Have a nice end of the world.

Apocalipsis now.

Si, así es, me dicen que es inevitable, que esta escrito, y por eso
mismo, por el hecho de estar escrito, es inevitable, como  otras cosas
existentes en estos y otros textos y situaciones, inevitable y
terrible, como los pagos a hacienda o la liquidación de deudas ante el
banco.
Terrible,  inevitable, catastrófico, que el fin, anunciado hace tanto
tiempo, por fin, con paciencia, lenta e inexorablemente ha llegado,
justo a tiempo, para borrarnos de un golpe, de una vez por todas de
esta tierra, para desaparecer y extinguirnos, como los trilobites y
los dinosaurios antes de nosotros y formar, después de esto, una capa
de materia orgánica muerta y chamuscada, que una eternidad de tiempo
después, en el futuro, cuando nuestro sol sea rojo, grande y colérico,
pueda una utópica civilización aprovecharnos como carbón y petróleo
para mover sus vehículos e iluminar sus ciudades.
Así pues desapareceremos, mañana, consumidos por una o mas tragedias
anónimas e inombrables. Solo quedaran los escarabajos, esos, que
empujan, como bolita de estiércol al sol, en su viaje por la bobeda
celeste.

Me dicen que así es, que los astros lo predicen, que lo han marcado,
que sus movimientos circadianos, de afelio y perielio, que sus
traslaciones rítmicas y  metódicas, que su errar en el cielo, que sus
ángulos, sus declinaciones y traslaciones lo pusieron claro, desde
hace muchos años, muchos, y que los pacientes y muy lógicos mayas,
leyendo estos movimientos mágicos  así lo han predicho.
Me gustaría creer que es así, que así fue y será, pero me parece
difícil. Voy a reconocer, en mi idiotez abyecta, que me parece muy
difícil de creer que las estrellas  y los planetas, esas lucecitas
tan lejanas que veo en el cielo nocturno, puedan hacerlo. En serio, y
disculpen la idiotez de mi escepticismo, pero, si estos astros no son
capases de liberarse así mismos de la tiranía de la gravedad y de su
trayectoria en forma espontánea, si están sujetos a la misma tiranía
de las leyes de la física,  imponentes,  si son tan esclavos como yo a
las leyes de Newton y al modelo de la relatividad: ¿Cómo podrían ellos
afectar mi insignificante vida sobre este pequeño punto azul llamado
tierra?


Me disculpo. Por ser incrédulo. No creo que el Apocalipsis anunciado,
el fin de  los tiempos o el oblibion estén a la vuelta de esa esquina
llamada mañana, siendo este último, uno de grandes y felices
coincidencias, en el que el año solar, lunar y de Venus coincidirán no
solo entre ellos, sino también  con el solsticio de invierno.
Casualidad esta nada causal y que, creo en mi suprema ignorancia, no
evitara que el día de mañana sea sucedido por otro y este por otro en
esa larga sucesión de tiempo que medimos en meses y años. Me disculpo
por no creer, por no tener la inteligencia para ser influenciable y
creer en explicaciones lógicas o fantásticas.
Solo veo este fin del mundo, y la previsible decepción para los
apocalípticos como una oportunidad: De salvar la cordura tan escasa en
este mundo. Si, eso espero, que este sea el fin del mundo de la
ignorancia y que empiece, por fin la era de la lógica, serenidad o
cordura, que buena falta hace en este universo humano que bulle sobre
la faz de la tierra y continuara por aquí el día que sigue a ese que
se llama mañana.

Salud y espero verlos pronto, del otro lado, de esa frontera llamada
mañana y que algunos llaman fin del mundo y que yo llamare simplemente
21 de Diciembre.

P.D. Have a nice end of the world...!!

Manos, dedos.

2 de diciembre del 2012.
Comentario en "Blog".
Divagacion.

Manos.

Manos. Libres, sueltas, a pesar de estar, firmemente unidas, por la
muñeca, a unos brazos. Pareciera que estas manos fueran libres
totalmente, traviesas, danzantes, tal vez pertenecientes a mas de una
persona.  Pareciera que volaran, abriendo sus alas formadas de
dedos-plumas, mientras se afianzan, con fluida elegancia a un aire
ligero.
Como se mueven, esos dedos, que en numero de cinco poblan la mano y
que son un universo en si mismos. Cada uno ependice secundario, lucido
y sensible, que conforman la parte intelectual  de este miembro
manual. Dedos, de nombres varios y con funciones definidas, como el
super útil pulgar, que permite a cualquiera de los otros hacer ese
movimiento de pinza que llamamos agarrar, tomar o coger. Están también
los otros, como el indice que señala lo que queremos, el anular que
carga la corona del anillo, y que por eso es presumido, el meñique,
que sirve para rascarse y hurgar, por ultimo queda ese dedo, el de en
medio, ese, que se muestra solitario y erecto, a imitación de otro
miembro vago del cuerpo, ese, que se levanta como cabeza de tortuga al
salir del caparazón y que mostramos como signo de ofensa o grosería.
Tal vez por eso es difícil de creer, que este dedo ofensor, que nos
impide hacernos de amigos y afinidades se llame "cordial", pues, según
creo, al mostrarlo a los demás con gesto irritado, no es acto que nos
permita hacernos de uno o mas amigos.

Anillos. Varios y de todos tipos, hechos de diversos  metales. Siendo
el amarillo oro el mas valioso. Con todas las formas, adornos y
simbolismos, como esos que se deben besar en las manos papales o
aquellos que nos recuerdan nuestros estudios y profesiones, los que
son símbolo de poder y pertenencia, o aquel, de Tolkien que era:
"....Uno para nominarlos a todos". También existe ese que nos une a
otro y que recibe el nombre de "promesa". Que marca nuestra
dependencia, esclavitud, pertenecía, posesión, abandono, maltrato y
otras cosas mas que podemos hacer o que nos inflige ese otro llamado
pareja y que no refleja el famoso significado de aprecio por el otro
que dicen, llamamos amor.
También existen estos, los esquivos, los poco y brevemente vistos, los
efímeros. Como estos que moran en tus manos libres y voladoras, que
parecen alas. Como tatuados permanentemente en el espacio efímero de
la durabilidad de la tinta con la que fueron hechos, marcando tu piel.
Me pierdo un momento deliberando: ¿Que significan, que contienen? Tal
vez tus anillos efímeros abrazan algo mas que tus dedos. Abrazaran un
breve momento del tiempo registrado por ese milagro de la luz y la
óptica que llamamos fotografía. Abran abrazado algo efímero. Algo, que
llamaremos, simplemente,  instante.

27 de Octubre del 2012
Comentario en "Blog".
Divagacion.

Carta.
I.-
Nunca eh recibido una carta, nunca. Correo si, mucho, muchisimo. De
mano de un cartero, antes viejo, que llegaba, tocando un silbato de
bronce que pitaba con un timbre agudo. De claxon primitivo, mientras
se deslizaba de una puerta a otra en una bicicleta de un cartero de
fuerza (1CF), pero, que a juzgar por su paso, lento y despreocupado
tal vez era de 3/4 de cartero de fuerza. Ahora eso a cambiado. El
cartero llega al buzón de mi casa al lomo de una moto de muchos
caballos (HP) y tocando un silbatito de plástico de tono ridículo,
mientras va calle abajo repartiendo la correspondencia, que no las
cartas, por que de esas, de las que ya antes dije que no eh recibido
nunca una y que creo que no recibiré jamas no veo ninguna en sus
alforjas de cuero y lona.
Tengo mala suerte por nacer ahora, tarde, en esta época hiperquinetica
y "digital" de cambios rápidos. Atrás quedaron esas épocas de cartas,
de intercambios epistolares inteligentes e intensos, de esperas
anhelantes aguardando la carta confirmadora de noticias de nacimiento,
muerte o enfermedad, o de esas, de amores logrados, rotos perdidos,
dolorosos o extraviados. Como me gustaria algun dia recibir una carta, aunque sea de esas, mancilladas, que muestran el sello acusador "sin remitente" o "devolver al destinatario".

II.-
¿Correo? Si, si recibo, y mucho, por favor no me malinterpreten. Casi
cada semana el cartero deposita, puntualmente uno o dos sobres en el
negro y desvencijado buzón de mi casa. Correo este formado por uno o
dos sobre que contienen los recordatorios de mis deberes y haberes, de
mis responsabilidades contraídas y de mis pesadas deudas de adulto.
Veo, con casi orgullo profesional que varias empresas se interesan en
mí. Es una pena que esas empresas sean las del teléfono, luz, agua y
el banco. Que muestran un inusitado interés en mi anónima persona,
pero que creo que tienen aun mas interés mas profundo en el escaso,
errático y volátil dinero que mora, en forma siempre efímera en mis
bolsillos.
Pero cartas de interés personal, y no monetario, de otra persona, de
un tu distante, de esas nada... Nada de nada.


III.-
Como me gustaría que un día llegara a casa, a mi buzón vacío, un sobre
como este: Rojo. Rojo, enigmático, de un color poco común, como ese,
morado o lavanda, donde una muerte consciente y responsable avisaba a
las personas que del plazo de recepción a siete días habrían de esta
muertos y que por eso mismo deberían de poner su vida en orden antes
de que llegara su fatal destino. Me pregunto, inquisitivo. ¿Que
contendrá ese sobre rojo que nunca llegara a mis manos? Puedo
imaginarlo. Contendrá un gran flujo, un río de letras o tal vez un mar
de palabras, una narración, tal vez, que forme en mi cabeza un mar de
imágenes, un flujo narrativo que entrara por mis ojos e inundara mi
cabeza.
Es una pena, pues se que ese sobre nunca llegara a mi. Tal vez ya haya
sido enviado, pero estará perdido, cual carta enviada por naufrago en
el mar, en el océano del espacio y el tiempo... Me gustaría coincidir
con el, tal vez en un futuro y hechar un vistazo a ese mar interno, contenido y continente.

Con "A" de abrazo.

Comentario en "Blog".
11 de octubre del 2012.
Divagacion.

"A"

Existe una letra, que es letra y vocal a la vez y que "A"  se llama (¡Ah!).
Que es  la primera de todas aquellas que le siguen en el alfabeto o
abecedario y que existe en dualidad:
 La primera, la de una letra grande y mayúscula, de brazos abiertos, de par en par, anhelantes,
pacientes, esperando dar ese gran abrazo a  todo lo lo que siga
después de ella. Su segunda naturaleza, es la pequeña o minúscula,
versal o baja, según se le guste llamar, que ya sea en sus diversas
versiones, la de abrazo cerrado de bolita o el de abrazo cerrado y con
el otro abierto esperando acoger a cualquiera que se le acerque para
ser cobijado en una cálido abrazo que nos permita emitir, en voz baja,
las mas de las veces, un ligero gemido de confort que nos remita a
este símbolo mágico y cabalístico con el que empieza el abecedario. A
veces este gemido es mudo, como su acompañante, por eso, nos parece
ahogado, a la distancia imposible de miles de kilómetros de estar a un
lado y pegado a uno, tal vez por eso esta voz ahogada se escuche
lejana....Ah.


"a ó a"

Existen abrazos de todos tipos. Los dados con brazos fuertes y
débiles, los cálidos y los fríos y los mas temibles, esos, de los
cuales huimos toda la vida pero que acabaran, tarde o temprano
tomandonos para sí a pesar de carecer de brazos, cuerpo o cara.
Como les rehuyo, como todos. intentandome esconderme de ellos en la
cueva del caparazón de la rutina y el astio. pero se que no podré
esconderme de ellos y que tarde o temprano, llegaran puntuales y sin
ser solicitados para darme su frío y punzante abrazo, de compañeras de
vida. Como les rehuyo, tristeza, decepción, tragedia, derrota y
olvido, como huyo de su abrazo frío y posesivo. Solamente de uno no
huyo, de ese abrazo frío y compasivo que no deseo ni añoro, pero que
algún día llegara para liberarme de todos mis temores y tribulaciones.
Muerte, tu abrazo no lo deseo ni lo busco, pero se que será el ultimo
que recibiré en vida, antes de ser llevado, ya convertido en ese
cuerpo frío y tiezo llamado recuerdo a recibir el permanente y eterno
abrazo de la madre tierra que dará vida sobre mi con su caluroso y
tibio abrazo, terregoso y húmedo. De vida.

Ojo.

Comentario en "Blog".

03 de septiembre del 2012.

10:30 P.M.

Ojo.

I.

Existe en ti un ojo. Uno tercero distinto a los dos pozos de luz que
moran en tu cabeza. No me refiero, como podría creerse, a ese mítico
tercer ojo, que dicen, es muestra de la iluminación y que vive,sin ser nunca visto en la
frente de los elegidos, a la altura de ese lugar difuso que se
identifica como el antepenúltimo chakra. No. Tu tienes un ojo, otro,
uno tercero y vertical, no horizontal como los otros dos. Que vive y mora
al sur, en tu sur, mas alla de meridiano de tu obligo y que se
encuentra oculto, en esa obscuridad que existe en lo profundo de tu selva
del Brasil o Africa, que en forma se parece, que existe en la partición
geográfica de las penínsulas de tus piernas. Eh ahí que mora, oculto
y entrecerrado, tu ojo vertical de negrísima y profunda pupila e iris
turquesa,  de azul intenso, pues dentro de este ojo se contiene un
inmenso mar de humedades desbordantes, inmensas. No nos referimos, de
ninguna manera al llanto que brota periódicamente del lagrimal de tu
ojo vertical, ese que llora, según los ritmos de las mareas de tu mar
interior y que refleja, en su color, el oxido de la vejez que cada
segundo se acumula dentro de nosotros.

II.

 A veces tu ojo vertical llora, cual símil de tus otros ojos, cuando
algún dedo, travieso y lucido, decide picarlo. En un acto repetitivo,
de lucida acción, de movimientos entre suaves y violentos, que
recorren sus párpados, sus pestañas, y el monte del centro de tus
sensaciones, a veces, tu dedo lucido pica,  de forma superficial o
profunda la negra pupila de tu ojo, desatando, las mas de las veces,
una humedad que no es llanto y algunas otras, las menos, un llanto
breve, abundante y tibio que no es señal ni de dolor ni de
incomodidad, sino, tal vez, de esa alegría breve que llamamos gusto o
placer.

III.

Tu ojo, de pupila negra y profunda no solo ve las cosas que los ojos
que moran mas al norte de ti no ven ni intuyen. Habla, en una lengua
muda e ininteligible, de la cual, aparentemente solo el sabe el
significado. Tal vez por eso no es extraño que a veces, de vez en cuando,
entable conversación, superficial o profunda, según la ocasión, con
ese apéndice pequeño pero indispensable, que es la lengua, lengua esta que es algo más que un
apéndice lucido e importantisimo, que mora dentro de la boca y que es
ducha y elocuente en cuestiones de esa habla sonora, pero, que a veces,
dialoga, muda, en ese idioma sin sonidos, que es lengua muda, de contacto, de roses y humedades, de movientos rtmicos que transmiten el lenguaje mudo que solo la lengua y tu ojo vertical conocen y que pareceria un beso, humedo y profundo pero que sabemos no es mas que las palabras transmitidas, de un lado para el otro, articuladadas por medio de ese fenomeno fisico llamado ósmosis. Dialogo este que va de lo tranquilo a lo intenso, mientras ambos
se dicen cosas tibias y húmedas, de mar, mar profundo, mutuamente
susurradas a su inexistente pero atento oído.

IV.

Tu ojo es uno, solo, morando en las profundidades amazónicas  o tu
Africa negra que es el extremo sur de tu selva tropical. Bosque
lluvioso este y fértil cual mas. El cual tiene su contraparte en otro
ojo, de cíclope, de cabeza de tortuga,  que a veces visita y pica, molestando ese azul iris
de mar profundo, primero en forma suave y lenta, que continua a ritmo
creciente, de tormenta. Así pues no será raro, para nada,  que los
movimientos de este cíclope furioso terminen en una  sola ola, de
riada, en  Tsunami de espuma blanca, que inundara tu flujo interno, ese
obscuro, profundo, azul y tibio, y que llamaremos de ahora en
adelante; Mar: Mar de la fertilidad, como ese de la Luna donde moraron
los hombres, brevemente 40 años ha.

crecer

20 de Agosto del 2012.
Comentario en "Blog".

Crecer.

Y el señor dijo: "Creced y multiplicaos..."

Y así si es, cuando se crece se multiplica todo: las responsabilidades, quereres, haberes, dudas, miedos, ambiciones, deseos, frustraciones, cansancios, odios, miedos, todo multiplicado exponencialmente según los años vividos y por vivir. Universo personal este, que no para de crecer y multiplicarse y que crecería sin fin, si no se colicionara, tarde o temprano con el universo ajeno que es el otro al que llamamos pareja y cuyo universo personal sirve de freno, las mas de las veces,  a la multiplicación de paradojas llamado uno mismo. Que al dejar de ser uno, tiene la posibilidad de crecer en otra persona, hipotética y futura, y que será llamada descendencia y que crecerá y se multiplicara como uno, en sus miedos y ambiciones, anhelos y frustraciones... Así indefinidamente en esta existencia teserac que crece y se multiplica, como la entropía, esa que se dice, algún día dominara este caótico universo.

Comentario en "Blog".

15 de agosto del 2012

I.

Cómeme...

Parece que dijera así: Cómeme:¡Te lo ruego!
Pero tu me ignoras, sabiendo que soy todo tuyo, mientras compartes, indiferente, mis apetitos. Los fugaces y los perpetuos, los nutritivos y los destructivos. Los apetitos carnales y de poder, el hambre de triunfo y deseo, de trabajo y de logros, de existir y descansar.
Me acompañas, cuando los apetitos de los proyectos menguan y me esperas hasta que regresan y son atendidos con  esa hambre de conclusión ansias devoradoras que llamamos perseverancia. Me eres paciente, aun cuando regreso a esos viejos amantes que son los libros, los trabajos, los eres y haberes, que son comidos, recalentados, con la fruición del que prueba y disfruta un bocado a la vez.
Me guías, por esos apetitos de pasiones que me consumen, con hambre voraz. Se que me acompañaras toda mi existencia, esa,  de la cual, lenta y pacientemente te vas alimentando, a tu paso, que es el de tortuga hiperquinetica, no tienes prisa, mientras pruebas mi carne y paladeas mi sangre. Se que un día, tal vez cercano o lejano terminaras de saciarte de mi, abras hecho tu trabajo y me dejaras, marchito, como el centro mordisqueado de una manzana, tirada, abandonada en un páramo y seca por el sol. En ese momento, mis apetitos se abran visto saciados ya, pues quedado consumido por ellos, totalmente, por ti sabré que te he sido un buen alimento, del cual haz quedado harta: Vida.

II.

Sandia.

A toda Santo le llega el festejo de su día: Sandia. 

De carne roja, naranja y amarilla, cuando te muerdo lloras: Sangria. 

De sonrisa verde, encía blanca, cara roja y pecas que son pepitas de alegría: Sandia.

Ruido de fondo.

05 de Agosto del 2012

MSN

Afuera de la Tierra solo queda el vació... Ese, que habla con esa lengua estática, llamada "ruido de fondo", y que no es mas que el sonido eterno y omnipresente de hidrógeno (H) susurrándonos cosas al oído.

Bosón de Higgs...Fotoníca.

Bosón de Higgs.

Correo electronico.

Jueves 5 de julio 2012.

I.-

Estoy emocionado, aunque no parezca. El día de ayer, 04 de Julio de este año del fin del mundo del dos  mil doce, los físicos responsables del experimento "Atlas" del CERN (Laboratorio europeo de física de partículas.) anunciaron que, por fin, el LHC o Gran colisionador de hadrones, comúnmente conocido como "El dispositivo Atlas" o como lo llamo la prensa hace un par de años, "La maquina del fin del mundo" había detectado un patrón de trayectoria y de voltaje identificable como una partícula subatomica no catalogada hasta el momento, siendo esta, tal vez, la decimonovena y ultima predicha por Higgs en su Modelo Estándar de Física de Partículas. Esta partícula, la última en ser descubierta es, aparentemente, el siempre esquivo "Bosón de Higgs" la cual es  responsable del "campo de Higgs" el cual le otorga la masa a toda la materia visible en el universo, la cual fue predicha por medio de cálculos y buscada desde la década de los sesenta y que complementa la teoría de la relatividad, la cual es, como sabemos, una explicación de como la masa y por ende la gravedad modifica y da forma el universo.
Estoy contento, pues este Bosón era esquivo y desde que era niño escuchaba cada vez que ese sí seria el año en que seria descubierto, curiosamente en este año del fin del mundo, en el que la materia obscura será derogada y la "fuerza technicolor" tal vez tome su lugar y que se decía seria el último en que se buscaría al Bosón esquivo, este tuvo a bien aparecerse, manifestarse, mostrarse, demostrar que existe y otorgarle, casi seguramente, a Higgs, el próximo año ese esquivo Nobel que le coquetea desde los sesentas. Estoy contento, por ver que ese Bóson existe y es juguetón , y oportuno como pocos, pues prefirió aparecer que existir una eternidad anónima y acechante.

II.-

El Bosón de Higs es la decimonovena partícula subatomica del Modelo Estándar de Física de Partículas el cual a quedado completo al fín.
Leyendo el periódico un físico explicaba, con ejemplos y parábolas (Me refiero a parábolas como ejemplos, no como arcos parabólicos) como el Bóson es la parte que genera o dá el campo de Higgs, ese que otorga
 masa y atracción gravitacional a los átomos de todo el universo excepto, por ejemplo a esas pocas partículas subatomicas llamadas fotones, los corpusculos del fenómeno que llamamos luz,  y que al carecer de masa puede viajar a 300,000 kilómetros por segundo, que es como sabemos la famosa velocidad limite del universo, llamada también velocidad de la luz o constante cosmogénica. Pues bien, este físico decía que una partícula en un campo de Higgs es como George Cloney saliendo a la calle, inmediatamente, un  enjambre de paparazzi, reporteros y admiradores orbitarán alrededor de el debido a su masa, a su campo de Higgs, sin embargo, en la misma calle un tipo común y corriente camina a lado de Cloney y nadie le sigue pues no tiene campo de Higgs, este fulano caminando en la calle carese de  masa y por lo tanto nosotros le podríamos colocar el mote o apodo de "fótón".

Me reí un momento al leer esto en el periódico. Nunca creí que la física teórica y de partículas alcanzaran mi vacía e insignificante vida. Ahora lo se, no soy solitario, melancólico o solterón. No me he quedado solo y sin amigos. No tengo campo de Higgs y por lo tanto carezco de masa para atraer a alguien a  mi lado. Esto me llena de alegría. Mi solitaria existencia ahora tiene un nombre:" Fotoníca". De ahora en adelante viviré una vida intensa aunque poco atrayente y tal vez solitaria; Fotoníca...Fotoníca...Fotoníca.

;}

Miss Tutsi Pop  

Comentario en "Blog¨.

15 de Junio 2012

Flujo:

Aparentemente todo fluye. Todo, todo. Desde este universo en el que la creación, según el corrimiento al rojo descubierto por Edwin Hubble, en el que toda la materia existente originalmente estaba muy junta, en un punto inicial  hiperdenso desde el cual empezó a fluir, en eso que llamamos "la gran explosión" para ir ocupando, lentamente, a un ritmo de expansión mas o menos constante el vacío. Así pues el espacio fluye, en proceso de expansión, aparentemente eterna, y es así que  esta misma expansión  va acompañada de otro fenómeno que también fluye; El tiempo. Tiempo este, que corre y corre, fluyendo por el universo a la velocidad esquiva del presente, ese, que nadie sabe cuanto dura, pero que se desenvuelve en su fluir, hacia ese instante, cercano o lejano, que llamamos futuro. Instante o lugar este, que tiene su equivalente muerto  y a cada momento mas lejano y que tomara el nombre de pasado.
Fluye, todo fluye, el trafico de velocidad variable en los caminos, el aire alrededor de mi, el día y su noche, las estaciones del año, la vida y tú.

El agua fluye, la incolora y potable, la gran lagrima salada del mar, recuerdo de la tristeza de un dios creador, ya lejano, y esa, roja por el hierro, que mora dentro de mi y que va, corre que corre por venas y arterias.  Agua, que fluye y que se expande hasta llenar, en forma perfecta, económica, eficiente y disciplinada cualquier envase que la contenga. Agua que fluye, y que a veces reposa, al correr mas lento en  lugares como este estanque, donde corre lento, fluyendo, alrededor de ese objeto que eres tú, y que  es acariciado, por todas partes, en esa roce húmedo, total, afectivo e intimo que llamamos mojarnos. El agua te acaricia, o por lo menos, acaricia la parte de tu cuerpo que esta sumergida, con una única mano ausente de dedos.  No como esas plantas, que te acechan al borde del estanque, donde están escondidas, hundidas en ese otro flujo que llamamos obscuridad y que no es la falta de luz. Así pues esas plantas, expectantes, esperan, sumergidas en el flujo obscuro del tiempo que llamamos noche a que salgas, para poder tocarte furtiva y rápidamente mientras pasas entre ellas. Pero tu no eres consciente de ello, solo sientes el flujo del agua y apenas percibes el flujo del tiempo y de tu sangre, que con expectación  creciente hacen pasar tu pecho por un tambor ligeramente mudo, de sonido leve.

Te observo, inmóvil, anclado a la realidad y ajeno al paso de la noche. Como parece que brillas sobre la obscuridad del agua iluminada por el  fuego tu cabello, ese, que fluye desde tu cabeza y cae en cascada sobre tu espalda, flujo este, de fuego que no quema, pero, a veces da calor. Te observo, mientras tu imagen fluye dentro de mis ojos y cerebro. Te veo, sosteniendo un único y grande arillo sobre la obscuridad fluyente del agua y la noche. ¿Qué esperas? Me pregunto. Mientras las ideas fluyen libre y rápidamente en mi cabeza preguntando me por lo misterioso de tu acción. Te observo y te veo, hasta que el flujo de la obscuridad da paso al fluido de luz que llamamos día. y que te indica que te debes ir. Me pregunto si encontraste algo que haya quedado atrapado y prendido del aro que sostenías y que tal vez sea mágico. Digo, casi con seguridad, en este flujo de aire y sonidos que llamamos voz una certeza. Haz (Hemos.) capturado un instante. Instante. Momento este que ha sido sacado del flujo del tiempo y que morara, hasta que el flujo de nuestra vida acabe con nosotros,  en ese lugar estático y precioso que llamamos memoria. 

Éxtasis.

Miss Tutsi Pop!

Comentario en "Blog".

11 de Junio del 2012.

Éxtasis.

I.

Palabra rara es esta, la antes mencionada y ahora repetida: Éxtasis.
Tal vez se pensará que por el hecho de decir que es rara, cometemos un error, pues esta palabra define varias cosas, desde aquellos limbos obscuros del placer egoísta, las uniones carnales, la perdición de la embriaguez de las drogas y por ultimo, pero no menos importante el estado de gracia que se alcanza con la iluminación que da la comunión con la divinidad. Así pues, se podrá decir y refutarme que esta palabra no es, de ninguna manera rara; Tiene significados bien definidos y puntuales y puede ser utilizada para adjetivar situaciones, objetos y conductas que discurren de tal o cual manera. Tendré que admitir con humildad que sí, que así es, pero, también se deberá de admitir, con terquedad idiota, que la palabra es, de todos modos, rara, pues define situaciones tan alejadas la una de la otra que acabara por describir dos extremos de una misma cosa, de este animal largo y retorcido como serpiente que llamamos vida o, si así se quiere, existencia.

II.

Se busca, insistentemente, mordiendo  y probando, explorando la geografía y orografía de aquello que esta tan lejos de uno, por que no es ese territorio conocido llamado uno mismo,  y que bien podríamos llamar el ajeno, o el otro.
El ajeno es un misterio, uno de esos, que nos invita a explorarlo, a buscar, como los exploradores de antaño los secretos prodigiosos de ese país espejo, ajeno y desconocido que no es parte de mi. Así pues, se buscara: En la humedad de sus ríos y en los bosques de cabello que existen al norte y en el ecuador del ajeno. Se recorrerá el misterio de su piel y se escarbara en las profundidades de sus cimas de esas que guardan en su obscuridad las humedades tibias y prodigiosas. Se explorara, si se es inquieto y aventurero, en todas las posiciones posibles que la anatomía y la flexibilidad permita, se llacera, recostara, sentara, en ese repertorio de búsqueda del otro que llamamos malamente acostarse y que, para honrar a verdad, nos llevara a lo contrario de esa palabra, pues, al terminar no estaremos descansados ni lucidos, sino cansados y rendidos,  físicamente, tanto en lo corpóreo, como en nuestras defensas, pues en esta guerra de ajenos pareciera que entramos en combate feroz donde se quiere conquistar al contrario y cada uno acabara  rindiendo la plaza incondicionalmente mientras se lucen lucen tanto la bandera blanca de la rendición y entrega, como el orgulloso gallardete de la victoria.
Las mas de las veces, buscamos al otro en el mar salado de su sudor. Mar este, donde seremos revolcados por sus olas,  con movimientos frenéticos y torpes, como de nado inútil, de ese, que no lleva a ningún lado. De humedad inmensa y tibia, de trópico. Resaca marina empieza arrastrarnos, primero, levemente, a ritmo de las olas de una playa tranquila, ritmos y olas estos que irán aumentando de intensidad hasta tornarse de Tifón o huracán. Tormenta esta, que en su frenético movimiento nos ahoga y avasalla y que nos hace emitir sonidos como de ahogo, y al final de todo, hacernos tomar una gran bocanada de aire, que alguien no informado confundiría con un gemido, pero, como cada quien sabe, es el ultimo boqueo que nos impide ahogarnos en ese mar que llamamos el otro mientras nuestros ojos volteados, en blanco se encontraran perdidos en el negro infinito que vive dentro de nosotros y que, momentáneamente,  nos regala la sertidumbre que de no somos irremediablemente separados el uno del otro, este momento de de iluminación placentera es llamado a veces: Éxtasis.

III.

Se dice, que no se prueba, que el ser joven es vivir en un permanente estado de éxtasis que en ese momento llamamos vida y que mas tarde, con el conocimiento de la madures llamaremos existencia, devenir o mas sencillamente tedio. Se dice, que cuando uno es joven experimenta, sin saberlo e ignorarlo, de todos los éxtasis posibles que ofrece  la vida, del descubrimiento, belleza, fuerza, vigor, amor e idealismo, potencias todas ellas abundantes y poderosas cuando joven se es, pero que tienden a amainar sus aguas cuando la tormenta de la juventud da paso a la ligera lluvia de la madurez. Así pues la juventud es el lujo del éxtasis perpetuo y espontáneo que, al estar nosotros demasiado ocupados en estar viviendo no podremos identificar como tal si no hasta que el veneno de la nostalgia nos tome por asalto en nuestra edad madura.

El éxtasis de vivir, de estar vivo, nos arrolla y nos rodea, imperceptiblemente, cuando somos jóvenes, tal vez sea por eso que en esas edades empezamos a buscar en los estados de éxtasis artificial provenientes de los alquímicos contenidos de botellas llenas de bebidas espirituosas, creyendo que lo contenidos  de eso que el habla árabe llamo espíritu y que se pronuncia alcohol llevaría, por adición de materias espirituales, a lograr un éxtasis mayor por sentirse vivo, a pesar de ya estarlo. Se buscara, en botellas, olores y pastilleros, en gotas, chorros y píldoras al éxtasis substituto de nuestro propio espíritu que tal vez no exista. Intentaremos encontrar en estos alquímicos sucedáneos, la píldora de la felicidad o, al menos en su defecto, el aturdimiento de los sentidos que no aleje de esa desagradable experiencia sensorial a la que llamamos vida. Tal voz por eso no es raro que alguna de estas substancias alquímicas y aturdidoras sea llamada de esa manera: Éxtasis.


IV.

Muchas veces he visto en museos de arte sacro, colonial, virreinal o en la variadas pinacotecas, las imágenes de los muchos y muy diversos santos y mártires. De los hombres piadosos y de las vírgenes, de esas, que en cantidad de diez mil fueron puras y devotas, personas estas pristisimas y piadosas, ejemplo de fé y de vida recta. En no pocas imágenes se les puede ver con la cabeza hacia el cielo, las manos juntas y apretadas en el trémulo abrazo de sus dedos, las rodillas flojas y temblorosas, anelantes, con los ojos en blanco y la boca abierta en posición de gemido mudo. Si nos quedáramos con la descripción anterior, parecería que se esta hablando del éxtasis que causa la unión carnal entre dos individuos, pero no, no nos engañemos. Las imágenes representan una unión, si, pero la del hombre (Y  la mujer.) con la divinidad, representan ese estado de integración e iluminación que logra el hombre santo y puro, mortificado las mas de las veces y que han alcanzado el éxtasis de la comunión con lo divino y, tal vez, con el universo entero. Éxtasis este profundo y tal vez placentero lo que explicaría por que tanto esos hombres como las mujeres fueran célibes y puros, santos, pues tal vez el éxtasis divino podría muy bien sustituir al otro, el pecaminoso y producto de la lujuria. Que se da cuando los ajenos se juntan y se unen en la mórbida y poco santificante operación de dar cumplimiento a nuestros deseos egoístas y que identificamos con el nombre de pecado. Operación esta, la pecadora, mas cercana a la debilidad de mi cuerpo y de mis carnes que al rigor, disciplina y abandono que lleva a los hombres santos y ejemplares a conocer ese estado de gracia y comunión con lo divino y el universo conocido que bien podríamos definir con una palabra: Éxtasis.

Velocidad de la luz.

Comentario en "Blog".
30 de Marzo del 2012.

Velocidad de la luz: Esa que se dice Einstein definió como la única constante en un universo donde la gravedad hace que todas las observaciones sean relativas. Velocidad de la luz, esa que es de trecientos mil kilómetros por segundo, y que es, aparentemente igual en todo el universo. Por eso, es llamada "constante cosmogenica". Es una lastima que los traviesos Neutrinos e empeñen en brincarse esta velocidad absoluta y jugar con ella.

Lagrimas.

Comentario en "Blog".
28 de marzo del 2012.

Lagrimas:

De vez en cuando recuerdo que los hombres, y todo lo vivo bajo el cielo, venimos del mar, de un lejano antepasado común; Unicelular. De nuestro abuelo Darwiniano que vivió mucho mas atrás en el tiempo que los cuatro mil años A.C del Génesis. De ese abuelo lejano venimos, como yo provengo de mi mismo abuelo, aquel, hecho de madera y corteza, a imagen y semejanza, y que ya a partido, en ese dar a luz al revés que es el regreso al útero de la madre tierra. De ese antiguo antepasado común, Unicelular, que nos hermana a todo lo que vive por su herencia genética, también nos queda un pedacito del mar primigenio. Es este Mar, antiguo y antediluviano, que mora dentro de nosotros, y que, por alguna razón, ningún anatomista ha encontrado su ubicación dentro de la geografía de nuestro interior, se ha quedado con las memorias del lejano océano original, tal vez sea por eso, que cuando estamos tristes y melancólicos, este mar se asocie a nuestro recuerdos y genere un pequeño y muy personal diluvio. Ese, cuyo objetivo es barrer las tristezas de nuestra vida, castigandolas y aciendolas sufrir, hasta inundar esas pozas del pecado, por donde entran todas la perversiones, que son el Sodoma y Gomorra de nuestros ojos. Ojos estos, finitos, razón por la cual el diluvio de nuestra tristeza los desbordara y formara la riada de una lagrima redonda y brillante, diamante efímero este, que rodara por la geografía de nuestra cara hacia el sur, y que arrastrara todo a su paso, hasta llegar a la gran cima o depresión de nuestros labios y boca, caverna esta donde mora ese grueso gusano rosa que es la lengua. Animal sabio y oráculo, que descubre el estado de animo de las cosas, y que llamamos Sabor. Así pues, nuestra inundación desbordada por los ojos será paladeada y degustada por la lengua, donde esta, en su gran inteligencia, identificara como salada, de mar distante y antiguo, proveniente de nuestro océano interno, donde moró nuestro antepasado común, unicelular, que nos une a todo lo vivo y ya creado. Como a mi abuelo, de piel de corteza y cuerpo de madera, al cual llore en otros tiempos, en otra vida, con lagrimas desbordadas de mi mar interno y que viajaron, como todas, melancólicas, hacia el sur, siempre al sur.

(...)

Fotografía. Silvana Avila.


Miss Tutsi Pop.
Comentario en "Blog".
23 de Marzo del 2012.

Naturaleza muerta.

La hoja reposa en una superficie, blanca, lisa, inmaculada, tan distinta a ella, la cual esta llena de texturas, de fibras y de bordes espinosos, como cardos. La hoja no es perfecta, esta manchada de hongos negros y de tierra, la hoja es bella, a pesar de estar muerta, de ser la sombra de lo que era y de la belleza que tuvo en vida. Si en ese momento su vitalidad le hacia bella, ahora, muerta y marchita su belleza estriba en sus formas y en la memoria de su existencia anterior. Tal vez por eso se llame naturaleza muerta a esas imágenes que reflejan cosas que estuvieron vivas recientemente o cuya vitalidad esta por desaparecer, como las frutas y las verduras cuyo destino y belleza estriban en ser consumidas, devoradas. Vivas y bellas en vida, como las aves de caza, con sus vistosas plumas o los hermosos peces de escamas iridiscentes. Son estas imágenes, las de la potencia de quien posee algo vivo, ahora muerto, cuyo destino es ser poseído primero y consumido y devorado después, pero bello en el ínterin, lo que nos llama a mirarlas fijamente, con fruición y placer estético y un tanto egoísta.
Que diferente es esta bella hoja muerta a mi persona. Nadie pensaría en quedarse o colgar de un muro una imagen mía cuando sea cadáver, ya sea viejo y arrugado, decrépito y marchito o sangrante y desfigurado por un accidente. Nadie pensara en fotografiarme o pintarme desnudo en un platón rodeado de faisanes muertos, jamones o rodeado de manzanas. Nadie, solo alguien enfermo, pensara en poseerme y después devorarme, nadie salivara pensando en el sabor de mi grasa o en la textura de mi carne. Tal vez se deba a que no soy bello, a que los seres humanos en general no lo somos y que por eso ocultamos nuestra fealdad en los trucos de belleza que intentan minimizarla tras el delgado velo de la apariencia.
Pero aquí esta la hoja, bella, interesante, cadavérica y marchita pero, sobretodo autentica, cualidad esa la mas importante de todas las que posee.

Cómo le admiro...

Llama - ama.

ilustración, Silvana Ávila ("Miss tutsi pop").
http://www.silvana-avila.com

Miss Tutsi Pop.
Comentario en "Blog"
22 de Marzo del 2012.

Llama - ama.

(Para quien sea.)

Pobre persona.

Te llama, desde donde no te puede ver, te llama esperando poderte ver o encontrarte donde estés. ¿Donde estas? Que te llama y no ve. Quisiera estar junto a quien llama y no le responde. ¿Que acaso, si no le oye, no pude ver las señales de humo generadas por la llama que por adentro le consume? Aquella que le llena le cabeza de humo y le nubla la razón y el pensamiento. ¿No podrá distinguirle a la distancia por aquellas telegráficas señales? Se preguntara, si aquel al que llama no ha distinguido, aun en las noches mas cerradas, el fuego de su llama brillando en la obscuridad del frió vació de la indiferencia. Le llama y ya ama. Y nadie le responde. A pesar de tener sus oídos listos para escuchar la respuesta a su llamado y los ojos fijos al horizonte de las cosas intentado descubrir el brillo de la llama ajena. Vaga por el mundo llamando, anda, andote, solitaria, desesperada, cansada. Descubriendo, al caer de rodillas fatigada, que su llama interna le a consumido, como si de una varilla de incienso se tratara, así, fija en el olvido terminara decallendo, mientras su llama interna la devora y transmuta, en soledad alquímica, en las cenizas de la decepción. Ya no llama a nadie, su llama le a consumido. Y de esta solo queda una pequeña y brillante tea.

Ya no llama, ya ama.

Moebius....

Hoy es, como marca el indicador de las entradas del blog, 10 de marzo de este año del fin del mundo del 2012. Hace un rato, a las 7: 40 de la noche, mientras conducía al cine me entere, vía las noticias radiofónicas del IMER que el francés, Jean Giraud, también llamado Moebius, había muerto.

I.

"Jean Henri Gaston Giraud, Quien nació el 8 de Mayo de 1938 en Noget sur Marne, En las afueras de Paris, "murio esta mañana ( 10 De marzo 2012) tras una larga enfermedad" indico una amiga de la familia. "

La Jornada, Pagina 7a. Sección Cultura, Domingo 11 de Marzo.
Cito fuente, antes de que me acusen de Plagio como a Saltiel Alatriste.

II.

Domingo 11 de Marzo 2012.
Anécdota.

Voy a hablar de Moebius, o de Jean Giraud, como también se le conocía, como bien reza lo antes escrito, esta es una anécdota, no hablare acerca de alguna situación ocurrida intentando conseguir o leer alguno de su comics, no señor, tampoco narrare lo ya conocido, de que fue el autor de Arzac, Incal, Starwatcher, el fundador del prozine frances "Metal urlant" (Versión original de la revista Hevy metal.) o , como yo lo conocí originalmente, como el dibujante de las Historias escritas por Jean Michel Chalier, donde se narraban las desventuras y aventuras del terrateniente confederado Mike Steve Dolan, prófugo del sur por estar falsamente acusado de asesinato y reclutado por ejercito de la unión durante la guerra civil norteamericana, ejercito este, donde Dolan alcanzo el grado de teniente, de "Teniente Bluberry".
Tampoco me perderé, como uno de los diálogos mas interesantes de la película "Crimson tide" acerca de si el "Galactus" de Moebius era, o es, mejor que el de Jack Kirby, aunque eh de decir, en defensa de Moebius, que, despues de ver sus originales, me parece mejor su Galactus que el de Kirby, pero en esto, como en todo, en gustos se rompen géneros.

Pero, no me perderé. Ahora ahí va la anécdota...

Por ahí, de mil novecientos noventa y cinco, estaba metido, con gente cercana a mi, y algunos amigos y conocidos en el mundillo o sub mundo de hacer comic independiente o fanzine en Mexico. Eran los años después de la muerte de "Supermán", lo cual habia detonado un "boom" en lo que era el mercado del cómic nacional y comprar, vender o leer comics ya no se veía tan raro como antes, aunque, para honrar a la verdad yo me inicie en esto de las historietas con las ediciones Avestruz, Aguila y colibrí de editorial Novaro, con los Memines, "Zor y los imvensibles", "Capulinitas", la familia Burron y cosas similares.
Pues bien, en esas épocas acudían varios aspirantes a historietistas a una tertulias nocturnas en casa de Vic Hernandez. El creador, organizador y hombre orquesta alrededor del fanzine Caribu lú. No recuerdo la fecha exacta, pero alguien cercano a mi se acababa de ir a la Comicon de San Diego, entre cuyos atractivos estaba que precisamente uno de los invitados de siempre era Don Jean Giraud y otras personas famosas mas. Yo, falto de recursos, no me quedo mas remedio que darle a esa persona una modesta trading card que esperaba seria firmada por el famoso autor y esperar su regreso. Cual no seria mi sorpresa, cuando, una de las personas del Grupo de Victor me hablo a medio día de un jueves diciéndome que si no quería ir a un evento en el museo de las culturas en Coyoacan donde se inaguraria una muestra del trabajo de Moebius y cuyo único requisito es que yo llevara mi cámara reflex, pues según esto, gracias a su fanzine tendríamos identificaciones de prensa. Salí corriendo de la casa, con la susodicha cámara, a saber una reflex Canon AE 1 con un lente telefoto y el de 58 mm. buscando como loco, en las casa fotográficas cercanas a mi casa pelicula de 36 exposiciones ASA 400 o, por lo menos 200. Pues imaginaba yo que muy probablemente no habría mucha luz, y el evento en cuestión seria en la tarde y yo no quería perder para nada alguna secuencia, momento o instantáneas que permitiera inmortalizar el acto, también busque, frenético, algunos cómics que tenia y en que aparecían ciertos "pin ups" realizados por Moebius para ediciones norteamericanos de historietas japonesas o "Manga", para los puristas.
Aquello a lo que fuimos, que yo no tenia una idea muy clara de lo era, no era más que una muestra de originales del Sr. Jean Giraud que la enbajada de Francia había montado en el museo de las culturas populares en Coyoacan. Al llegar al lugar no vimos mucha gente y una banda del estado de Michoacan estaba terminando de tocar en el patio del museo, junto a ese inmenso árbol de la vida que remata el muro oriental del patio, mientras yo me preguntaba donde estaba el Sr. Moebius, o en su defecto quien era. No, no me miren raro. Si sabia, y muy bien, quien era Moebius, lo que no sabia es como era fisicamente. No, no soy raro, digo, uno le puede gustar la música de Stravinsky o de Stockhausen, Las peliculas de Kurosawa o Kosturica y no tener, ni de lejos la remota idea de como son (o eran) físicamente, si delgados o gordos , o de como era su timbre de voz o el color de sus cabellos. Así pues yo no tenia la idea de como era la montura física a la que correspondía la etiqueta "Moebius". Podría se cualquier persona, tal vez alguien con tentáculos, un ser de vapor o un chaman Cora o Pima del norte de México. Para mi sorpresa, cuando un equipo de audio anuncio que en la escalinata de acceso al museo iba a empezar el acto y se fueron diciendo, uno a uno el nombre de los presentes me di cuenta que la etiqueta "Moebius" no correspondía mucho a lo que veía, tal vez decir Jean Giraud sea mejor, si eso, a quien veía en ese momento era mas un "Jean Giraud", blanco, de edad madura, como de cincuenta años, delgado, con un pelo crespo o rizado de color blanco con una frente amplia, arrugara y con entradas. Vestía, como cualquier clase mediero occidental, con una chamarra Khaki, pantalones cómodos y una camisa a cuadros, todo de su medida, ni holgado ni justo, ningún rasgo raro, llamativo o extravagante que me pudieran llamar la atención hacia ese hombre que, cruzado de brazos y pacientemente escuchaba los discursos sucesivos de los oradores oficiales del acto. Caramba, ni sus lentes eran llamativos, eran unos normales de metal con marco dorado, uno esperaría que fueran rojos, gruesos, de pasta , a lo Groucho o extravagantes de alguna manera, pero nada. Nada, Nada de Nada. Me parecía muy disociada la noción "Jean Giraud", que tenia frente a mi, a unos metros, normal, de la idea "Moebius"
Dentro de los discursos de iuguración de la exposición, el cronista de Coyoacan no se canso en recordarnos que la pronunciación correcta del seudonimo de Jean Giraud era, segun el, "Meebvius", asi pues cada vez que citaba el nombre del señor frances, ponia un acento, exagerado, en pronunciar "Meebvius", quitando eso su discurso era interesante y fue, cuando por primera vez supe que Jean Giraud vivió durante algunas temporadas en el norte de Mexico.
Cuando le toco el turno de hablar al Sr. "Meebvius" descubrí que su vos era un poco mas ronca y aguda de lo que imaginaba, hablaba un buen español, pero con un acento, no muy marcado, pero lo suficiente para que cualquier persona en la calle lo identificara como francés, de habla lenta, y con muchas pausas dramaticas, hablo de los comic y de que México siempre le fascinaba, pues aqui lo mágico y fantástico eran cosa de todos los días. Caramba, si nos viera hoy día...Con nuestros ríos de sangre y cabezas rodantes. Pero en su voz no había nada especial, ninguna resonancia espectral, algún sesgo a voz de caverna o algún tono de divinidad.
Después de los discurso y de la visita de rigor, se organizo una firma de autógrafos en el jardín del museo, los organizadores vocearon por un altavoz que el "Maestro" solo firmaría UN ejemplar de lo que fuera que llevaramos y que no le quitaramos mucho de su, por supuesto, valioso tiempo, pues tenia una agenda apretada y compromisos que cumplir. Así pues, los ahí presentes hicimos una fila y mas de uno corrió a alguno de los puestos que mas de una tienda había montado para ver si sus saldos de Bluberrys, Arzachs o Starwatchers por fin salían de sus inventarios. Cuando llego mi turno puse sobre la mesa uno de los comics que llevaba con la esperanza de que los firmara. Era un Pin Up de "Tetzuo Shima" que aparecía en el numero final de la edición norteamericana de "Akira" de Katzuhiro Otomo que, si mal no recuerdo editaba la desaparecida Firma Epic. El Sr. Giraud sonrio un momento y me dijo: Otomo, te gusta Otomo. Si, conteste y aunque el monigote de seguridad que estaba a lodo del Sr. Giraud y que vigilaba que todo saliera como lo habían voceado antes de empezar la firma de autógrafos me estaba fusilando con la mirada me anime a sacar otra historieta y pedirme que me la firmara. Esta vez era otro Pin up, pero de la edición norteamericana de "Nausicaa del valle del viento" de Hayao Miyazaki editada por Viz. El Sr. Giraud se las quedo viendo como si fueran trabajo de alguien más, o al menos así me parecio. Te gusta Otomo y Miyazaki. ¿Verdad? Me comento. Si le conteste, aunque en este país son casi desconocidos (En aquel momento). Intercambiamos un par de frasces que hubieran sido mas si no es que el hombre de seguridad me dio un empujón y me conmino, no muy cortésmente a "dejar de molestar e interrumpir al maestro" y a moverme para que el Sr. Jean Giraud siguiera con el ritual fordiano de firmar Arzacs como si fuera linea de producción. Al menos, al retirarme le pude estrechar la mano, que, como el resto de el, no era nada particularmente fuera de este mundo.

Y pues bien así es, eso es todo, y esa es mi anécdota, No alcance la iluminación, ni vi visiones, ni tuve una epifanía ni nada similar. Solo conoci a Moebius, intercambie con el unas cuantas palabras y recibí, como regalo, su firma en unos cómics que de por si ya atesoraba. Algunos años después conocí en persona, gracias a esas identificaciones de prensa que conseguíamos por ser Fanzineros a Will Eisner, Fontanarrosa y a Stan Lee. A los cuales también les pude robar una firma y que tal vez sean de las pocas cosas que prueban y probaran mi paso por esta tierra.

Me pregunto donde esta Moebius en este momento. ¿En sueños?¿En mundos fantasticos? Puede que sea así y que el este vagando por los mundos que creo, y que aquel que murió, después de una penosa y larga enfermedad fuera tan solo aquel francés de manos delgadas con el que intercambien un par de palabras y que se llamo en vida Jean Giraud.

Monstruo.

Miss Tutsi Pop.
24 de Febrero 2012. Día de la bandera.
Comentario en "blog".

Y eh aquí un monstruo, el mas terrible de todos. Mas que aquel terrible Indric ruso, tan inmenso, que sus pies dejaron planas las grandes llanuras de Siberia y su voz se escuchaba como el trueno. Terrible, mas aún que el temible, pero nunca visto, Kraken, del cual nada se sabe, pues todos aquellos que lo vieron murieron víctimas de terribles naufragios. Monstruo terrible, aún más, que aquel gigante de ojos amarillos que el joven Victor Frankentein animara en su solitaria habitación de la universidad de Ingolstad después de haber estudiado y disecado cadáveres. Si, este monstruo es terrible, cuál mas, es el devorador de almas, de los otros, de la fuerza y vida de los demás, es el cruel, el sádico, el esclavista, el que todo lo desea y todo lo pervierte, es el ser babeante por placeres, de los mil apetitos, de comida, toda ella, de riqueza, de honores, de sexo, de recursos, es el que todo lo desea y todo lo destruye, el que quiere todo y todo lo arruina. Todo esto, movido por único interés egoísta de llenar el gran vacío que mora dentro de si y que no tiene llenadera, podría ingerir este planeta, como agujero negro, de esos, que se dice, rondan el universo. Y aun así, después de haber tragado y consumido el planeta entero y todo lo que mora en el, seguiría insatisfecho. Bicho curioso es este terrible monstruo insaciable de tamaño diminuto al que de ahora en adelante llamaremos por su nombre. Le diremos, simplemente: Hombre.

Vudú...

Anécdotas.
9 de Febrero 2011.
Textos. Correo electrónico.

Vudú...
Cosas reales, anécdotas...

I.

No creo en lo sobrenatural, no le creo. Eh vagado por panteones y trabajado, muchas veces solo, de un día para otro, en lúgubres pisos de solitarios edificios que, no faltaba más, tenían fama de embrujados, sin mas compañía que una computadora, un radio y de equipos mecánicos y electrónicos relacionados a mi profesión; Como reveladoras e impresoras de sublimación, maquinas estas, que despedían ruidos como de respiración mortuoria o de rictus de dolor cadavérico, pero sustos, apariciones espectrales o espantos, de eso nada. ¿Nada? Nada. Tal vez, por no desistir de la idea común de que los espantos aparecidos y cosas similares existan, debo decir, en contra mía por cierto, que tal vez soy alguien tan poco impresionante o memorable como para que algún fenómeno sobrenatural se tomara la mínima molestia en espantarme, tal vez, el irritado fuera aquel espanto que, molesto por mi impertinente, molesta y sosa compañía prefiriera descansar y dejar de trabajar temprano y esperar que la ocasión fuera mas propicia, o al menos con un publico mejor y mas numeroso.


II.

Desde hace años duermo como topo, con la cabeza tapada por el esbozo de la cobija, hecho ovillo y solo con un pequeño túnel entre las sabanas, a la altura de la nariz, que me permita respirar aire frió y fresco, muy distinto al caliente y sofocante que existe en el interior de este capullo de algodón y lana que es el ovillo de tela que envuelve mi cuerpo. No temo a la obscuridad, como cuando niño, ni le tengo miedo al rayo o al viento chocando contra mi ventana, por lo general mi sueño es profundo y de un jalón. Pero a veces, me pasa un raro fenómeno. A veces, mientras duermo, parece que estoy consciente que duermo y escucho: Escucho. Escucho los pasos de alguien que camina alrededor de la cama, lentamente y con cadencia, bordea el perímetro de esta y a veces, siento como se sienta, en el borde de la misma, cerca de mis pies. Algunas veces esto, lo que sea que sea, me ha abofeteado y susurrado mi nombre cerca de mi oído. En estas ocasiones me incorporo de un salto para descubrir con mis ojos miopes una realidad de obscuridad desenfocada donde todo esta en su lugar, curiosamente, estas experiencias no me espantan ni me inquietan, me sorprenden, a pesar de cada vez que eso me ha pasado aparecen, rodeando mi cama una serie de moscas muertas, que siempre son mas de tres y nunca menos de cinco, que, curiosamente no estaban ahí, ni en el cuarto la noche anterior. Y lo cual me hace cuestionarme si este espectro o lo que sea que me visita en sueños nocturnos no se podrá rentar como una especie de control del plagas, pues, por lo visto, para matar moscas e insectos voladores es mas eficiente que cualquier poderoso insecticida, de esos que anuncian en la caja idiota y ultraplana que es la tele. Pobres de esas moscas muertas repentinamente y aparecidas no en el muro ni en la cortina sino fulminadas letalmente en el suelo. No se que sea, ni que signifique. Pero lo que si se, es que el último día del año pasado (30 dic 2011) tuve un episodio similar pero con un giro diferente. Nuevamente escuche los pasos alrededor de la cama y sentí que algo se sentaba a la altura de mi abdomen, en el borde mismo de la cama, ahí, senti como una mano me tomaba de la piyama y la jalaba con fuerza. Al instante desperté sorprendido, pero no asustado y al estar acostumbrado a estos fenómenos me volví a dormir, o como en mi estado semiconciente dilucide, volví a dormir en mi sueño. Y es que por alguna razón que no identifico era consciente en ese momento de que dormía y de que lo que paso no era mas que un sueño, es decir que dormía y soñaba que soñaba. Así pues soñando que soñaba que soñaba nuevamente, después de un rato sentí como lo que sea me jalo del faldón de la piyama y me abanicaba el rostro con su fría y fresca mano nuevamente desperté y prendí la luz ahora exasperado y molesto. Pues que se cree este ente o cosa para venir a perturbar mi sueño, yo cansado y develado y para colmo, con la obligación de madrugar a la mañana siguiente. ¿Que se cree tan importante como para venir a robar mis valiosas y escasas horas de sueño? Totalmente exasperado y en voz alta apóstrofe lo siguiente: "Eh tú, como te llames o quien quiera que seas. ¿Que demonios quieres de mi? Dímelo ahora mismo o si no dejadme descansar". Espere un rato, semi incorporado en la cama y con mi vista miope fija en un muro desenfocado, espere, espere y nada, nada sucedió ni pasos, ni voces, ni mi nombre susurrado en el vacío, nada. Y como nada paso, regrese a esta cueva de lana que es la cobija a intentar recuperar los instantes de sueño que este ente me había querido quitar. Sueño este, profundo y para nada filosófico, libre ya de la sensación teserac de ser auto consciente, de estar dormido y soñando y dentro de este sueño soñar que soñaba que algo me visitaba.

Han pasado unos días y mi tranquilidad nocturna no ha sido ya más interrumpida. Ahora hay algo que me empieza a angustiar, y es el hecho de que tal vez, el ente que habitaba mi mundo nocturno se haya ido, exorcizado por la rudeza de mis palabras y con lo rudo de mis acciones. Abandonara el espacio físico de mi cuarto y el semi-lucido de mi conciencia de estar dormido soñado que sueño. Que se haya ido con sus manos frescas, sus pasos inaudibles, el susurro de mi nombre y su colección de moscas muertas a otro cuarto mas interesante habitado por alguien que valga mas la pena espantar.

Esa idea me preocupa, me angustia, y para no variar... Me aterra.


III.

La gente en casa esta angustiada, cada mañana, en el ángulo de la esquina del muro de mi casa aparece un limón. Uno grande y fresco, de buen tamaño y sin magulladura o marcas de mosquitos y que, por mucho que imagine, no llego ahí por movimiento propio calledondose de un árbol cercano y rodando hasta acomodarse, cada día, en la misma esquina. Siempre aparece solo, aunque algunas veces aparece acompañado por marcas de gis hechas sobre el áspero cemento de la banqueta. "Es un embrujo" Me dicen. Y no logro llegar en mi cabeza el por que le debo de tener miedo a un cítrico amarillento de mas o menos buen tamaño, cascara gruesa y mucha vitamina "C". ¿Por que abría de tenerle miedo, de voltear mi vista hacia otro lado evitando mirarle y evitar su espacio como si de una granada de mano o elemento altamente radiactivo se tratase? Si es un embrujo tal vez se sientan ofendidos cuando de un pisotón reviento y destripo a este pequeño cítrico, para después de un patadón mandarlo a rodar calle abajo, mientras digo en voz alta: "Ahí tienen dioses antiguos que tengan buen viaje, con todo y su maleficio" Sin embargo, tal vez ayer (25 de dic) el maleficio tomo nueva forma, pues al salir de mi casa me encontré, ahí mismo, exactamente a la mitad de la cochera, una retorcida rama de árbol, de mas o menos buen tamaño, quemada en todos lados excepto en la punta de una rama y convertida en una estatua de ceniza de color blanco grisáceo. Estatua esta que al tocarla con el pie se volvió inmediatamente polvo, lo cual mas que inquietarme me enfureció. Regrese a la casa y armado con una escoba empece a barrer, con movimientos vigorosos lo que quedo de la rama y la ceniza, precisamente pisoteada con el desprecio de mis zapatos, hacia la banqueta. Una vez terminada la labor de barrerla hacia la banqueta empece a abanicar y dispersar al aire con la escoba el montoncito de ceniza blanquecina mientras en voz alta y molesta le decía: "Ahí tienen dioses antiguos de los cuales desconozco el nombre, sépalo bien, a mi nada pueden hacerme, pues yo solo le temo a los dioses de los cuales conozco su nombre, así que cuando me lo quieran decir regresen y con todo gusto me moriré de miedo" y así continúe, barriendo con movimientos frenéticos y exultantes.

Algunos días han pasado, y no han aparecido mas limones. Tal vez quien me embruja se harto de mi actitud poco comprometida, tal vez estoy embrujado y maldito ya, pero en mi estupidez abyecta no me eh dado cuenta, tal vez el limonero se quedo sin limones y las plantas que se queman hasta dejar una escultura de ceniza blanca están escasas, Lo que si sé, es que así como estas cosas aparecieron en mi casa de improviso, así han desaparecido. Aunque algo me inquieta, que tal vez, un día próximo aparezca un limón solitario en la esquina de mi casa, con una etiqueta puesta y en ella el nombre de un dios desconocido y antiguo, dios este, que por respeto a la deferencia, deberé temer por el simple hecho de conocer su nombre...