmica a posarse en la superficie de este cuerpo celeste inmóvil en el centro de este micro universo.
Se puede imaginar la escena:
"Es un pequeño paso para un...Pero un gran paso para..."
El cavernícola se detiene a pensar:¿Como se llamaran estos diminutos extraterrestres o mejor dicho intraterrestres, que pueblan un mundo lejano de este micro universo, donde el es dios microcosmico?
No puede resistir la tentación, busca una silla y la pone en el nadir del foco, acercara su cara al este sol simulado y buscara señales de la nave mosca y sus diminutos tripulantes intraterrestres. Sube un pie, luego el otro y entonces ocurre lo peor:
El foco centella por un momento y emite chispas. La obscuridad corre en tropel y nuevamente se apodera del cuarto.
El cavernícola salta al piso y furiosamente aprieta el interruptor de la pared. Nada...No se produce el milagro de la luz, sin embargo hay luz en la calle, y en las cuevas aledañas.
¡¡Foco...!! Fuck up...!!
Se ha fundido un fusible.
"Dolce..." Comentario en "Blog"
24 de Mayo 2010
Foco :
Tirando en su lecho, el moderno Cromagnon observa el techo, con mirada distraída, perdida en algún punto entre el tirol del techo y el espacio infinito.
Reposa, mientras cae la tarde y su cuerpo descansa del trajín de la era "post moderna". Hace mucho que este hombre bestia abandono las cavernas, hace mas de diez mil años, pero, sigue viviendo en una cueva, artificial, claro esta, pero cueva al fin. A cambiado las estalactitas por tirol y las pieles de Mamut y Bisón por una cama de resortes con forro naylon.
El cavernícola continua con la vista perdida en techo, mientras analiza la geografía y orografía del tirol blanco. En otras épocas sus ancestros se habrían acercado a la fogata primigenia, esa que da luz y calor para contar historias. Pero el no puede. Su fogata post moderna esta descompuesta. Su televisor, que habla con caras y voces anónimas, cuando no lejanas, esta descompuesto, roto. De nada importo que fuera un prodigio de las alquímicas mentes del lejano oriente, que fuera de LED y de fondo de intensidad y densidad neutra, que fuera ultra plano, ultra liso, ultra delgado, ultra moderno, ultra caro, y en este preciso momento que esta descompuesto, mudo, callado, idiota, utra inútil.
El hombre de las cavernas se revuelve sobre el dinosaurio muerto, que es su cama de piel de naylon y petróleo procesado. Mientras ve que las sombras se alargan hasta juntarse y expandirse, para ocupar cada lugar disponible, como si de una inundación repentina de añil se hubiese posesionado de su cueva.
Ha anochecido, pero no le preocupa, esta a salvo de los lobos en ese piso seis con la puerta bien cerrada por dos cerraduras y dos pestillos.
La obscuridad le atrapa y le envuelve, y después de un rato le inquieta, por eso hace lo que su memoria social le dicta, encender un fuego, claro que este no estará en el suelo ni en el fogón, este presidirá el perfecto punto medio de esta cueva sin estalactitas.
Clic...!!!
Y se hizo la luz... Y el hombre, hecho a imagen y semejanza de un creador lejano se dio cuenta que era buena.
El foco esta inmóvil, como sol de medio día, en su cenit, del cual nunca se moverá. Tendrá el mismo destino de ese disco que se paralizo en la batalla de Kadesh para gloria de Josué y perdición de los amorreos.
El foco esta inmóvil, como sol personal comandado a nuestro capricho. No se moverá ni será rasurado por la cuchilla cruel y afilada del horizonte, esa que lo hace sangrar y genera rojizos y sangrantes atardeceres.
El foco continua en su lugar, pues es sol que no requiere sacrificios ni construcciones onerosas para ser aplacado o contentado. Solo requiere de un flujo constante de electrones dirigidos por medio de alquímicos cables de cobre al milagro físico de su resistencia.
El foco es vacío, o al menos su interior es un vacío. Pero esta lleno de luz, que es como sabemos el origen de toda creación.
El foco continua en el techo, inmóvil, mientras el hombre de las cavernas le observa. De pronto una diminuta mosca se acerca y empieza a dar vueltas a su alrededor. ¿O la órbita?¿Cómo los planetas orbitán a nuestra estrella progenitora?
La mosca continua dando vueltas alrededor del foco, en órbitas cada vez mas cerradas, veloces y cercanas, es natural, pensó el cavernícola, pues esto no es mas que el producto de la atracción gravitacional que ejerce este sol hacia sus satélites.
La mosca esta inmóvil se ha posado en la superficie del foco. El Cromagnon se pregunta si realmente la mosca es una mosca y no una nave tripulada por diminutos seres que han venido, en aventura cósmica a posarse en la superficie de este cuerpo celeste inmóvil en el centro de este micro universo.
Se puede imaginar la escena:
"Es un pequeño paso para un...Pero un gran paso para..."
El cavernícola se detiene a pensar:¿Como se llamaran estos diminutos extraterrestres o mejor dicho intraterrestres, que pueblan un mundo lejano de este micro universo, donde el es dios microcosmico?
No puede resistir la tentación, busca una silla y la pone en el nadir del foco, acercara su cara al este sol simulado y buscara señales de la nave mosca y sus diminutos tripulantes intraterrestres. Sube un pie, luego el otro y entonces ocurre lo peor:
El foco centella por un momento y emite chispas. La obscuridad corre en tropel y nuevamente se apodera del cuarto.
El cavernícola salta al piso y furiosamente aprieta el interruptor de la pared. Nada...No se produce el milagro de la luz, sin embargo hay luz en la calle, y en las cuevas aledañas.
¡¡Foco...!! Fuck up...!!
Se ha fundido un fusible.
miércoles, 21 de septiembre de 2011
La caverna de la agonia...
Miss Tutsi Pop.
Comentario en "Blog".
19 de Septiembre 2011.
La caverna.
"De las decepciones de esa cosa que se llama corazón y de la substancia inmaterial que a el se asocia..."
Cavernas, cavernas hay muchas y de muy variadas formas, según la geología, composición del suelo y de la orografía en la que se encuentren, pero existe una, profunda y enigmática que mora en nuestro pecho. Es este espacio vacío y profundo, que lo devora todo y lo desea todo, como si de un sol colapsado o singularidad de Penrose se tratara, como si de Agujero negro "supergravitatorio", de esos que existen en el espacio, estuviéramos hablando, es allí, en ese precipicio desfondado donde existe, en atribulada, bombeante, húmeda y sangrante existencia el "Corazón".
Es esta caverna, la que existe dentro, o alrededor del Corazón, donde fallecemos los seres humanos cuando intentamos conocer lo que es el otro. No es de extrañar que por ser un ente "hipergravitatorio" y egoísta el Corazón ajeno nos destroce, nos absorba y nos chupe lo que somos, pues nada, aparentemente nada, puede llenar el vacuo que existe a su alrededor. Es por eso, por ser un objeto hiper pesado y denso, que nos atrae y nos hace pedazos cada vez que pretendemos acercarnos a el y de tan voraz parece que lo que somos no le llena y le parece insuficiente.
A pesar de eso, no me impones, caverna de la agonía que rechazas lo poco o mucho que soy, se que tu, agujero negro, símil de esos que vagan el espacio se evaporan lentamente en masa poder y alcance, tal vez, cuando tengas mas tiempo o mas edad, que no son sinónimo de lo mismo, pueda acercarme a ti, sin que tu vacío me absorba o tu atracción gravitacional me destroce, no tengo todo el tiempo del mundo, pero si paciencia, para tal, en un futuro acercarme a ti, astro negro, húmedo y sangrante dentro de la obscuridad del pecho.
Corazón.
Siempre quise se espeolologo o astronauta... Simplemente esperare.
Comentario en "Blog".
19 de Septiembre 2011.
La caverna.
"De las decepciones de esa cosa que se llama corazón y de la substancia inmaterial que a el se asocia..."
Cavernas, cavernas hay muchas y de muy variadas formas, según la geología, composición del suelo y de la orografía en la que se encuentren, pero existe una, profunda y enigmática que mora en nuestro pecho. Es este espacio vacío y profundo, que lo devora todo y lo desea todo, como si de un sol colapsado o singularidad de Penrose se tratara, como si de Agujero negro "supergravitatorio", de esos que existen en el espacio, estuviéramos hablando, es allí, en ese precipicio desfondado donde existe, en atribulada, bombeante, húmeda y sangrante existencia el "Corazón".
Es esta caverna, la que existe dentro, o alrededor del Corazón, donde fallecemos los seres humanos cuando intentamos conocer lo que es el otro. No es de extrañar que por ser un ente "hipergravitatorio" y egoísta el Corazón ajeno nos destroce, nos absorba y nos chupe lo que somos, pues nada, aparentemente nada, puede llenar el vacuo que existe a su alrededor. Es por eso, por ser un objeto hiper pesado y denso, que nos atrae y nos hace pedazos cada vez que pretendemos acercarnos a el y de tan voraz parece que lo que somos no le llena y le parece insuficiente.
A pesar de eso, no me impones, caverna de la agonía que rechazas lo poco o mucho que soy, se que tu, agujero negro, símil de esos que vagan el espacio se evaporan lentamente en masa poder y alcance, tal vez, cuando tengas mas tiempo o mas edad, que no son sinónimo de lo mismo, pueda acercarme a ti, sin que tu vacío me absorba o tu atracción gravitacional me destroce, no tengo todo el tiempo del mundo, pero si paciencia, para tal, en un futuro acercarme a ti, astro negro, húmedo y sangrante dentro de la obscuridad del pecho.
Corazón.
Siempre quise se espeolologo o astronauta... Simplemente esperare.
domingo, 18 de septiembre de 2011
Sacrificio.
Miss Tutsi Pop.
Comentario en "Blog".
6 de Septiembre 2011.
Sacrificio.
Anécdota (s):
Ofrenda a los amores pasados...
Muchas veces, mil diría si fuera exagerado, eh ofrendado la visera sangrienta y palpitante que mora en el obscuro interior de mi pecho.
Una, y otra vez, este pobre corazón de músculo liso y cuatro cavidades, conectado a la aorta, que ni mas, ha sido puesto en sacrificio, como lo hacían, los hombres de antes que nosotros, "los del ombligo de la luna", en el gran Teocalli del templo mayor.
Mi corazón a sido sacrificado en teocallis anónimos, con ambiciones mas modestas, no pedía (Ni esperaba.) que el mundo siguiera girando por obra y gracia de mi sangre derramada, no quería calmar la sed del sol, este astro que sangra cada tarde al ser rebanado por el filo de la cuchilla del horizonte. No, no pedía tal cosa, ni siquiera granjearme la amistad de Tlalóc, Huitzilopochtli o de Tezcatlipoca, amistades estas, que de echo podrían ser útiles en el diario devenir. No. Me sacrifique, una y luego otra vez, intentando hacerme merecedor a una mirada tibia y tal vez condescendiente, a la sonrisa fácil, y tal vez, como introducción a algo mayor, al roce efímero de las de manos.
Fáciles conquistadoras de mi alma: ¿Cuantas veces les ofrecí mi corazón, palpitante y sangrante del dolor de la soledad y el deseo contenido? ¿No me ofrende ante ustedes en el teocallis anónimos que son esos espacios solitarios, llenos de gente, de las plazas, los bares, los salones de clase?
Muchas veces ofrende esta, mi visera palpitante, esa, que de tan vulgar, los carniceros la ocultan de la vista (Con perdón de Marguerite Yourcenar).
Ofrende, muchas y muy variadas veces, esta visera de musculo liso, de dos ventrículos y cuatro cavidades y que tantos dolores de cabeza me han causado a pesar de morar en mi pecho.
Corazón, muchas veces has sido sacrificio rechazado y de tantas heridas vudú, de tanta aguja clavada, pareces viejo alfiletero de sastre.
Por eso lo he decidido, te he condenado a un nuevo sacrificio. Al de morar en la obscura soledad del pecho atado al frió de la razón y las cadenas de la conciencia, al ritmo de la lógica y la cadencia del trabajo. Al ritmo metódico de las responsabilidades, de los eres y haberes. A la dictadura del tirano de la cabeza que es el cerebro, a ver si a si olvidas corazón de sacrificarte por causas tontas e inútiles.
Pero creo que eso, no podrá evitar, por mucho que lo intente, que en un instante de locura intentes nuevamente caer en sacrificio, en cualquier teocalli improvisado de concreto y chapopote, donde sucumbirás en holocausto ante la soberana deidad pasajera que de una sonrisa.
Comentario en "Blog".
6 de Septiembre 2011.
Sacrificio.
Anécdota (s):
Ofrenda a los amores pasados...
Muchas veces, mil diría si fuera exagerado, eh ofrendado la visera sangrienta y palpitante que mora en el obscuro interior de mi pecho.
Una, y otra vez, este pobre corazón de músculo liso y cuatro cavidades, conectado a la aorta, que ni mas, ha sido puesto en sacrificio, como lo hacían, los hombres de antes que nosotros, "los del ombligo de la luna", en el gran Teocalli del templo mayor.
Mi corazón a sido sacrificado en teocallis anónimos, con ambiciones mas modestas, no pedía (Ni esperaba.) que el mundo siguiera girando por obra y gracia de mi sangre derramada, no quería calmar la sed del sol, este astro que sangra cada tarde al ser rebanado por el filo de la cuchilla del horizonte. No, no pedía tal cosa, ni siquiera granjearme la amistad de Tlalóc, Huitzilopochtli o de Tezcatlipoca, amistades estas, que de echo podrían ser útiles en el diario devenir. No. Me sacrifique, una y luego otra vez, intentando hacerme merecedor a una mirada tibia y tal vez condescendiente, a la sonrisa fácil, y tal vez, como introducción a algo mayor, al roce efímero de las de manos.
Fáciles conquistadoras de mi alma: ¿Cuantas veces les ofrecí mi corazón, palpitante y sangrante del dolor de la soledad y el deseo contenido? ¿No me ofrende ante ustedes en el teocallis anónimos que son esos espacios solitarios, llenos de gente, de las plazas, los bares, los salones de clase?
Muchas veces ofrende esta, mi visera palpitante, esa, que de tan vulgar, los carniceros la ocultan de la vista (Con perdón de Marguerite Yourcenar).
Ofrende, muchas y muy variadas veces, esta visera de musculo liso, de dos ventrículos y cuatro cavidades y que tantos dolores de cabeza me han causado a pesar de morar en mi pecho.
Corazón, muchas veces has sido sacrificio rechazado y de tantas heridas vudú, de tanta aguja clavada, pareces viejo alfiletero de sastre.
Por eso lo he decidido, te he condenado a un nuevo sacrificio. Al de morar en la obscura soledad del pecho atado al frió de la razón y las cadenas de la conciencia, al ritmo de la lógica y la cadencia del trabajo. Al ritmo metódico de las responsabilidades, de los eres y haberes. A la dictadura del tirano de la cabeza que es el cerebro, a ver si a si olvidas corazón de sacrificarte por causas tontas e inútiles.
Pero creo que eso, no podrá evitar, por mucho que lo intente, que en un instante de locura intentes nuevamente caer en sacrificio, en cualquier teocalli improvisado de concreto y chapopote, donde sucumbirás en holocausto ante la soberana deidad pasajera que de una sonrisa.
lunes, 22 de agosto de 2011
Pesadilla.
Miss Tutsi Pop.
Comentario en blog.
14 de Agosto 2011.
Pesadilla.
Hace poco me ocurrió algo horrible, terrible, espantoso.
Llego en un sobre cerrado, casi inofensivo, que apareció inocentemente, como otros sobres antes que este, en el negro y apático buzón de mi casa. En un momento de pánico creí que este papel doblado y misterioso contendría un terrorífico y muy real requerimiento de hacienda, o tal vez un recordatorio de una deuda pasada no pagada, algunas responsabilidades y compromisos adquiridos con el banco y negligentemente omitidos o algo así, papeles de este tipo seguros causantes de terror muy real y corpóreo.
Al abrirlo, con manos temblorosas y herraticas mis ojos caminaron lenta y temblorosamente por cada una de estas horrendas y ominosas palabras con sus terribles letras. Cuando termine de leer el terror se apodero de mi mientras un grito se ahogo en mi garganta, de la cual brotó solo un leve gemido, mis manos arrugaron y rompieron aquel horrible papel que fue aventado a la calle, y espero, sea sentenciado al olvido. Lentamente, sin darle la espalda me aleje del fatuo papel.
Mis peores pesadillas se habían vuelto realidad a pesar de mis cuidados.
había recibido una carta anónima...
Una carta de Amor.
Comentario en blog.
14 de Agosto 2011.
Pesadilla.
Hace poco me ocurrió algo horrible, terrible, espantoso.
Llego en un sobre cerrado, casi inofensivo, que apareció inocentemente, como otros sobres antes que este, en el negro y apático buzón de mi casa. En un momento de pánico creí que este papel doblado y misterioso contendría un terrorífico y muy real requerimiento de hacienda, o tal vez un recordatorio de una deuda pasada no pagada, algunas responsabilidades y compromisos adquiridos con el banco y negligentemente omitidos o algo así, papeles de este tipo seguros causantes de terror muy real y corpóreo.
Al abrirlo, con manos temblorosas y herraticas mis ojos caminaron lenta y temblorosamente por cada una de estas horrendas y ominosas palabras con sus terribles letras. Cuando termine de leer el terror se apodero de mi mientras un grito se ahogo en mi garganta, de la cual brotó solo un leve gemido, mis manos arrugaron y rompieron aquel horrible papel que fue aventado a la calle, y espero, sea sentenciado al olvido. Lentamente, sin darle la espalda me aleje del fatuo papel.
Mis peores pesadillas se habían vuelto realidad a pesar de mis cuidados.
había recibido una carta anónima...
Una carta de Amor.
martes, 16 de agosto de 2011
Del otro lado.
Me gusta pensar que hay alguien del otro lado de este brillante espejo que es la pantalla. Tal vez no halla nadie y el lector de estos textos no sea otro mas que yo u otra persona ajena a mí, la cual desconozco, o sea, tal vez, alguien imaginario, imaginado, y por lo tanto, imposible.
No sé, ente imposible e imaginario, si te gusta lo que escribo, pero eh de decirte que escribo para ti, que no tanto para mi, tal vez seas tu, en algún lugar lejano e improbable mi reflejo negro, del otro lado de este brillante espejo llamado pantalla.
Por este medio te saludo...
No sé, ente imposible e imaginario, si te gusta lo que escribo, pero eh de decirte que escribo para ti, que no tanto para mi, tal vez seas tu, en algún lugar lejano e improbable mi reflejo negro, del otro lado de este brillante espejo llamado pantalla.
Por este medio te saludo...
lunes, 15 de agosto de 2011
Vacio.
Con mis palabras, intento llenar el inmenso vació que mora en mi interior, ese, que no tiene llenadera y que difícilmente se sentirá satisfecho. También dirijo a veces mis palabras al espacio vació y solitario que me circunda, a ver si alguien las escucha, y le agradan.
Dirijo mis voces al vació inmenso, a veces, casi nunca, el vació responde.
Dirijo mis voces al vació inmenso, a veces, casi nunca, el vació responde.
domingo, 14 de agosto de 2011
Insomne.
Insomnio
Como un Acuario
4 de Abril del 2010
¿Insomnio?
El insomnio es, cono no podría ser de otra manera, la delgada y esquiva frontera entre nuestra vida consciente, o lucidez; Que así le llaman algunos. Y de nuestra vida inconsciente, esa, profunda, en la que caemos en el espacio inmenso que existe dentro de nuestros ojos cerrados. Ese gran espacio, negro, las mas de la veces, lleno de todas la cosas creadas y por crear, donde todo pasa, donde corremos jornadas inacabables mientras nuestra necia mente y estoico cuerpo se dejan abrazar por el seductor y reparador abrazo del descanso de ese bello ente llamado sueño.
Pero el insomnio no es ni la lucidez de la vigilia, ni el gozo del descanso, es la frontera entre estar y no estar, y como en cualquier zona de frontera es un lugar desordenado, y violento. Es el lugar donde las leyes y los reglamentos parecen incumplirse. Baste recordar como opera el tiempo cuando uno esta insomne. Ver el reloj, desesperado, con ojos secos y cansados y confirmar la hora, para luego cerrar los ojos y reptar como torpe cocodrilo sobre la cama y revolverse, como tronco a deriva en el mar de sabanas, ora para un lado y ora para el otro, sentir el calor desapercibido de las cobijas, sudar y levantarse mojado, naufrago, en este desierto lleno de olas que es la cama, para confirmar, en la blanca y cínica cara de este tirano de manecillas que es reloj que solo han pasado escasos cinco minutos.
El insomne agoniza todas las noches, medio prendido a la realidad y con el vértigo constante de no poder caer en la vorágine del sueño. Se cansa de luchar contra el mundo sensible y sentirse lejano del descanso que brinda el sueño. Es reo de la realidad, de la cual desearía escaparse.
Es por eso que el insomne se incorpora de mal humor, después de haber luchado toda la noche por intentar conciliar un sueño que en batalla nocturna fue siempre esquivo.
No ansia la noche, como se podría creer. No. No la desea, pues bien sabe que aunque bien podría encontrar un magnifico sueño, largo, profundo, reparador. Un país inmenso en si mismo. También podría deambular, nuevamente, durante largas horas en esta larga e inmensa frontera; La del insomnio.
Como un Acuario
4 de Abril del 2010
¿Insomnio?
El insomnio es, cono no podría ser de otra manera, la delgada y esquiva frontera entre nuestra vida consciente, o lucidez; Que así le llaman algunos. Y de nuestra vida inconsciente, esa, profunda, en la que caemos en el espacio inmenso que existe dentro de nuestros ojos cerrados. Ese gran espacio, negro, las mas de la veces, lleno de todas la cosas creadas y por crear, donde todo pasa, donde corremos jornadas inacabables mientras nuestra necia mente y estoico cuerpo se dejan abrazar por el seductor y reparador abrazo del descanso de ese bello ente llamado sueño.
Pero el insomnio no es ni la lucidez de la vigilia, ni el gozo del descanso, es la frontera entre estar y no estar, y como en cualquier zona de frontera es un lugar desordenado, y violento. Es el lugar donde las leyes y los reglamentos parecen incumplirse. Baste recordar como opera el tiempo cuando uno esta insomne. Ver el reloj, desesperado, con ojos secos y cansados y confirmar la hora, para luego cerrar los ojos y reptar como torpe cocodrilo sobre la cama y revolverse, como tronco a deriva en el mar de sabanas, ora para un lado y ora para el otro, sentir el calor desapercibido de las cobijas, sudar y levantarse mojado, naufrago, en este desierto lleno de olas que es la cama, para confirmar, en la blanca y cínica cara de este tirano de manecillas que es reloj que solo han pasado escasos cinco minutos.
El insomne agoniza todas las noches, medio prendido a la realidad y con el vértigo constante de no poder caer en la vorágine del sueño. Se cansa de luchar contra el mundo sensible y sentirse lejano del descanso que brinda el sueño. Es reo de la realidad, de la cual desearía escaparse.
Es por eso que el insomne se incorpora de mal humor, después de haber luchado toda la noche por intentar conciliar un sueño que en batalla nocturna fue siempre esquivo.
No ansia la noche, como se podría creer. No. No la desea, pues bien sabe que aunque bien podría encontrar un magnifico sueño, largo, profundo, reparador. Un país inmenso en si mismo. También podría deambular, nuevamente, durante largas horas en esta larga e inmensa frontera; La del insomnio.
jueves, 11 de agosto de 2011
Aída
Como un Acuario.
06 de Octubre del 2009.
Comentario en "Blog".
Aída.
Y cuando Aída despertó, su cama, su casa, la ventana, el sol y las estrellas así como la horrible realidad aún estaban ahí.
Y cuando despertó, Aída descubrió que su máquina de escribir se había convertido en un monstruoso y gigante insecto, que le susurraba ordenes en una inexistente oreja a Gregorio Samsa. El cual, visiblemente emocionado, hacia vibrar sus transparentes alas bajo el negro y brillante caparazón. ¿Acaso Gregorio no estaba de viaje en interzona? Se cuestiono Aida. ¿O tal vez el cuadro que se desarrollaba ante ella no era mas que una alucinación generada por el polvo de la carne negra del cien pies acuático gigante del amazonas, que acababa de consumir? Se dispuso a hundirse, dormitando, en las insondables y tibias profundidades de la almohada mientras su cama empezó a reptar por las paredes y el techo, arrastrando sus delgadas y peludas patas, haciendo un leve chirrido metálico. ¿No sé? Pensó. Tal vez el doctor Ben Jay tendría una explicación razonable. Se decía a ella misma mientras era devorada por la húmeda y tibia obscuridad que moraba dentro de las blandas fauces del colchón.
Con perdón de Kafka, Monterroso y Burroughs.
06 de Octubre del 2009.
Comentario en "Blog".
Aída.
Y cuando Aída despertó, su cama, su casa, la ventana, el sol y las estrellas así como la horrible realidad aún estaban ahí.
Y cuando despertó, Aída descubrió que su máquina de escribir se había convertido en un monstruoso y gigante insecto, que le susurraba ordenes en una inexistente oreja a Gregorio Samsa. El cual, visiblemente emocionado, hacia vibrar sus transparentes alas bajo el negro y brillante caparazón. ¿Acaso Gregorio no estaba de viaje en interzona? Se cuestiono Aida. ¿O tal vez el cuadro que se desarrollaba ante ella no era mas que una alucinación generada por el polvo de la carne negra del cien pies acuático gigante del amazonas, que acababa de consumir? Se dispuso a hundirse, dormitando, en las insondables y tibias profundidades de la almohada mientras su cama empezó a reptar por las paredes y el techo, arrastrando sus delgadas y peludas patas, haciendo un leve chirrido metálico. ¿No sé? Pensó. Tal vez el doctor Ben Jay tendría una explicación razonable. Se decía a ella misma mientras era devorada por la húmeda y tibia obscuridad que moraba dentro de las blandas fauces del colchón.
Con perdón de Kafka, Monterroso y Burroughs.
viernes, 5 de agosto de 2011
Tristeza.
Nubes rojas
05 agosto 2011
Tristeza.
No podemos despedirnos de nuestra tristeza, de esa que nos acompaña desde que nacemos y que nos seguira hasta la tumba. En todo caso podremos decirle muchas veces "hasta luego", a veces por periodos prolongados. Pero nunca podremos decirle adiós. púes siempre estará, tímida y discretamente, siguiéndonos de cerca, invisible, hasta el momento en el que sea necesaria y se presente puntualmente en nuestra vida, inoportuna y pesada, pero sobretodo fiel y personal.
05 agosto 2011
Tristeza.
No podemos despedirnos de nuestra tristeza, de esa que nos acompaña desde que nacemos y que nos seguira hasta la tumba. En todo caso podremos decirle muchas veces "hasta luego", a veces por periodos prolongados. Pero nunca podremos decirle adiós. púes siempre estará, tímida y discretamente, siguiéndonos de cerca, invisible, hasta el momento en el que sea necesaria y se presente puntualmente en nuestra vida, inoportuna y pesada, pero sobretodo fiel y personal.
miércoles, 3 de agosto de 2011
Ideas sueltas.
Correo electrónico.
1. de Mayo 2011.
Rosa:
Es el color de la tibia indefinición, pues no es rojo, ni el tono acromático que conocemos como blanco, es más bien una graduación de intensidad o porcentaje, color medias tintas, de opiniones medidas, ponderadas y nunca, pero nunca, radicales. Es el tono conciliador entre la frialdad polar del blanco y la pasión desbordada del rojo. Mesurado y moderado. Mediocre...Como este escribe.
Correo electrónico.
29 abril 2011.
Ojos.
Dicen los vacíos que: "El Ojo es el Espejo del alma". Yo no lo creo;Creo, más bien (Más mejor), que los ojos son el inmenso vació por donde el universo se precipita dentro de uno, en torrente, dentro de la inmenso vacio que mora dentro de nuestro corazón. Nada mas...
1. de Mayo 2011.
Rosa:
Es el color de la tibia indefinición, pues no es rojo, ni el tono acromático que conocemos como blanco, es más bien una graduación de intensidad o porcentaje, color medias tintas, de opiniones medidas, ponderadas y nunca, pero nunca, radicales. Es el tono conciliador entre la frialdad polar del blanco y la pasión desbordada del rojo. Mesurado y moderado. Mediocre...Como este escribe.
Correo electrónico.
29 abril 2011.
Ojos.
Dicen los vacíos que: "El Ojo es el Espejo del alma". Yo no lo creo;Creo, más bien (Más mejor), que los ojos son el inmenso vació por donde el universo se precipita dentro de uno, en torrente, dentro de la inmenso vacio que mora dentro de nuestro corazón. Nada mas...
martes, 2 de agosto de 2011
Caracoles.
Como un acuario.
16 de Diciembre 2009.
Comentario en "Blog"
Caracoles.
Me fascinan los caracoles. Me encantan por su cualidad de desplazarse a la atronadora y escandalosa velocidad de la nada. De sus desplazamientos de lentitud ensordecedora e impaciente que engañan nuestros tontos sentidos.
Creemos, o creemos creer, que no es otra cosa que estar en el error. Que los caracoles son lentos, nada mas lejano de la verdad. Es solo cierto que nuestros limitados sentidos lo perciben así. Pero la verdad es que los caracoles son rapidísimos, velocísimos, hiperquineticos e hiperbólicos, desafiantes de la velocidad limite de la naturaleza, que no es otra que la de luz. Son tan rápidos que atraviesan el espacio, la galaxia, el grupo cósmico local y este pedazo del universo en el que tenemos a bien vivir, en una fracción de segundo, escapando incluso de esos minúsculos voraces que son las singularidades de Penrosse; Los agujeros negros.
Y así, después de haber atravesado el cosmos, regresan al lugar de partida, para descansar por breves segundos y para afianzarse a la realidad antes de volver a catapultarse de nuevo hacia el universo en su loca y veloz carrera. Es durante esos breves momentos que el caracol aterriza ligeramente y progresivamente desfasadocada del lugar de partida y por eso nos parece que avanzara lento, con babeante demora. Pero no nos dejemos engañar. Que el caracol tiene prisa, mucha. Prisa de llegar al único lugar y momento que realmente vale la pena vivir. Y eh aquí que ese lugar no es otro que aquí, y ese momento no es otro mas que el ahora.
Les admiro, caracoles por su necedad relampagueante de vivir a toda velocidad cada lugar y cada momento, eso si, a la vertiginosa velocidad de la lentitud atronadora y escandalosa, algo resbaladiza; Babeante.
Como un acuario.
21 de febrero 2011
Comentario en "Blog"
Caracoles.
A veces, a veces creo que nos soy persona, homínido, antropoide superior y hasta donde se Homo Sapiens sapiens, región cuatro, de etiqueta reiterativa. Lo se, a veces lo dudo.
Muchas veces me he sentido pesado, agobiado, cargando a mis espaldas un peso inconmensurable, el de las cargas y responsabilidades, el del museo de la memoria y la pesada y traumática biblioteca de las experiencias. Con el peso lastrante de las frustraciones y de los proyectos acariciados y nunca realizados, las negras y pesadas cadenas de los deseos y el lastre de las ambiciones. Así cargado, con esta pesada concha a mis espaldas avanzo lentamente, reptando, babeante, por este camino que llamamos vida y creo, o creo creer, que me parezco cada vez mas a esos moluscos gasterópodos, invertebrados, de reptante, baboso y húmedo movimiento. Es decir como si de un Caracol se tratara. Pero a diferencia de ellos yo soy lento, errático, no decidido e hiperquinetico, como lo son los caracoles por naturaleza. A pesar de eso, a veces, solo a veces me gustaría encontrar alguien con quien compartir el peso que me curva la espalda y como como no, recibir con gusto lo que los otros me ofrezcan, para enriquecer mi bagaje y diversificar los pesos y ayudarme a ser mas llevadera esta existencia, que pasa lenta y paciente, a paso constantemente lento y húmedo, babeante, en espiral de caracol.
16 de Diciembre 2009.
Comentario en "Blog"
Caracoles.
Me fascinan los caracoles. Me encantan por su cualidad de desplazarse a la atronadora y escandalosa velocidad de la nada. De sus desplazamientos de lentitud ensordecedora e impaciente que engañan nuestros tontos sentidos.
Creemos, o creemos creer, que no es otra cosa que estar en el error. Que los caracoles son lentos, nada mas lejano de la verdad. Es solo cierto que nuestros limitados sentidos lo perciben así. Pero la verdad es que los caracoles son rapidísimos, velocísimos, hiperquineticos e hiperbólicos, desafiantes de la velocidad limite de la naturaleza, que no es otra que la de luz. Son tan rápidos que atraviesan el espacio, la galaxia, el grupo cósmico local y este pedazo del universo en el que tenemos a bien vivir, en una fracción de segundo, escapando incluso de esos minúsculos voraces que son las singularidades de Penrosse; Los agujeros negros.
Y así, después de haber atravesado el cosmos, regresan al lugar de partida, para descansar por breves segundos y para afianzarse a la realidad antes de volver a catapultarse de nuevo hacia el universo en su loca y veloz carrera. Es durante esos breves momentos que el caracol aterriza ligeramente y progresivamente desfasadocada del lugar de partida y por eso nos parece que avanzara lento, con babeante demora. Pero no nos dejemos engañar. Que el caracol tiene prisa, mucha. Prisa de llegar al único lugar y momento que realmente vale la pena vivir. Y eh aquí que ese lugar no es otro que aquí, y ese momento no es otro mas que el ahora.
Les admiro, caracoles por su necedad relampagueante de vivir a toda velocidad cada lugar y cada momento, eso si, a la vertiginosa velocidad de la lentitud atronadora y escandalosa, algo resbaladiza; Babeante.
Como un acuario.
21 de febrero 2011
Comentario en "Blog"
Caracoles.
A veces, a veces creo que nos soy persona, homínido, antropoide superior y hasta donde se Homo Sapiens sapiens, región cuatro, de etiqueta reiterativa. Lo se, a veces lo dudo.
Muchas veces me he sentido pesado, agobiado, cargando a mis espaldas un peso inconmensurable, el de las cargas y responsabilidades, el del museo de la memoria y la pesada y traumática biblioteca de las experiencias. Con el peso lastrante de las frustraciones y de los proyectos acariciados y nunca realizados, las negras y pesadas cadenas de los deseos y el lastre de las ambiciones. Así cargado, con esta pesada concha a mis espaldas avanzo lentamente, reptando, babeante, por este camino que llamamos vida y creo, o creo creer, que me parezco cada vez mas a esos moluscos gasterópodos, invertebrados, de reptante, baboso y húmedo movimiento. Es decir como si de un Caracol se tratara. Pero a diferencia de ellos yo soy lento, errático, no decidido e hiperquinetico, como lo son los caracoles por naturaleza. A pesar de eso, a veces, solo a veces me gustaría encontrar alguien con quien compartir el peso que me curva la espalda y como como no, recibir con gusto lo que los otros me ofrezcan, para enriquecer mi bagaje y diversificar los pesos y ayudarme a ser mas llevadera esta existencia, que pasa lenta y paciente, a paso constantemente lento y húmedo, babeante, en espiral de caracol.
lunes, 1 de agosto de 2011
Tarde.
8 de Enero 2009.
Como un acuario.
Comentario en "Blog".
Cae la tarde:
Cae la tarde, lo cual es curioso, pues nunca he oído el ruido que hace al tocar el horizonte. Aunque si la he visto romperse, estrellarse, estallar en mil colores como crisol fantástico.Sentir como mis oídos se llenan con el retumbar del choque del cielo y del sol contra la gruesa navaja del horizonte, mientras mis oídos perciben el resplandor de los colores fragmentados, quebrados, caleidoscopicos.
Cae la tarde mientras leo un libro, o a veces un periódico, mientras mis ojos nadan en el mar de palabras y navegan por los ríos tipográficos formados por los párrafos.
Cae la tarde y veo como tus letras acomodadas al azar parecen caer en cascada en busca de una salida. Veo como forman un río de palabras y que realmente atardecen, languidecen, buscan en su velocidad inmóvil el poder llegar al imposible horizonte del borde de la hoja.
Como un acuario.
Comentario en "Blog".
Cae la tarde:
Cae la tarde, lo cual es curioso, pues nunca he oído el ruido que hace al tocar el horizonte. Aunque si la he visto romperse, estrellarse, estallar en mil colores como crisol fantástico.Sentir como mis oídos se llenan con el retumbar del choque del cielo y del sol contra la gruesa navaja del horizonte, mientras mis oídos perciben el resplandor de los colores fragmentados, quebrados, caleidoscopicos.
Cae la tarde mientras leo un libro, o a veces un periódico, mientras mis ojos nadan en el mar de palabras y navegan por los ríos tipográficos formados por los párrafos.
Cae la tarde y veo como tus letras acomodadas al azar parecen caer en cascada en busca de una salida. Veo como forman un río de palabras y que realmente atardecen, languidecen, buscan en su velocidad inmóvil el poder llegar al imposible horizonte del borde de la hoja.
miércoles, 13 de julio de 2011
A lie...
Mini ficción
Como un acuario
1 de Agosto del 2009
Amor / "A lie"
Hace dos Años, mientras estudiaba ese idioma, llamado inglés, el cual nunca he podido dominar; El profesor me pregunto:
-¿Some time, some one, told you a lie?
-Oh...Yes teacher.
-So, What type of lie told to you.
-Some time ago. Some one, a girl, told me a terrible lie, an horrendous one.
-So...
-She told me...She told me..."I love you..."
Como un acuario
1 de Agosto del 2009
Amor / "A lie"
Hace dos Años, mientras estudiaba ese idioma, llamado inglés, el cual nunca he podido dominar; El profesor me pregunto:
-¿Some time, some one, told you a lie?
-Oh...Yes teacher.
-So, What type of lie told to you.
-Some time ago. Some one, a girl, told me a terrible lie, an horrendous one.
-So...
-She told me...She told me..."I love you..."
martes, 12 de julio de 2011
Los Otros.
Nubes rojas
Comentario.
Martes 13 de Enero 2009
Los otros:
Es imposible comprender al otro, el otro, los otros, el tu, lo ajeno que son los demas a mí me hace imposible entenderles, comprenderles.
¿Que son los demas? Para mi son un universo ajeno, complejo, tan lejano en tu cercanía, de una compleja simplicidad inescrutable.
No se puede conocer a fondo a nadie, cuando mucho, uno tal véz pueda rascar un poco del oxido de la armadura que nos cubre, se podra, cuando mucho, describir la forma, caracter, tamaño y composición del oxido superficial que es la apariencia, pero poco se podrá decir que la persona que vive debajo del capullo protector de su imagen.
Descubro siempre con asombro hábitos y experiencias, realidades distintas que me sorprenden en las personas que son tan cercanas a mi y que en mi embelesamiento creo que ya no pueden sorprenderme. Como me avergüenza mi ignorancia de los otros, de lo que son y de mi mismo.
Me gustan esas pequeñas galaxias que son los otros. Con su pléyade de constelaciones. Con sus depresiones que son sus agujeros negros y con sus chistes y rabietas que son sus "supernovas". Con sus chispas creativas que son sus nebulosas y con sus inmensos secretos que flotan en todo su ser. Me gustan sus distancias imposibles, lo complejo y sencillo de su inmensidad universal y única, me agradan por ser irremisiblemente como son, tan distintas a mi, tan infranqueables, tan inconmensurables y definitivamente tan ajenas e ignotas.
Comentario.
Martes 13 de Enero 2009
Los otros:
Es imposible comprender al otro, el otro, los otros, el tu, lo ajeno que son los demas a mí me hace imposible entenderles, comprenderles.
¿Que son los demas? Para mi son un universo ajeno, complejo, tan lejano en tu cercanía, de una compleja simplicidad inescrutable.
No se puede conocer a fondo a nadie, cuando mucho, uno tal véz pueda rascar un poco del oxido de la armadura que nos cubre, se podra, cuando mucho, describir la forma, caracter, tamaño y composición del oxido superficial que es la apariencia, pero poco se podrá decir que la persona que vive debajo del capullo protector de su imagen.
Descubro siempre con asombro hábitos y experiencias, realidades distintas que me sorprenden en las personas que son tan cercanas a mi y que en mi embelesamiento creo que ya no pueden sorprenderme. Como me avergüenza mi ignorancia de los otros, de lo que son y de mi mismo.
Me gustan esas pequeñas galaxias que son los otros. Con su pléyade de constelaciones. Con sus depresiones que son sus agujeros negros y con sus chistes y rabietas que son sus "supernovas". Con sus chispas creativas que son sus nebulosas y con sus inmensos secretos que flotan en todo su ser. Me gustan sus distancias imposibles, lo complejo y sencillo de su inmensidad universal y única, me agradan por ser irremisiblemente como son, tan distintas a mi, tan infranqueables, tan inconmensurables y definitivamente tan ajenas e ignotas.
jueves, 7 de julio de 2011
Mosquitero.
14 de julio 2008
Comentario en Blog
Como un acuario (Abril.)
Mosquitero.
Descripción:
Observe bien el objeto y vera que la substancia que lo conforma es una paradoja. Ya sea formado de hilos de naylon o de alambre de acero, materiales ambos dúctiles y de diversos grados de plasticidad, el grueso del material que compone el objetos es, en esencia, el vacío.
Un mosquitero es, entonces, la suma de un parte solida, que se entrelaza y una parte incorpórea y aprisionada a la que llamaremos vacío. Es solida, pero flexible, solida pero in material, ligera, translucida, reguladora de la luz y del paso, es la solución ideal para dejar pasar el aire y permitir la iluminación.
De los seres aprisionados en la red del mosquitero:
No siento pena por los pequeños animales, la mayoría de 6 patas, pertenecientes al philum de los insectos. Casi todos alados y cautivos dentro de un pequeño espacio libre cerrado por sus cuatro costados por los alambre de los materiales antes mencionados.
Admiro a esa pequeña mosca de cuerpo blanco y ojos rojos, una drosophila que incansablemente bate sus alas e intenta pasar hacia el otro lado. Esta atrapada, lo sabe y a pesar de eso nunca recula o retrocede, bate y bate sus alas intentando pasar al otro lado y llegar a no sé que lugar. La admiro por necia, por intentar atravesar lo que le retiene en el mismo lugar y por intentar llegar a un lugar del que lo ignora todo. Tal vez morirá aquí, si, pero intentando hacer algo. Si una acción vale en una vida tan corta como el de esta pequeña mosca drosophila posiblemente esta, la de incrustarse intentando cruzar el mortal espacio de un mosquitero es, la mas valiosa y heroica de todas las acciones de su corta en vida. Es un esfuerzo inútil, dirán. Pero solo lo valioso es inútil y viceversa . Ademas; ¿Cuantos pueden ser atrapados en un objeto que es casi todo formado de vacío?
La mosca se detiene, no aletea.¿Estará muerta?¿Se habrá dado por vencida?¿Dará marcha atrás? Espero por unos segundos y para mi tranquilidad vuelve a aletear con fuerza, mientras sus rojos ojos, compuestos, se fijan en algún lugar lejano e indescifrable.
Como quisiera estar ahí.
Comentario en Blog
Como un acuario (Abril.)
Mosquitero.
Descripción:
Observe bien el objeto y vera que la substancia que lo conforma es una paradoja. Ya sea formado de hilos de naylon o de alambre de acero, materiales ambos dúctiles y de diversos grados de plasticidad, el grueso del material que compone el objetos es, en esencia, el vacío.
Un mosquitero es, entonces, la suma de un parte solida, que se entrelaza y una parte incorpórea y aprisionada a la que llamaremos vacío. Es solida, pero flexible, solida pero in material, ligera, translucida, reguladora de la luz y del paso, es la solución ideal para dejar pasar el aire y permitir la iluminación.
De los seres aprisionados en la red del mosquitero:
No siento pena por los pequeños animales, la mayoría de 6 patas, pertenecientes al philum de los insectos. Casi todos alados y cautivos dentro de un pequeño espacio libre cerrado por sus cuatro costados por los alambre de los materiales antes mencionados.
Admiro a esa pequeña mosca de cuerpo blanco y ojos rojos, una drosophila que incansablemente bate sus alas e intenta pasar hacia el otro lado. Esta atrapada, lo sabe y a pesar de eso nunca recula o retrocede, bate y bate sus alas intentando pasar al otro lado y llegar a no sé que lugar. La admiro por necia, por intentar atravesar lo que le retiene en el mismo lugar y por intentar llegar a un lugar del que lo ignora todo. Tal vez morirá aquí, si, pero intentando hacer algo. Si una acción vale en una vida tan corta como el de esta pequeña mosca drosophila posiblemente esta, la de incrustarse intentando cruzar el mortal espacio de un mosquitero es, la mas valiosa y heroica de todas las acciones de su corta en vida. Es un esfuerzo inútil, dirán. Pero solo lo valioso es inútil y viceversa . Ademas; ¿Cuantos pueden ser atrapados en un objeto que es casi todo formado de vacío?
La mosca se detiene, no aletea.¿Estará muerta?¿Se habrá dado por vencida?¿Dará marcha atrás? Espero por unos segundos y para mi tranquilidad vuelve a aletear con fuerza, mientras sus rojos ojos, compuestos, se fijan en algún lugar lejano e indescifrable.
Como quisiera estar ahí.
miércoles, 6 de julio de 2011
Anecdota.
12 de Noviembre 2010
Correo electrónico.
(Anécdota.)
Palabras:
Tengo pocos amigos. Ni mas, ni menos. Los necesarios. Los que el sino o el Karma de una vida anterior imposible decidieron que tuviera. Los que la vida me a querido dar y los que el destino determino que me habría de quedar. Veo con cierta sorpresa que lo que dicen es cierto, que con los años la cantidad de personas cercanas a uno van disminuyendo, la mayoría de mis amigos se han casado, trabajan, o tienen hijos. Difícilmente tendrán tiempo para convivir con un solterón empedernido como yo. Dicen, los que no tienen otro oficio mejor que decir, o repetir lo que alguien más dijo, que siempre es bueno tener un numero reducido de amigos, tantos, como los dedos de las manos. Si este fuera el caso me sobraría una mano y del apéndice restante aun sobrarían dedos. Puedo decir, como colofón, que mi agenda telefónica es muy pequeña, diminuta, y que dentro de sus pastas de negra piel sintética apenas un par de hojas bastan para tener las direcciones y teléfonos de los amigos en la distancia.
Respeto mucho a la gente con la cual tengo una especie de liga emotiva. Les respeto tanto que intento mantener mi comunicación con ellos al mínimo. De respetar su espacio lejano, de no ser inoportuno ni impertinente con mi platica y con mis deseos mal sanos y desafortunados de enviar un saludo o conocer su estado de salud. De respetarlos en la distancia, manteniendola lo mas posible. Se que este esfuerzo es reciproco, pues me ufano de recibir mas o menos una llamada personal al año y ninguna en los últimos años. Se que mis amigos están por ahí, lejanos, ocupados en vivir sus vidas, que como la mía, están llenas de pequeños problemas y tribulaciones, de responsabilidades y menesteres y de la desesperada evasión a la realidad y uno mismo. Por eso mismo no les reclamo nada, intento mandarles correos y mensajes, de tono moderado, neutral y vago, pero de autentico interés. Mensajes estos que a veces son contestados y otras veces ignorados, como si de cartas de naufrago dentro de una botella se tratasen. Intento recordar las fechas especiales de mis amigos, los aniversarios y los cumpleaños y las felices conciencias que nos unen. Y agradezco, con singular alegría que ellos no recuerden mi cumpleaños, pues mucho me molestaría que por esa situación mis amigos se distrajeran un momento de sus actividades para saber como estoy y como la voy pasando.
Sin embargo, el fin de semana pasado decidí romper mi rutina y hablar con unos amigos de los cuales no se desde hace unos meses. Después del saludo de rigor y hacer la sempiterna pregunta que siempre hago, acerca de si no soy molesto o inoportuno la conversación cayo rápidamente en un silencio incomodo, (...) roto simplemente por una amable pregunta de mi interlocutor: "¿Y que mas?". En ese momento me di cuenta de lo desafortunado de mi llamada y de lo molesto que era. A pesar de ser amables en tono, las palabras de mi interlocutor llevaban implícitas la urgencia que tenia por colgar el teléfono, de deshacerse de mi y de regresar lo mas pronto posible a la regularidad de su vida, libre ya por fin de tan terrible interrupción. Con toda la amabilidad y respeto que me fue posible intente cortar lo mas rápidamente la llamada, no sin antes hacernos sendas promesas de vernos pronto y de irnos a comer o reunirnos en algún lado, a pesar de saber ambos que esto nunca sucedería, de mentirnos abiertamente y de ser mutuamente condescendientes por prometernos algo que bien sabíamos era una mentira.
Colgué el teléfono profundamente arrepentido y convencido que por la amistad y respeto que me une a esa persona nunca mas le volveré a hablar, a interrumpir ni a ser inoportuno.
Me doy cuenta que llegue a la edad donde hasta luego significa adiós, Un día de estos, nunca, y que no me interrumpes significa todo lo contrario. Palabras como las odio, por ser mentirosas y encubridoras, por poner distancia entre las personas. Tal vez por eso me avergüenzo, por tener pocos amigos, pero la cabeza y la boca llena de palabras.
Correo electrónico.
(Anécdota.)
Palabras:
Tengo pocos amigos. Ni mas, ni menos. Los necesarios. Los que el sino o el Karma de una vida anterior imposible decidieron que tuviera. Los que la vida me a querido dar y los que el destino determino que me habría de quedar. Veo con cierta sorpresa que lo que dicen es cierto, que con los años la cantidad de personas cercanas a uno van disminuyendo, la mayoría de mis amigos se han casado, trabajan, o tienen hijos. Difícilmente tendrán tiempo para convivir con un solterón empedernido como yo. Dicen, los que no tienen otro oficio mejor que decir, o repetir lo que alguien más dijo, que siempre es bueno tener un numero reducido de amigos, tantos, como los dedos de las manos. Si este fuera el caso me sobraría una mano y del apéndice restante aun sobrarían dedos. Puedo decir, como colofón, que mi agenda telefónica es muy pequeña, diminuta, y que dentro de sus pastas de negra piel sintética apenas un par de hojas bastan para tener las direcciones y teléfonos de los amigos en la distancia.
Respeto mucho a la gente con la cual tengo una especie de liga emotiva. Les respeto tanto que intento mantener mi comunicación con ellos al mínimo. De respetar su espacio lejano, de no ser inoportuno ni impertinente con mi platica y con mis deseos mal sanos y desafortunados de enviar un saludo o conocer su estado de salud. De respetarlos en la distancia, manteniendola lo mas posible. Se que este esfuerzo es reciproco, pues me ufano de recibir mas o menos una llamada personal al año y ninguna en los últimos años. Se que mis amigos están por ahí, lejanos, ocupados en vivir sus vidas, que como la mía, están llenas de pequeños problemas y tribulaciones, de responsabilidades y menesteres y de la desesperada evasión a la realidad y uno mismo. Por eso mismo no les reclamo nada, intento mandarles correos y mensajes, de tono moderado, neutral y vago, pero de autentico interés. Mensajes estos que a veces son contestados y otras veces ignorados, como si de cartas de naufrago dentro de una botella se tratasen. Intento recordar las fechas especiales de mis amigos, los aniversarios y los cumpleaños y las felices conciencias que nos unen. Y agradezco, con singular alegría que ellos no recuerden mi cumpleaños, pues mucho me molestaría que por esa situación mis amigos se distrajeran un momento de sus actividades para saber como estoy y como la voy pasando.
Sin embargo, el fin de semana pasado decidí romper mi rutina y hablar con unos amigos de los cuales no se desde hace unos meses. Después del saludo de rigor y hacer la sempiterna pregunta que siempre hago, acerca de si no soy molesto o inoportuno la conversación cayo rápidamente en un silencio incomodo, (...) roto simplemente por una amable pregunta de mi interlocutor: "¿Y que mas?". En ese momento me di cuenta de lo desafortunado de mi llamada y de lo molesto que era. A pesar de ser amables en tono, las palabras de mi interlocutor llevaban implícitas la urgencia que tenia por colgar el teléfono, de deshacerse de mi y de regresar lo mas pronto posible a la regularidad de su vida, libre ya por fin de tan terrible interrupción. Con toda la amabilidad y respeto que me fue posible intente cortar lo mas rápidamente la llamada, no sin antes hacernos sendas promesas de vernos pronto y de irnos a comer o reunirnos en algún lado, a pesar de saber ambos que esto nunca sucedería, de mentirnos abiertamente y de ser mutuamente condescendientes por prometernos algo que bien sabíamos era una mentira.
Colgué el teléfono profundamente arrepentido y convencido que por la amistad y respeto que me une a esa persona nunca mas le volveré a hablar, a interrumpir ni a ser inoportuno.
Me doy cuenta que llegue a la edad donde hasta luego significa adiós, Un día de estos, nunca, y que no me interrumpes significa todo lo contrario. Palabras como las odio, por ser mentirosas y encubridoras, por poner distancia entre las personas. Tal vez por eso me avergüenzo, por tener pocos amigos, pero la cabeza y la boca llena de palabras.
martes, 5 de julio de 2011
Palabras.
17 de Noviembre 2008
Como un acuario.
Comentario en blog.
Palabras.
Me encantan las palabras. ¿Que mas puedo decir? Me gustan a más no poder. Me encanta usarlas, emplearlas, transmitirlas, decirlas, cambiarlas, significarlas, destrozarlas...En fín. Hacer cosas con ellas.
Siento un poco de pena por mis amigos que a duras penas me soportan, a esos estoicos compañeros de viaje que me tienen que soportar mientras mis palabras fluyen de mi boca, como un río interminable hasta saturar el espacio, llenarlo, apretarlo y finalmente, entrar a presión por sus oídos, Inundando su cabeza.
He de decir, que este problema no solo me pasa con la palabra hablada, también me pasa con la escrita. Siento un impulso que me obliga a manchar con mis palabras la inmaculada blancura del papel, o la brillantes mármolea de la pantalla. De dejar ir el chorro de palabras que fluirá por el espacio para acomodarse en forma caprichosa;Río negro y acromático que irrumpirá de manera desfachatada e impertinente sobre la pureza del sustrato original, palabras y mas palabras.
A veces reflexiono sobre mi permanente verborrea, me gustaría saber en que mágica farmacia venden el medicamento que me curara de mi incontinencia verbal. Quisiera a veces poder callarme y no hablar tanto, dejar de emitir palabras. Dejar de adjetivar, significar y articular lo que veo. Tal vez este flujo de palabras no es otro que el reflujo de imágenes que mis ojos devora, del aluvión de sonidos que mis oídos degluten y que una vez masticados por mi cerebro y aderezados por el corazón son vomitados en flujo constante por mi boca.En estos momentos de soledad siento como mis palabras ocupan todo el espacio disponible alrededor mio, a veces me atrapan, me aplastan con el peso de su significado, me sofocan con su esencia y me torturan con su gravedad y consecuencias, en estos momentos álgidos veo como una pequeña palabra, de cuerpo blanco y alas plateadas de minúsculos ojos rojos , cual mosca drosophila, se eleva hacia el foco y después de dar vueltas alrededor de este sale por la ventana que dejaste abierta. ¿Qué sera?
-Es el silencio. Diras.
Me callo y guardo silencio aborchanado. La pena me ha coloreado el rostro y aunque las palabras hierben dentro de mí,prefiero estar callado. Me sorprendo. Por primera vez disfruto del silencio.
Como un acuario.
Comentario en blog.
Palabras.
Me encantan las palabras. ¿Que mas puedo decir? Me gustan a más no poder. Me encanta usarlas, emplearlas, transmitirlas, decirlas, cambiarlas, significarlas, destrozarlas...En fín. Hacer cosas con ellas.
Siento un poco de pena por mis amigos que a duras penas me soportan, a esos estoicos compañeros de viaje que me tienen que soportar mientras mis palabras fluyen de mi boca, como un río interminable hasta saturar el espacio, llenarlo, apretarlo y finalmente, entrar a presión por sus oídos, Inundando su cabeza.
He de decir, que este problema no solo me pasa con la palabra hablada, también me pasa con la escrita. Siento un impulso que me obliga a manchar con mis palabras la inmaculada blancura del papel, o la brillantes mármolea de la pantalla. De dejar ir el chorro de palabras que fluirá por el espacio para acomodarse en forma caprichosa;Río negro y acromático que irrumpirá de manera desfachatada e impertinente sobre la pureza del sustrato original, palabras y mas palabras.
A veces reflexiono sobre mi permanente verborrea, me gustaría saber en que mágica farmacia venden el medicamento que me curara de mi incontinencia verbal. Quisiera a veces poder callarme y no hablar tanto, dejar de emitir palabras. Dejar de adjetivar, significar y articular lo que veo. Tal vez este flujo de palabras no es otro que el reflujo de imágenes que mis ojos devora, del aluvión de sonidos que mis oídos degluten y que una vez masticados por mi cerebro y aderezados por el corazón son vomitados en flujo constante por mi boca.En estos momentos de soledad siento como mis palabras ocupan todo el espacio disponible alrededor mio, a veces me atrapan, me aplastan con el peso de su significado, me sofocan con su esencia y me torturan con su gravedad y consecuencias, en estos momentos álgidos veo como una pequeña palabra, de cuerpo blanco y alas plateadas de minúsculos ojos rojos , cual mosca drosophila, se eleva hacia el foco y después de dar vueltas alrededor de este sale por la ventana que dejaste abierta. ¿Qué sera?
-Es el silencio. Diras.
Me callo y guardo silencio aborchanado. La pena me ha coloreado el rostro y aunque las palabras hierben dentro de mí,prefiero estar callado. Me sorprendo. Por primera vez disfruto del silencio.
martes, 28 de junio de 2011
Memoria muerta...
Hace dos semanas falleció mi teléfono celular, pero rebuscando en sus entrañas, intentando rescatar fotos, teléfonos y direcciones de contactos me encontre con estos MSN.
18 de Agosto del 2007. (9:49 P.M.)
MSN.
Para K.
La noche no es mas que el sueño del sol. Hoy vez a la luna medio marchita mientras intenta, pálida, florecer en el negro cielo de raso purpureo.
25 de Agosto del 2007. (10:35 P.M:)
MSN.
Para K.
Escriba usted una letra, y luego otra, en secuencia lógica, y tendrá una palabra. Junte varias a su entender y hará un enunciado, una idea, Ponga varias de estas ideas en orden coherente y conseguirá un texto. Pregúntese: ¿Tienen algo que decir?¿Algo que Aportar?
En este momento me avergüenzo con mi silencio.
18 de Agosto del 2007. (9:49 P.M.)
MSN.
Para K.
La noche no es mas que el sueño del sol. Hoy vez a la luna medio marchita mientras intenta, pálida, florecer en el negro cielo de raso purpureo.
25 de Agosto del 2007. (10:35 P.M:)
MSN.
Para K.
Escriba usted una letra, y luego otra, en secuencia lógica, y tendrá una palabra. Junte varias a su entender y hará un enunciado, una idea, Ponga varias de estas ideas en orden coherente y conseguirá un texto. Pregúntese: ¿Tienen algo que decir?¿Algo que Aportar?
En este momento me avergüenzo con mi silencio.
miércoles, 13 de abril de 2011
Duda.
Correo electrónico.
Letras Viejas
20 de Julio 2007
La duda.
A veces, cuando quiero empezar a hacer algo, no demasiado diferente a lo que normalmente realizo, un pequeño diablillo oscuro empieza a torturarme la conciencia. Este pequeño demonio empieza a aparecer, como las lejanas nubes de tormenta en el horizonte, de esas, que en lontananza se ven lisas, largas y rematadas por esa inmensas torres de algodón blanco en formas que asemejan sombreros de copa u hongos. Estas nubes de tormenta, bellas y plácidas a lo lejos cambian repentinamente cuando se acercan cada vez mas a uno.
Así pasa con la duda, o las dudas. Por que, aunque al principio parece que esta duda es una sola y única uno pronto nota que tiene muchas ramificaciones. Tal vez la duda desde su principio eran muchas y muy variadas dudas, pero, al tomar por asalto nuestra conciencia y nuestra cabeza parecieran un único animal de muchas e infinitas manos, pies y cabezas. Como hidra perversa intenta mantenernos como rehenes de nuestros propios miedos.
Si uno es ligeramente fuerte o inconsciente, podrá liberarse rápidamente de estas pequeñas fuerzas obscuras y pensar, que aunque siempre se puede albergar dudas estas son naturales y que, debido a la naturaleza de lo que uno hace, o empieza, es normal tenerlas y que unas pocas dudas no nos van a contrariar e intentamos, dentro de lo posible, continuar con nuestras actividades.
Ahí es cuando, nuevamente las dudas regresan, en este momento se aplica formalmente el termino "me asalto una duda". El problema en mi caso, radica en que mis dudas me asaltan ataviadas con pasamontañas y con rudas maneras, me golpean por dentro y me aplastan el corazón con sus botas de doble casquillo de acero. Me exprimen el cerebro mientras hacen que me coma las uñas.
Nuevamente, después de un momento, o días en zozobra, pienso que el dejar que las dudas me dominen, cual dominatriz rentada, no es, ni con mucho, una actitud prudente. Así que intento convencerme de que las dudas no me han atado y que los nudos que me marcan las manos, el cuello y mis pensamiento no son más que cosas imaginarias. Y que si la cabeza me pesa, no es por estar encadenado a mis dudas, sino el resultado de el estrés mal manejado y de mi azúcar y colesterol altos. Soy un adulto.¿O no? Así que enfrenta tus dudas y sal adelante. Y a luchar, a diez caídas sin limite de tiempo...
Así intento de nuevo sobreponerme una vez mas a la, a las, a mis dudas y continuar con mis actividades hasta que, de pronto siento un golpe en mi autoestima, hecho por la espalda;La duda me a asaltado de nuevo y esta vez, puedo sentir mis miedos y dudas empacados en el cargador de una gran duda. La cuál me apunta a la sien con su cuarenta y cinco automática de rastro expansivo. Puedo sentir el frió del cañón en mi cabeza y prever como las dudas y mis miedos están listos para dispararse dentro de mi cerebro y hacerlo estallar. La duda me paraliza. No sé que hacer.
La duda me susurra al oído con voz suave ronca y baja.
-¿Para que escribes?¿Crees que alguien le gustara, o tan siquiera lo leerá?
No vez que todo este esfuerzo es inútil, como tu. Escribes palabras que nadie leerá y que ni siquiera valen la pena en ser escritas. ¿Por que desperdicias así tu vida, o mejor dicho; Esto es vida?
La duda me domina, me paraliza y me tiene en sus manos.¿Que haré? ¿Tendrá razón?
Y en ese momento mi dedo indice derecho se desliza temblando por las blancas teclas del teclado.
Se detiene, tiembla, duda, esta insegura, tiene temor de si sus actos tendrán repercusiones. Los tendrá.
Aprieta una tecla.
Letras Viejas
20 de Julio 2007
La duda.
A veces, cuando quiero empezar a hacer algo, no demasiado diferente a lo que normalmente realizo, un pequeño diablillo oscuro empieza a torturarme la conciencia. Este pequeño demonio empieza a aparecer, como las lejanas nubes de tormenta en el horizonte, de esas, que en lontananza se ven lisas, largas y rematadas por esa inmensas torres de algodón blanco en formas que asemejan sombreros de copa u hongos. Estas nubes de tormenta, bellas y plácidas a lo lejos cambian repentinamente cuando se acercan cada vez mas a uno.
Así pasa con la duda, o las dudas. Por que, aunque al principio parece que esta duda es una sola y única uno pronto nota que tiene muchas ramificaciones. Tal vez la duda desde su principio eran muchas y muy variadas dudas, pero, al tomar por asalto nuestra conciencia y nuestra cabeza parecieran un único animal de muchas e infinitas manos, pies y cabezas. Como hidra perversa intenta mantenernos como rehenes de nuestros propios miedos.
Si uno es ligeramente fuerte o inconsciente, podrá liberarse rápidamente de estas pequeñas fuerzas obscuras y pensar, que aunque siempre se puede albergar dudas estas son naturales y que, debido a la naturaleza de lo que uno hace, o empieza, es normal tenerlas y que unas pocas dudas no nos van a contrariar e intentamos, dentro de lo posible, continuar con nuestras actividades.
Ahí es cuando, nuevamente las dudas regresan, en este momento se aplica formalmente el termino "me asalto una duda". El problema en mi caso, radica en que mis dudas me asaltan ataviadas con pasamontañas y con rudas maneras, me golpean por dentro y me aplastan el corazón con sus botas de doble casquillo de acero. Me exprimen el cerebro mientras hacen que me coma las uñas.
Nuevamente, después de un momento, o días en zozobra, pienso que el dejar que las dudas me dominen, cual dominatriz rentada, no es, ni con mucho, una actitud prudente. Así que intento convencerme de que las dudas no me han atado y que los nudos que me marcan las manos, el cuello y mis pensamiento no son más que cosas imaginarias. Y que si la cabeza me pesa, no es por estar encadenado a mis dudas, sino el resultado de el estrés mal manejado y de mi azúcar y colesterol altos. Soy un adulto.¿O no? Así que enfrenta tus dudas y sal adelante. Y a luchar, a diez caídas sin limite de tiempo...
Así intento de nuevo sobreponerme una vez mas a la, a las, a mis dudas y continuar con mis actividades hasta que, de pronto siento un golpe en mi autoestima, hecho por la espalda;La duda me a asaltado de nuevo y esta vez, puedo sentir mis miedos y dudas empacados en el cargador de una gran duda. La cuál me apunta a la sien con su cuarenta y cinco automática de rastro expansivo. Puedo sentir el frió del cañón en mi cabeza y prever como las dudas y mis miedos están listos para dispararse dentro de mi cerebro y hacerlo estallar. La duda me paraliza. No sé que hacer.
La duda me susurra al oído con voz suave ronca y baja.
-¿Para que escribes?¿Crees que alguien le gustara, o tan siquiera lo leerá?
No vez que todo este esfuerzo es inútil, como tu. Escribes palabras que nadie leerá y que ni siquiera valen la pena en ser escritas. ¿Por que desperdicias así tu vida, o mejor dicho; Esto es vida?
La duda me domina, me paraliza y me tiene en sus manos.¿Que haré? ¿Tendrá razón?
Y en ese momento mi dedo indice derecho se desliza temblando por las blancas teclas del teclado.
Se detiene, tiembla, duda, esta insegura, tiene temor de si sus actos tendrán repercusiones. Los tendrá.
Aprieta una tecla.
miércoles, 6 de abril de 2011
Cemaforo
Como un acuario.
Comentario en "blog."
4 de Diciembre 2008, 22:43 hrs.
Semáforo.
Espero, mis dedos tamborilean en el volante mientras siento la tibia atmósfera de invernadero del interior del coche. Puedo percibir la ligera vibración de la palanca de cambios mientras se mantiene en la posición de neutral, que tal vez deberíamos de llamar de indecisión, pues no hace ni avanzar ni retroceder. Mi pie esta suspendido a pocos centímetros de los pedales, en espera, no hay necesidad de pisar el freno y detener mi lenta marcha, mientras ese pequeño cíclope de ojos cambiantes que es el semáforo no me de su guiño verde que me indique avanzar.
Reflexiono si este semáforo no sera una pequeña analogía de la vida; A veces salimos despedidos como bólidos y otras tantas ocasiones debemos de esperar pacientemente mientras avanzamos a paso de tortuga mientras nos dirigimos, con lentitud variable hacia ese destino común e inevitable que es el olvido. Reflexiono que lo interesante no es la velocidad, no, lo importante es el trayecto, este camino lleno de baches, curvas, coladeras abiertas y este infinito numero de intersecciones que plagan el camino de la vida. A veces creo que es bueno que existan esos pequeños semáforos que son los amigos, los maestros, los libros y las situaciones fuertes que regulan nuestro devenir en este transito pesado que es la vida.
Veo que hay gente que le intenta ganar al semáforo, ganar esos pocos metros vacios, que de todas maneras, solo le adelantaran un poco y que no terminan mas que en causarles problemas a los demás.
Sentado en el coche recuerdo el texto donde un hombre se queda ciego frente a la luz roja de un semáforo; Su Ceguera era blanca. Me pregunto si los que nos desesperamos frente al semáforo no seremos todos ciegos, ciegos a la vida, a los demás, al dolor ajeno, a las necesidades de la masa anónima que nos acompaña en cada momento de nuestra existencia y de la cual formamos parte, y que espera, solamente, que la luz cambie, ajenos a los peatones, y a esa rola de Cole Porter que brota lenta y plácidamente de las bocinas del automóvil, pegajosa como melaza.
El cíclope parpadea y su ojo verde surge mágicamente de su órbita vacía, mientras su ojo rojo y cansado, irritable, se oculta.
Pie, pedal, movimiento de palanca y una vez embragada la velocidad me desplazo suave y lentamente, unos metros, no más, hasta que el cíclope dictador vuelve a mostrarme su ojo rojo y cansado.
Me detengo.
Tal vez demorare algunas luces mas antes de salir de este atolladero. Me reconforto en el asiento, también es bueno disfrutar de los tiempos muertos.
Luz roja.
Comentario en "blog."
4 de Diciembre 2008, 22:43 hrs.
Semáforo.
Espero, mis dedos tamborilean en el volante mientras siento la tibia atmósfera de invernadero del interior del coche. Puedo percibir la ligera vibración de la palanca de cambios mientras se mantiene en la posición de neutral, que tal vez deberíamos de llamar de indecisión, pues no hace ni avanzar ni retroceder. Mi pie esta suspendido a pocos centímetros de los pedales, en espera, no hay necesidad de pisar el freno y detener mi lenta marcha, mientras ese pequeño cíclope de ojos cambiantes que es el semáforo no me de su guiño verde que me indique avanzar.
Reflexiono si este semáforo no sera una pequeña analogía de la vida; A veces salimos despedidos como bólidos y otras tantas ocasiones debemos de esperar pacientemente mientras avanzamos a paso de tortuga mientras nos dirigimos, con lentitud variable hacia ese destino común e inevitable que es el olvido. Reflexiono que lo interesante no es la velocidad, no, lo importante es el trayecto, este camino lleno de baches, curvas, coladeras abiertas y este infinito numero de intersecciones que plagan el camino de la vida. A veces creo que es bueno que existan esos pequeños semáforos que son los amigos, los maestros, los libros y las situaciones fuertes que regulan nuestro devenir en este transito pesado que es la vida.
Veo que hay gente que le intenta ganar al semáforo, ganar esos pocos metros vacios, que de todas maneras, solo le adelantaran un poco y que no terminan mas que en causarles problemas a los demás.
Sentado en el coche recuerdo el texto donde un hombre se queda ciego frente a la luz roja de un semáforo; Su Ceguera era blanca. Me pregunto si los que nos desesperamos frente al semáforo no seremos todos ciegos, ciegos a la vida, a los demás, al dolor ajeno, a las necesidades de la masa anónima que nos acompaña en cada momento de nuestra existencia y de la cual formamos parte, y que espera, solamente, que la luz cambie, ajenos a los peatones, y a esa rola de Cole Porter que brota lenta y plácidamente de las bocinas del automóvil, pegajosa como melaza.
El cíclope parpadea y su ojo verde surge mágicamente de su órbita vacía, mientras su ojo rojo y cansado, irritable, se oculta.
Pie, pedal, movimiento de palanca y una vez embragada la velocidad me desplazo suave y lentamente, unos metros, no más, hasta que el cíclope dictador vuelve a mostrarme su ojo rojo y cansado.
Me detengo.
Tal vez demorare algunas luces mas antes de salir de este atolladero. Me reconforto en el asiento, también es bueno disfrutar de los tiempos muertos.
Luz roja.
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