Apocalipsis now.
Si, así es, me dicen que es inevitable, que esta escrito, y por eso
mismo, por el hecho de estar escrito, es inevitable, como otras cosas
existentes en estos y otros textos y situaciones, inevitable y
terrible, como los pagos a hacienda o la liquidación de deudas ante el
banco.
Terrible, inevitable, catastrófico, que el fin, anunciado hace tanto
tiempo, por fin, con paciencia, lenta e inexorablemente ha llegado,
justo a tiempo, para borrarnos de un golpe, de una vez por todas de
esta tierra, para desaparecer y extinguirnos, como los trilobites y
los dinosaurios antes de nosotros y formar, después de esto, una capa
de materia orgánica muerta y chamuscada, que una eternidad de tiempo
después, en el futuro, cuando nuestro sol sea rojo, grande y colérico,
pueda una utópica civilización aprovecharnos como carbón y petróleo
para mover sus vehículos e iluminar sus ciudades.
Así pues desapareceremos, mañana, consumidos por una o mas tragedias
anónimas e inombrables. Solo quedaran los escarabajos, esos, que
empujan, como bolita de estiércol al sol, en su viaje por la bobeda
celeste.
Me dicen que así es, que los astros lo predicen, que lo han marcado,
que sus movimientos circadianos, de afelio y perielio, que sus
traslaciones rítmicas y metódicas, que su errar en el cielo, que sus
ángulos, sus declinaciones y traslaciones lo pusieron claro, desde
hace muchos años, muchos, y que los pacientes y muy lógicos mayas,
leyendo estos movimientos mágicos así lo han predicho.
Me gustaría creer que es así, que así fue y será, pero me parece
difícil. Voy a reconocer, en mi idiotez abyecta, que me parece muy
difícil de creer que las estrellas y los planetas, esas lucecitas
tan lejanas que veo en el cielo nocturno, puedan hacerlo. En serio, y
disculpen la idiotez de mi escepticismo, pero, si estos astros no son
capases de liberarse así mismos de la tiranía de la gravedad y de su
trayectoria en forma espontánea, si están sujetos a la misma tiranía
de las leyes de la física, imponentes, si son tan esclavos como yo a
las leyes de Newton y al modelo de la relatividad: ¿Cómo podrían ellos
afectar mi insignificante vida sobre este pequeño punto azul llamado
tierra?
Me disculpo. Por ser incrédulo. No creo que el Apocalipsis anunciado,
el fin de los tiempos o el oblibion estén a la vuelta de esa esquina
llamada mañana, siendo este último, uno de grandes y felices
coincidencias, en el que el año solar, lunar y de Venus coincidirán no
solo entre ellos, sino también con el solsticio de invierno.
Casualidad esta nada causal y que, creo en mi suprema ignorancia, no
evitara que el día de mañana sea sucedido por otro y este por otro en
esa larga sucesión de tiempo que medimos en meses y años. Me disculpo
por no creer, por no tener la inteligencia para ser influenciable y
creer en explicaciones lógicas o fantásticas.
Solo veo este fin del mundo, y la previsible decepción para los
apocalípticos como una oportunidad: De salvar la cordura tan escasa en
este mundo. Si, eso espero, que este sea el fin del mundo de la
ignorancia y que empiece, por fin la era de la lógica, serenidad o
cordura, que buena falta hace en este universo humano que bulle sobre
la faz de la tierra y continuara por aquí el día que sigue a ese que
se llama mañana.
Salud y espero verlos pronto, del otro lado, de esa frontera llamada
mañana y que algunos llaman fin del mundo y que yo llamare simplemente
21 de Diciembre.
P.D. Have a nice end of the world...!!
viernes, 21 de diciembre de 2012
lunes, 3 de diciembre de 2012
Manos, dedos.
2 de diciembre del 2012.
Comentario en "Blog".
Divagacion.
Manos.
Manos. Libres, sueltas, a pesar de estar, firmemente unidas, por la
muñeca, a unos brazos. Pareciera que estas manos fueran libres
totalmente, traviesas, danzantes, tal vez pertenecientes a mas de una
persona. Pareciera que volaran, abriendo sus alas formadas de
dedos-plumas, mientras se afianzan, con fluida elegancia a un aire
ligero.
Como se mueven, esos dedos, que en numero de cinco poblan la mano y
que son un universo en si mismos. Cada uno ependice secundario, lucido
y sensible, que conforman la parte intelectual de este miembro
manual. Dedos, de nombres varios y con funciones definidas, como el
super útil pulgar, que permite a cualquiera de los otros hacer ese
movimiento de pinza que llamamos agarrar, tomar o coger. Están también
los otros, como el indice que señala lo que queremos, el anular que
carga la corona del anillo, y que por eso es presumido, el meñique,
que sirve para rascarse y hurgar, por ultimo queda ese dedo, el de en
medio, ese, que se muestra solitario y erecto, a imitación de otro
miembro vago del cuerpo, ese, que se levanta como cabeza de tortuga al
salir del caparazón y que mostramos como signo de ofensa o grosería.
Tal vez por eso es difícil de creer, que este dedo ofensor, que nos
impide hacernos de amigos y afinidades se llame "cordial", pues, según
creo, al mostrarlo a los demás con gesto irritado, no es acto que nos
permita hacernos de uno o mas amigos.
Anillos. Varios y de todos tipos, hechos de diversos metales. Siendo
el amarillo oro el mas valioso. Con todas las formas, adornos y
simbolismos, como esos que se deben besar en las manos papales o
aquellos que nos recuerdan nuestros estudios y profesiones, los que
son símbolo de poder y pertenencia, o aquel, de Tolkien que era:
"....Uno para nominarlos a todos". También existe ese que nos une a
otro y que recibe el nombre de "promesa". Que marca nuestra
dependencia, esclavitud, pertenecía, posesión, abandono, maltrato y
otras cosas mas que podemos hacer o que nos inflige ese otro llamado
pareja y que no refleja el famoso significado de aprecio por el otro
que dicen, llamamos amor.
También existen estos, los esquivos, los poco y brevemente vistos, los
efímeros. Como estos que moran en tus manos libres y voladoras, que
parecen alas. Como tatuados permanentemente en el espacio efímero de
la durabilidad de la tinta con la que fueron hechos, marcando tu piel.
Me pierdo un momento deliberando: ¿Que significan, que contienen? Tal
vez tus anillos efímeros abrazan algo mas que tus dedos. Abrazaran un
breve momento del tiempo registrado por ese milagro de la luz y la
óptica que llamamos fotografía. Abran abrazado algo efímero. Algo, que
llamaremos, simplemente, instante.
Comentario en "Blog".
Divagacion.
Manos.
Manos. Libres, sueltas, a pesar de estar, firmemente unidas, por la
muñeca, a unos brazos. Pareciera que estas manos fueran libres
totalmente, traviesas, danzantes, tal vez pertenecientes a mas de una
persona. Pareciera que volaran, abriendo sus alas formadas de
dedos-plumas, mientras se afianzan, con fluida elegancia a un aire
ligero.
Como se mueven, esos dedos, que en numero de cinco poblan la mano y
que son un universo en si mismos. Cada uno ependice secundario, lucido
y sensible, que conforman la parte intelectual de este miembro
manual. Dedos, de nombres varios y con funciones definidas, como el
super útil pulgar, que permite a cualquiera de los otros hacer ese
movimiento de pinza que llamamos agarrar, tomar o coger. Están también
los otros, como el indice que señala lo que queremos, el anular que
carga la corona del anillo, y que por eso es presumido, el meñique,
que sirve para rascarse y hurgar, por ultimo queda ese dedo, el de en
medio, ese, que se muestra solitario y erecto, a imitación de otro
miembro vago del cuerpo, ese, que se levanta como cabeza de tortuga al
salir del caparazón y que mostramos como signo de ofensa o grosería.
Tal vez por eso es difícil de creer, que este dedo ofensor, que nos
impide hacernos de amigos y afinidades se llame "cordial", pues, según
creo, al mostrarlo a los demás con gesto irritado, no es acto que nos
permita hacernos de uno o mas amigos.
Anillos. Varios y de todos tipos, hechos de diversos metales. Siendo
el amarillo oro el mas valioso. Con todas las formas, adornos y
simbolismos, como esos que se deben besar en las manos papales o
aquellos que nos recuerdan nuestros estudios y profesiones, los que
son símbolo de poder y pertenencia, o aquel, de Tolkien que era:
"....Uno para nominarlos a todos". También existe ese que nos une a
otro y que recibe el nombre de "promesa". Que marca nuestra
dependencia, esclavitud, pertenecía, posesión, abandono, maltrato y
otras cosas mas que podemos hacer o que nos inflige ese otro llamado
pareja y que no refleja el famoso significado de aprecio por el otro
que dicen, llamamos amor.
También existen estos, los esquivos, los poco y brevemente vistos, los
efímeros. Como estos que moran en tus manos libres y voladoras, que
parecen alas. Como tatuados permanentemente en el espacio efímero de
la durabilidad de la tinta con la que fueron hechos, marcando tu piel.
Me pierdo un momento deliberando: ¿Que significan, que contienen? Tal
vez tus anillos efímeros abrazan algo mas que tus dedos. Abrazaran un
breve momento del tiempo registrado por ese milagro de la luz y la
óptica que llamamos fotografía. Abran abrazado algo efímero. Algo, que
llamaremos, simplemente, instante.
lunes, 29 de octubre de 2012
27 de Octubre del 2012
Comentario en "Blog".
Divagacion.
Carta.
I.-
Nunca eh recibido una carta, nunca. Correo si, mucho, muchisimo. De
mano de un cartero, antes viejo, que llegaba, tocando un silbato de
bronce que pitaba con un timbre agudo. De claxon primitivo, mientras
se deslizaba de una puerta a otra en una bicicleta de un cartero de
fuerza (1CF), pero, que a juzgar por su paso, lento y despreocupado
tal vez era de 3/4 de cartero de fuerza. Ahora eso a cambiado. El
cartero llega al buzón de mi casa al lomo de una moto de muchos
caballos (HP) y tocando un silbatito de plástico de tono ridículo,
mientras va calle abajo repartiendo la correspondencia, que no las
cartas, por que de esas, de las que ya antes dije que no eh recibido
nunca una y que creo que no recibiré jamas no veo ninguna en sus
alforjas de cuero y lona.
Tengo mala suerte por nacer ahora, tarde, en esta época hiperquinetica
y "digital" de cambios rápidos. Atrás quedaron esas épocas de cartas,
de intercambios epistolares inteligentes e intensos, de esperas
anhelantes aguardando la carta confirmadora de noticias de nacimiento,
muerte o enfermedad, o de esas, de amores logrados, rotos perdidos,
dolorosos o extraviados. Como me gustaria algun dia recibir una carta, aunque sea de esas, mancilladas, que muestran el sello acusador "sin remitente" o "devolver al destinatario".
II.-
¿Correo? Si, si recibo, y mucho, por favor no me malinterpreten. Casi
cada semana el cartero deposita, puntualmente uno o dos sobres en el
negro y desvencijado buzón de mi casa. Correo este formado por uno o
dos sobre que contienen los recordatorios de mis deberes y haberes, de
mis responsabilidades contraídas y de mis pesadas deudas de adulto.
Veo, con casi orgullo profesional que varias empresas se interesan en
mí. Es una pena que esas empresas sean las del teléfono, luz, agua y
el banco. Que muestran un inusitado interés en mi anónima persona,
pero que creo que tienen aun mas interés mas profundo en el escaso,
errático y volátil dinero que mora, en forma siempre efímera en mis
bolsillos.
Pero cartas de interés personal, y no monetario, de otra persona, de
un tu distante, de esas nada... Nada de nada.
III.-
Como me gustaría que un día llegara a casa, a mi buzón vacío, un sobre
como este: Rojo. Rojo, enigmático, de un color poco común, como ese,
morado o lavanda, donde una muerte consciente y responsable avisaba a
las personas que del plazo de recepción a siete días habrían de esta
muertos y que por eso mismo deberían de poner su vida en orden antes
de que llegara su fatal destino. Me pregunto, inquisitivo. ¿Que
contendrá ese sobre rojo que nunca llegara a mis manos? Puedo
imaginarlo. Contendrá un gran flujo, un río de letras o tal vez un mar
de palabras, una narración, tal vez, que forme en mi cabeza un mar de
imágenes, un flujo narrativo que entrara por mis ojos e inundara mi
cabeza.
Es una pena, pues se que ese sobre nunca llegara a mi. Tal vez ya haya
sido enviado, pero estará perdido, cual carta enviada por naufrago en
el mar, en el océano del espacio y el tiempo... Me gustaría coincidir
con el, tal vez en un futuro y hechar un vistazo a ese mar interno, contenido y continente.
Comentario en "Blog".
Divagacion.
Carta.
I.-
Nunca eh recibido una carta, nunca. Correo si, mucho, muchisimo. De
mano de un cartero, antes viejo, que llegaba, tocando un silbato de
bronce que pitaba con un timbre agudo. De claxon primitivo, mientras
se deslizaba de una puerta a otra en una bicicleta de un cartero de
fuerza (1CF), pero, que a juzgar por su paso, lento y despreocupado
tal vez era de 3/4 de cartero de fuerza. Ahora eso a cambiado. El
cartero llega al buzón de mi casa al lomo de una moto de muchos
caballos (HP) y tocando un silbatito de plástico de tono ridículo,
mientras va calle abajo repartiendo la correspondencia, que no las
cartas, por que de esas, de las que ya antes dije que no eh recibido
nunca una y que creo que no recibiré jamas no veo ninguna en sus
alforjas de cuero y lona.
Tengo mala suerte por nacer ahora, tarde, en esta época hiperquinetica
y "digital" de cambios rápidos. Atrás quedaron esas épocas de cartas,
de intercambios epistolares inteligentes e intensos, de esperas
anhelantes aguardando la carta confirmadora de noticias de nacimiento,
muerte o enfermedad, o de esas, de amores logrados, rotos perdidos,
dolorosos o extraviados. Como me gustaria algun dia recibir una carta, aunque sea de esas, mancilladas, que muestran el sello acusador "sin remitente" o "devolver al destinatario".
II.-
¿Correo? Si, si recibo, y mucho, por favor no me malinterpreten. Casi
cada semana el cartero deposita, puntualmente uno o dos sobres en el
negro y desvencijado buzón de mi casa. Correo este formado por uno o
dos sobre que contienen los recordatorios de mis deberes y haberes, de
mis responsabilidades contraídas y de mis pesadas deudas de adulto.
Veo, con casi orgullo profesional que varias empresas se interesan en
mí. Es una pena que esas empresas sean las del teléfono, luz, agua y
el banco. Que muestran un inusitado interés en mi anónima persona,
pero que creo que tienen aun mas interés mas profundo en el escaso,
errático y volátil dinero que mora, en forma siempre efímera en mis
bolsillos.
Pero cartas de interés personal, y no monetario, de otra persona, de
un tu distante, de esas nada... Nada de nada.
III.-
Como me gustaría que un día llegara a casa, a mi buzón vacío, un sobre
como este: Rojo. Rojo, enigmático, de un color poco común, como ese,
morado o lavanda, donde una muerte consciente y responsable avisaba a
las personas que del plazo de recepción a siete días habrían de esta
muertos y que por eso mismo deberían de poner su vida en orden antes
de que llegara su fatal destino. Me pregunto, inquisitivo. ¿Que
contendrá ese sobre rojo que nunca llegara a mis manos? Puedo
imaginarlo. Contendrá un gran flujo, un río de letras o tal vez un mar
de palabras, una narración, tal vez, que forme en mi cabeza un mar de
imágenes, un flujo narrativo que entrara por mis ojos e inundara mi
cabeza.
Es una pena, pues se que ese sobre nunca llegara a mi. Tal vez ya haya
sido enviado, pero estará perdido, cual carta enviada por naufrago en
el mar, en el océano del espacio y el tiempo... Me gustaría coincidir
con el, tal vez en un futuro y hechar un vistazo a ese mar interno, contenido y continente.
lunes, 15 de octubre de 2012
Con "A" de abrazo.
Comentario en "Blog".
11 de octubre del 2012.
Divagacion.
"A"
Existe una letra, que es letra y vocal a la vez y que "A" se llama (¡Ah!).
Que es la primera de todas aquellas que le siguen en el alfabeto o
abecedario y que existe en dualidad:
La primera, la de una letra grande y mayúscula, de brazos abiertos, de par en par, anhelantes,
pacientes, esperando dar ese gran abrazo a todo lo lo que siga
después de ella. Su segunda naturaleza, es la pequeña o minúscula,
versal o baja, según se le guste llamar, que ya sea en sus diversas
versiones, la de abrazo cerrado de bolita o el de abrazo cerrado y con
el otro abierto esperando acoger a cualquiera que se le acerque para
ser cobijado en una cálido abrazo que nos permita emitir, en voz baja,
las mas de las veces, un ligero gemido de confort que nos remita a
este símbolo mágico y cabalístico con el que empieza el abecedario. A
veces este gemido es mudo, como su acompañante, por eso, nos parece
ahogado, a la distancia imposible de miles de kilómetros de estar a un
lado y pegado a uno, tal vez por eso esta voz ahogada se escuche
lejana....Ah.
"a ó a"
Existen abrazos de todos tipos. Los dados con brazos fuertes y
débiles, los cálidos y los fríos y los mas temibles, esos, de los
cuales huimos toda la vida pero que acabaran, tarde o temprano
tomandonos para sí a pesar de carecer de brazos, cuerpo o cara.
Como les rehuyo, como todos. intentandome esconderme de ellos en la
cueva del caparazón de la rutina y el astio. pero se que no podré
esconderme de ellos y que tarde o temprano, llegaran puntuales y sin
ser solicitados para darme su frío y punzante abrazo, de compañeras de
vida. Como les rehuyo, tristeza, decepción, tragedia, derrota y
olvido, como huyo de su abrazo frío y posesivo. Solamente de uno no
huyo, de ese abrazo frío y compasivo que no deseo ni añoro, pero que
algún día llegara para liberarme de todos mis temores y tribulaciones.
Muerte, tu abrazo no lo deseo ni lo busco, pero se que será el ultimo
que recibiré en vida, antes de ser llevado, ya convertido en ese
cuerpo frío y tiezo llamado recuerdo a recibir el permanente y eterno
abrazo de la madre tierra que dará vida sobre mi con su caluroso y
tibio abrazo, terregoso y húmedo. De vida.
11 de octubre del 2012.
Divagacion.
"A"
Existe una letra, que es letra y vocal a la vez y que "A" se llama (¡Ah!).
Que es la primera de todas aquellas que le siguen en el alfabeto o
abecedario y que existe en dualidad:
La primera, la de una letra grande y mayúscula, de brazos abiertos, de par en par, anhelantes,
pacientes, esperando dar ese gran abrazo a todo lo lo que siga
después de ella. Su segunda naturaleza, es la pequeña o minúscula,
versal o baja, según se le guste llamar, que ya sea en sus diversas
versiones, la de abrazo cerrado de bolita o el de abrazo cerrado y con
el otro abierto esperando acoger a cualquiera que se le acerque para
ser cobijado en una cálido abrazo que nos permita emitir, en voz baja,
las mas de las veces, un ligero gemido de confort que nos remita a
este símbolo mágico y cabalístico con el que empieza el abecedario. A
veces este gemido es mudo, como su acompañante, por eso, nos parece
ahogado, a la distancia imposible de miles de kilómetros de estar a un
lado y pegado a uno, tal vez por eso esta voz ahogada se escuche
lejana....Ah.
"a ó a"
Existen abrazos de todos tipos. Los dados con brazos fuertes y
débiles, los cálidos y los fríos y los mas temibles, esos, de los
cuales huimos toda la vida pero que acabaran, tarde o temprano
tomandonos para sí a pesar de carecer de brazos, cuerpo o cara.
Como les rehuyo, como todos. intentandome esconderme de ellos en la
cueva del caparazón de la rutina y el astio. pero se que no podré
esconderme de ellos y que tarde o temprano, llegaran puntuales y sin
ser solicitados para darme su frío y punzante abrazo, de compañeras de
vida. Como les rehuyo, tristeza, decepción, tragedia, derrota y
olvido, como huyo de su abrazo frío y posesivo. Solamente de uno no
huyo, de ese abrazo frío y compasivo que no deseo ni añoro, pero que
algún día llegara para liberarme de todos mis temores y tribulaciones.
Muerte, tu abrazo no lo deseo ni lo busco, pero se que será el ultimo
que recibiré en vida, antes de ser llevado, ya convertido en ese
cuerpo frío y tiezo llamado recuerdo a recibir el permanente y eterno
abrazo de la madre tierra que dará vida sobre mi con su caluroso y
tibio abrazo, terregoso y húmedo. De vida.
martes, 4 de septiembre de 2012
Ojo.
Comentario en "Blog".
03 de septiembre del 2012.
10:30 P.M.Ojo.
I.
Existe en ti un ojo. Uno tercero distinto a los dos pozos de luz que
moran en tu cabeza. No me refiero, como podría creerse, a ese mítico
tercer ojo, que dicen, es muestra de la iluminación y que vive,sin ser nunca visto en la
frente de los elegidos, a la altura de ese lugar difuso que se
identifica como el antepenúltimo chakra. No. Tu tienes un ojo, otro,
uno tercero y vertical, no horizontal como los otros dos. Que vive y mora
al sur, en tu sur, mas alla de meridiano de tu obligo y que se
encuentra oculto, en esa obscuridad que existe en lo profundo de tu selva
del Brasil o Africa, que en forma se parece, que existe en la partición
geográfica de las penínsulas de tus piernas. Eh ahí que mora, oculto
y entrecerrado, tu ojo vertical de negrísima y profunda pupila e iris
turquesa, de azul intenso, pues dentro de este ojo se contiene un
inmenso mar de humedades desbordantes, inmensas. No nos referimos, de
ninguna manera al llanto que brota periódicamente del lagrimal de tu
ojo vertical, ese que llora, según los ritmos de las mareas de tu mar
interior y que refleja, en su color, el oxido de la vejez que cada
segundo se acumula dentro de nosotros.
II.
A veces tu ojo vertical llora, cual símil de tus otros ojos, cuando
algún dedo, travieso y lucido, decide picarlo. En un acto repetitivo,
de lucida acción, de movimientos entre suaves y violentos, que
recorren sus párpados, sus pestañas, y el monte del centro de tus
sensaciones, a veces, tu dedo lucido pica, de forma superficial o
profunda la negra pupila de tu ojo, desatando, las mas de las veces,
una humedad que no es llanto y algunas otras, las menos, un llanto
breve, abundante y tibio que no es señal ni de dolor ni de
incomodidad, sino, tal vez, de esa alegría breve que llamamos gusto o
placer.
III.
Tu ojo, de pupila negra y profunda no solo ve las cosas que los ojos
que moran mas al norte de ti no ven ni intuyen. Habla, en una lengua
muda e ininteligible, de la cual, aparentemente solo el sabe el
significado. Tal vez por eso no es extraño que a veces, de vez en cuando,
entable conversación, superficial o profunda, según la ocasión, con
ese apéndice pequeño pero indispensable, que es la lengua, lengua esta que es algo más que un
apéndice lucido e importantisimo, que mora dentro de la boca y que es
ducha y elocuente en cuestiones de esa habla sonora, pero, que a veces,
dialoga, muda, en ese idioma sin sonidos, que es lengua muda, de contacto, de roses y humedades, de movientos rtmicos que transmiten el lenguaje mudo que solo la lengua y tu ojo vertical conocen y que pareceria un beso, humedo y profundo pero que sabemos no es mas que las palabras transmitidas, de un lado para el otro, articuladadas por medio de ese fenomeno fisico llamado ósmosis. Dialogo este que va de lo tranquilo a lo intenso, mientras ambos
se dicen cosas tibias y húmedas, de mar, mar profundo, mutuamente
susurradas a su inexistente pero atento oído.
IV.
Tu ojo es uno, solo, morando en las profundidades amazónicas o tu
Africa negra que es el extremo sur de tu selva tropical. Bosque
lluvioso este y fértil cual mas. El cual tiene su contraparte en otro
ojo, de cíclope, de cabeza de tortuga, que a veces visita y pica, molestando ese azul iris
de mar profundo, primero en forma suave y lenta, que continua a ritmo
creciente, de tormenta. Así pues no será raro, para nada, que los
movimientos de este cíclope furioso terminen en una sola ola, de
riada, en Tsunami de espuma blanca, que inundara tu flujo interno, ese
obscuro, profundo, azul y tibio, y que llamaremos de ahora en
adelante; Mar: Mar de la fertilidad, como ese de la Luna donde moraron
los hombres, brevemente 40 años ha.
lunes, 20 de agosto de 2012
crecer
20 de Agosto del 2012.
Comentario en "Blog".
Crecer.
Y el señor dijo: "Creced y multiplicaos..."
Y así si es, cuando se crece se multiplica todo: las responsabilidades, quereres, haberes, dudas, miedos, ambiciones, deseos, frustraciones, cansancios, odios, miedos, todo multiplicado exponencialmente según los años vividos y por vivir. Universo personal este, que no para de crecer y multiplicarse y que crecería sin fin, si no se colicionara, tarde o temprano con el universo ajeno que es el otro al que llamamos pareja y cuyo universo personal sirve de freno, las mas de las veces, a la multiplicación de paradojas llamado uno mismo. Que al dejar de ser uno, tiene la posibilidad de crecer en otra persona, hipotética y futura, y que será llamada descendencia y que crecerá y se multiplicara como uno, en sus miedos y ambiciones, anhelos y frustraciones... Así indefinidamente en esta existencia teserac que crece y se multiplica, como la entropía, esa que se dice, algún día dominara este caótico universo.
Comentario en "Blog".
Crecer.
Y el señor dijo: "Creced y multiplicaos..."
Y así si es, cuando se crece se multiplica todo: las responsabilidades, quereres, haberes, dudas, miedos, ambiciones, deseos, frustraciones, cansancios, odios, miedos, todo multiplicado exponencialmente según los años vividos y por vivir. Universo personal este, que no para de crecer y multiplicarse y que crecería sin fin, si no se colicionara, tarde o temprano con el universo ajeno que es el otro al que llamamos pareja y cuyo universo personal sirve de freno, las mas de las veces, a la multiplicación de paradojas llamado uno mismo. Que al dejar de ser uno, tiene la posibilidad de crecer en otra persona, hipotética y futura, y que será llamada descendencia y que crecerá y se multiplicara como uno, en sus miedos y ambiciones, anhelos y frustraciones... Así indefinidamente en esta existencia teserac que crece y se multiplica, como la entropía, esa que se dice, algún día dominara este caótico universo.
miércoles, 15 de agosto de 2012
Comentario en "Blog".
15 de agosto del 2012
I.
Cómeme...
Parece que dijera así: Cómeme:¡Te lo ruego!
Pero tu me ignoras, sabiendo que soy todo tuyo, mientras compartes, indiferente, mis apetitos. Los fugaces y los perpetuos, los nutritivos y los destructivos. Los apetitos carnales y de poder, el hambre de triunfo y deseo, de trabajo y de logros, de existir y descansar.
Me acompañas, cuando los apetitos de los proyectos menguan y me esperas hasta que regresan y son atendidos con esa hambre de conclusión ansias devoradoras que llamamos perseverancia. Me eres paciente, aun cuando regreso a esos viejos amantes que son los libros, los trabajos, los eres y haberes, que son comidos, recalentados, con la fruición del que prueba y disfruta un bocado a la vez.
Me guías, por esos apetitos de pasiones que me consumen, con hambre voraz. Se que me acompañaras toda mi existencia, esa, de la cual, lenta y pacientemente te vas alimentando, a tu paso, que es el de tortuga hiperquinetica, no tienes prisa, mientras pruebas mi carne y paladeas mi sangre. Se que un día, tal vez cercano o lejano terminaras de saciarte de mi, abras hecho tu trabajo y me dejaras, marchito, como el centro mordisqueado de una manzana, tirada, abandonada en un páramo y seca por el sol. En ese momento, mis apetitos se abran visto saciados ya, pues quedado consumido por ellos, totalmente, por ti sabré que te he sido un buen alimento, del cual haz quedado harta: Vida.
II.
Sandia.
A toda Santo le llega el festejo de su día: Sandia.
De carne roja, naranja y amarilla, cuando te muerdo lloras: Sangria.
De sonrisa verde, encía blanca, cara roja y pecas que son pepitas de alegría: Sandia.
domingo, 12 de agosto de 2012
Ruido de fondo.
05 de Agosto del 2012
MSN
Afuera de la Tierra solo queda el vació... Ese, que habla con esa lengua estática, llamada "ruido de fondo", y que no es mas que el sonido eterno y omnipresente de hidrógeno (H) susurrándonos cosas al oído.
jueves, 5 de julio de 2012
Bosón de Higgs...Fotoníca.
Bosón de Higgs.
Correo electronico.
Jueves 5 de julio 2012.
I.-
Estoy emocionado, aunque no parezca. El día de ayer, 04 de Julio de este año del fin del mundo del dos mil doce, los físicos responsables del experimento "Atlas" del CERN (Laboratorio europeo de física de partículas.) anunciaron que, por fin, el LHC o Gran colisionador de hadrones, comúnmente conocido como "El dispositivo Atlas" o como lo llamo la prensa hace un par de años, "La maquina del fin del mundo" había detectado un patrón de trayectoria y de voltaje identificable como una partícula subatomica no catalogada hasta el momento, siendo esta, tal vez, la decimonovena y ultima predicha por Higgs en su Modelo Estándar de Física de Partículas. Esta partícula, la última en ser descubierta es, aparentemente, el siempre esquivo "Bosón de Higgs" la cual es responsable del "campo de Higgs" el cual le otorga la masa a toda la materia visible en el universo, la cual fue predicha por medio de cálculos y buscada desde la década de los sesenta y que complementa la teoría de la relatividad, la cual es, como sabemos, una explicación de como la masa y por ende la gravedad modifica y da forma el universo.
Estoy contento, pues este Bosón era esquivo y desde que era niño escuchaba cada vez que ese sí seria el año en que seria descubierto, curiosamente en este año del fin del mundo, en el que la materia obscura será derogada y la "fuerza technicolor" tal vez tome su lugar y que se decía seria el último en que se buscaría al Bosón esquivo, este tuvo a bien aparecerse, manifestarse, mostrarse, demostrar que existe y otorgarle, casi seguramente, a Higgs, el próximo año ese esquivo Nobel que le coquetea desde los sesentas. Estoy contento, por ver que ese Bóson existe y es juguetón , y oportuno como pocos, pues prefirió aparecer que existir una eternidad anónima y acechante.
II.-
El Bosón de Higs es la decimonovena partícula subatomica del Modelo Estándar de Física de Partículas el cual a quedado completo al fín.
Leyendo el periódico un físico explicaba, con ejemplos y parábolas (Me refiero a parábolas como ejemplos, no como arcos parabólicos) como el Bóson es la parte que genera o dá el campo de Higgs, ese que otorga
masa y atracción gravitacional a los átomos de todo el universo excepto, por ejemplo a esas pocas partículas subatomicas llamadas fotones, los corpusculos del fenómeno que llamamos luz, y que al carecer de masa puede viajar a 300,000 kilómetros por segundo, que es como sabemos la famosa velocidad limite del universo, llamada también velocidad de la luz o constante cosmogénica. Pues bien, este físico decía que una partícula en un campo de Higgs es como George Cloney saliendo a la calle, inmediatamente, un enjambre de paparazzi, reporteros y admiradores orbitarán alrededor de el debido a su masa, a su campo de Higgs, sin embargo, en la misma calle un tipo común y corriente camina a lado de Cloney y nadie le sigue pues no tiene campo de Higgs, este fulano caminando en la calle carese de masa y por lo tanto nosotros le podríamos colocar el mote o apodo de "fótón".
Me reí un momento al leer esto en el periódico. Nunca creí que la física teórica y de partículas alcanzaran mi vacía e insignificante vida. Ahora lo se, no soy solitario, melancólico o solterón. No me he quedado solo y sin amigos. No tengo campo de Higgs y por lo tanto carezco de masa para atraer a alguien a mi lado. Esto me llena de alegría. Mi solitaria existencia ahora tiene un nombre:" Fotoníca". De ahora en adelante viviré una vida intensa aunque poco atrayente y tal vez solitaria; Fotoníca...Fotoníca...Fotoníca.
;}
domingo, 17 de junio de 2012
Miss Tutsi Pop
Comentario en "Blog¨.
15 de Junio 2012
Flujo:
Aparentemente todo fluye. Todo, todo. Desde este universo en el que la creación, según el corrimiento al rojo descubierto por Edwin Hubble, en el que toda la materia existente originalmente estaba muy junta, en un punto inicial hiperdenso desde el cual empezó a fluir, en eso que llamamos "la gran explosión" para ir ocupando, lentamente, a un ritmo de expansión mas o menos constante el vacío. Así pues el espacio fluye, en proceso de expansión, aparentemente eterna, y es así que esta misma expansión va acompañada de otro fenómeno que también fluye; El tiempo. Tiempo este, que corre y corre, fluyendo por el universo a la velocidad esquiva del presente, ese, que nadie sabe cuanto dura, pero que se desenvuelve en su fluir, hacia ese instante, cercano o lejano, que llamamos futuro. Instante o lugar este, que tiene su equivalente muerto y a cada momento mas lejano y que tomara el nombre de pasado.
Fluye, todo fluye, el trafico de velocidad variable en los caminos, el aire alrededor de mi, el día y su noche, las estaciones del año, la vida y tú.
El agua fluye, la incolora y potable, la gran lagrima salada del mar, recuerdo de la tristeza de un dios creador, ya lejano, y esa, roja por el hierro, que mora dentro de mi y que va, corre que corre por venas y arterias. Agua, que fluye y que se expande hasta llenar, en forma perfecta, económica, eficiente y disciplinada cualquier envase que la contenga. Agua que fluye, y que a veces reposa, al correr mas lento en lugares como este estanque, donde corre lento, fluyendo, alrededor de ese objeto que eres tú, y que es acariciado, por todas partes, en esa roce húmedo, total, afectivo e intimo que llamamos mojarnos. El agua te acaricia, o por lo menos, acaricia la parte de tu cuerpo que esta sumergida, con una única mano ausente de dedos. No como esas plantas, que te acechan al borde del estanque, donde están escondidas, hundidas en ese otro flujo que llamamos obscuridad y que no es la falta de luz. Así pues esas plantas, expectantes, esperan, sumergidas en el flujo obscuro del tiempo que llamamos noche a que salgas, para poder tocarte furtiva y rápidamente mientras pasas entre ellas. Pero tu no eres consciente de ello, solo sientes el flujo del agua y apenas percibes el flujo del tiempo y de tu sangre, que con expectación creciente hacen pasar tu pecho por un tambor ligeramente mudo, de sonido leve.
Te observo, inmóvil, anclado a la realidad y ajeno al paso de la noche. Como parece que brillas sobre la obscuridad del agua iluminada por el fuego tu cabello, ese, que fluye desde tu cabeza y cae en cascada sobre tu espalda, flujo este, de fuego que no quema, pero, a veces da calor. Te observo, mientras tu imagen fluye dentro de mis ojos y cerebro. Te veo, sosteniendo un único y grande arillo sobre la obscuridad fluyente del agua y la noche. ¿Qué esperas? Me pregunto. Mientras las ideas fluyen libre y rápidamente en mi cabeza preguntando me por lo misterioso de tu acción. Te observo y te veo, hasta que el flujo de la obscuridad da paso al fluido de luz que llamamos día. y que te indica que te debes ir. Me pregunto si encontraste algo que haya quedado atrapado y prendido del aro que sostenías y que tal vez sea mágico. Digo, casi con seguridad, en este flujo de aire y sonidos que llamamos voz una certeza. Haz (Hemos.) capturado un instante. Instante. Momento este que ha sido sacado del flujo del tiempo y que morara, hasta que el flujo de nuestra vida acabe con nosotros, en ese lugar estático y precioso que llamamos memoria.
domingo, 10 de junio de 2012
Éxtasis.
Miss Tutsi Pop!
Comentario en "Blog".
11 de Junio del 2012.
Éxtasis.
I.
Palabra rara es esta, la antes mencionada y ahora repetida: Éxtasis.
Tal vez se pensará que por el hecho de decir que es rara, cometemos un error, pues esta palabra define varias cosas, desde aquellos limbos obscuros del placer egoísta, las uniones carnales, la perdición de la embriaguez de las drogas y por ultimo, pero no menos importante el estado de gracia que se alcanza con la iluminación que da la comunión con la divinidad. Así pues, se podrá decir y refutarme que esta palabra no es, de ninguna manera rara; Tiene significados bien definidos y puntuales y puede ser utilizada para adjetivar situaciones, objetos y conductas que discurren de tal o cual manera. Tendré que admitir con humildad que sí, que así es, pero, también se deberá de admitir, con terquedad idiota, que la palabra es, de todos modos, rara, pues define situaciones tan alejadas la una de la otra que acabara por describir dos extremos de una misma cosa, de este animal largo y retorcido como serpiente que llamamos vida o, si así se quiere, existencia.
II.
Se busca, insistentemente, mordiendo y probando, explorando la geografía y orografía de aquello que esta tan lejos de uno, por que no es ese territorio conocido llamado uno mismo, y que bien podríamos llamar el ajeno, o el otro.
El ajeno es un misterio, uno de esos, que nos invita a explorarlo, a buscar, como los exploradores de antaño los secretos prodigiosos de ese país espejo, ajeno y desconocido que no es parte de mi. Así pues, se buscara: En la humedad de sus ríos y en los bosques de cabello que existen al norte y en el ecuador del ajeno. Se recorrerá el misterio de su piel y se escarbara en las profundidades de sus cimas de esas que guardan en su obscuridad las humedades tibias y prodigiosas. Se explorara, si se es inquieto y aventurero, en todas las posiciones posibles que la anatomía y la flexibilidad permita, se llacera, recostara, sentara, en ese repertorio de búsqueda del otro que llamamos malamente acostarse y que, para honrar a verdad, nos llevara a lo contrario de esa palabra, pues, al terminar no estaremos descansados ni lucidos, sino cansados y rendidos, físicamente, tanto en lo corpóreo, como en nuestras defensas, pues en esta guerra de ajenos pareciera que entramos en combate feroz donde se quiere conquistar al contrario y cada uno acabara rindiendo la plaza incondicionalmente mientras se lucen lucen tanto la bandera blanca de la rendición y entrega, como el orgulloso gallardete de la victoria.
Las mas de las veces, buscamos al otro en el mar salado de su sudor. Mar este, donde seremos revolcados por sus olas, con movimientos frenéticos y torpes, como de nado inútil, de ese, que no lleva a ningún lado. De humedad inmensa y tibia, de trópico. Resaca marina empieza arrastrarnos, primero, levemente, a ritmo de las olas de una playa tranquila, ritmos y olas estos que irán aumentando de intensidad hasta tornarse de Tifón o huracán. Tormenta esta, que en su frenético movimiento nos ahoga y avasalla y que nos hace emitir sonidos como de ahogo, y al final de todo, hacernos tomar una gran bocanada de aire, que alguien no informado confundiría con un gemido, pero, como cada quien sabe, es el ultimo boqueo que nos impide ahogarnos en ese mar que llamamos el otro mientras nuestros ojos volteados, en blanco se encontraran perdidos en el negro infinito que vive dentro de nosotros y que, momentáneamente, nos regala la sertidumbre que de no somos irremediablemente separados el uno del otro, este momento de de iluminación placentera es llamado a veces: Éxtasis.
III.
Se dice, que no se prueba, que el ser joven es vivir en un permanente estado de éxtasis que en ese momento llamamos vida y que mas tarde, con el conocimiento de la madures llamaremos existencia, devenir o mas sencillamente tedio. Se dice, que cuando uno es joven experimenta, sin saberlo e ignorarlo, de todos los éxtasis posibles que ofrece la vida, del descubrimiento, belleza, fuerza, vigor, amor e idealismo, potencias todas ellas abundantes y poderosas cuando joven se es, pero que tienden a amainar sus aguas cuando la tormenta de la juventud da paso a la ligera lluvia de la madurez. Así pues la juventud es el lujo del éxtasis perpetuo y espontáneo que, al estar nosotros demasiado ocupados en estar viviendo no podremos identificar como tal si no hasta que el veneno de la nostalgia nos tome por asalto en nuestra edad madura.
El éxtasis de vivir, de estar vivo, nos arrolla y nos rodea, imperceptiblemente, cuando somos jóvenes, tal vez sea por eso que en esas edades empezamos a buscar en los estados de éxtasis artificial provenientes de los alquímicos contenidos de botellas llenas de bebidas espirituosas, creyendo que lo contenidos de eso que el habla árabe llamo espíritu y que se pronuncia alcohol llevaría, por adición de materias espirituales, a lograr un éxtasis mayor por sentirse vivo, a pesar de ya estarlo. Se buscara, en botellas, olores y pastilleros, en gotas, chorros y píldoras al éxtasis substituto de nuestro propio espíritu que tal vez no exista. Intentaremos encontrar en estos alquímicos sucedáneos, la píldora de la felicidad o, al menos en su defecto, el aturdimiento de los sentidos que no aleje de esa desagradable experiencia sensorial a la que llamamos vida. Tal voz por eso no es raro que alguna de estas substancias alquímicas y aturdidoras sea llamada de esa manera: Éxtasis.
IV.
Muchas veces he visto en museos de arte sacro, colonial, virreinal o en la variadas pinacotecas, las imágenes de los muchos y muy diversos santos y mártires. De los hombres piadosos y de las vírgenes, de esas, que en cantidad de diez mil fueron puras y devotas, personas estas pristisimas y piadosas, ejemplo de fé y de vida recta. En no pocas imágenes se les puede ver con la cabeza hacia el cielo, las manos juntas y apretadas en el trémulo abrazo de sus dedos, las rodillas flojas y temblorosas, anelantes, con los ojos en blanco y la boca abierta en posición de gemido mudo. Si nos quedáramos con la descripción anterior, parecería que se esta hablando del éxtasis que causa la unión carnal entre dos individuos, pero no, no nos engañemos. Las imágenes representan una unión, si, pero la del hombre (Y la mujer.) con la divinidad, representan ese estado de integración e iluminación que logra el hombre santo y puro, mortificado las mas de las veces y que han alcanzado el éxtasis de la comunión con lo divino y, tal vez, con el universo entero. Éxtasis este profundo y tal vez placentero lo que explicaría por que tanto esos hombres como las mujeres fueran célibes y puros, santos, pues tal vez el éxtasis divino podría muy bien sustituir al otro, el pecaminoso y producto de la lujuria. Que se da cuando los ajenos se juntan y se unen en la mórbida y poco santificante operación de dar cumplimiento a nuestros deseos egoístas y que identificamos con el nombre de pecado. Operación esta, la pecadora, mas cercana a la debilidad de mi cuerpo y de mis carnes que al rigor, disciplina y abandono que lleva a los hombres santos y ejemplares a conocer ese estado de gracia y comunión con lo divino y el universo conocido que bien podríamos definir con una palabra: Éxtasis.
viernes, 30 de marzo de 2012
Velocidad de la luz.
Comentario en "Blog".
30 de Marzo del 2012.
Velocidad de la luz: Esa que se dice Einstein definió como la única constante en un universo donde la gravedad hace que todas las observaciones sean relativas. Velocidad de la luz, esa que es de trecientos mil kilómetros por segundo, y que es, aparentemente igual en todo el universo. Por eso, es llamada "constante cosmogenica". Es una lastima que los traviesos Neutrinos e empeñen en brincarse esta velocidad absoluta y jugar con ella.
30 de Marzo del 2012.
Velocidad de la luz: Esa que se dice Einstein definió como la única constante en un universo donde la gravedad hace que todas las observaciones sean relativas. Velocidad de la luz, esa que es de trecientos mil kilómetros por segundo, y que es, aparentemente igual en todo el universo. Por eso, es llamada "constante cosmogenica". Es una lastima que los traviesos Neutrinos e empeñen en brincarse esta velocidad absoluta y jugar con ella.
miércoles, 28 de marzo de 2012
Lagrimas.
Comentario en "Blog".
28 de marzo del 2012.
Lagrimas:
De vez en cuando recuerdo que los hombres, y todo lo vivo bajo el cielo, venimos del mar, de un lejano antepasado común; Unicelular. De nuestro abuelo Darwiniano que vivió mucho mas atrás en el tiempo que los cuatro mil años A.C del Génesis. De ese abuelo lejano venimos, como yo provengo de mi mismo abuelo, aquel, hecho de madera y corteza, a imagen y semejanza, y que ya a partido, en ese dar a luz al revés que es el regreso al útero de la madre tierra. De ese antiguo antepasado común, Unicelular, que nos hermana a todo lo que vive por su herencia genética, también nos queda un pedacito del mar primigenio. Es este Mar, antiguo y antediluviano, que mora dentro de nosotros, y que, por alguna razón, ningún anatomista ha encontrado su ubicación dentro de la geografía de nuestro interior, se ha quedado con las memorias del lejano océano original, tal vez sea por eso, que cuando estamos tristes y melancólicos, este mar se asocie a nuestro recuerdos y genere un pequeño y muy personal diluvio. Ese, cuyo objetivo es barrer las tristezas de nuestra vida, castigandolas y aciendolas sufrir, hasta inundar esas pozas del pecado, por donde entran todas la perversiones, que son el Sodoma y Gomorra de nuestros ojos. Ojos estos, finitos, razón por la cual el diluvio de nuestra tristeza los desbordara y formara la riada de una lagrima redonda y brillante, diamante efímero este, que rodara por la geografía de nuestra cara hacia el sur, y que arrastrara todo a su paso, hasta llegar a la gran cima o depresión de nuestros labios y boca, caverna esta donde mora ese grueso gusano rosa que es la lengua. Animal sabio y oráculo, que descubre el estado de animo de las cosas, y que llamamos Sabor. Así pues, nuestra inundación desbordada por los ojos será paladeada y degustada por la lengua, donde esta, en su gran inteligencia, identificara como salada, de mar distante y antiguo, proveniente de nuestro océano interno, donde moró nuestro antepasado común, unicelular, que nos une a todo lo vivo y ya creado. Como a mi abuelo, de piel de corteza y cuerpo de madera, al cual llore en otros tiempos, en otra vida, con lagrimas desbordadas de mi mar interno y que viajaron, como todas, melancólicas, hacia el sur, siempre al sur.
28 de marzo del 2012.
Lagrimas:
De vez en cuando recuerdo que los hombres, y todo lo vivo bajo el cielo, venimos del mar, de un lejano antepasado común; Unicelular. De nuestro abuelo Darwiniano que vivió mucho mas atrás en el tiempo que los cuatro mil años A.C del Génesis. De ese abuelo lejano venimos, como yo provengo de mi mismo abuelo, aquel, hecho de madera y corteza, a imagen y semejanza, y que ya a partido, en ese dar a luz al revés que es el regreso al útero de la madre tierra. De ese antiguo antepasado común, Unicelular, que nos hermana a todo lo que vive por su herencia genética, también nos queda un pedacito del mar primigenio. Es este Mar, antiguo y antediluviano, que mora dentro de nosotros, y que, por alguna razón, ningún anatomista ha encontrado su ubicación dentro de la geografía de nuestro interior, se ha quedado con las memorias del lejano océano original, tal vez sea por eso, que cuando estamos tristes y melancólicos, este mar se asocie a nuestro recuerdos y genere un pequeño y muy personal diluvio. Ese, cuyo objetivo es barrer las tristezas de nuestra vida, castigandolas y aciendolas sufrir, hasta inundar esas pozas del pecado, por donde entran todas la perversiones, que son el Sodoma y Gomorra de nuestros ojos. Ojos estos, finitos, razón por la cual el diluvio de nuestra tristeza los desbordara y formara la riada de una lagrima redonda y brillante, diamante efímero este, que rodara por la geografía de nuestra cara hacia el sur, y que arrastrara todo a su paso, hasta llegar a la gran cima o depresión de nuestros labios y boca, caverna esta donde mora ese grueso gusano rosa que es la lengua. Animal sabio y oráculo, que descubre el estado de animo de las cosas, y que llamamos Sabor. Así pues, nuestra inundación desbordada por los ojos será paladeada y degustada por la lengua, donde esta, en su gran inteligencia, identificara como salada, de mar distante y antiguo, proveniente de nuestro océano interno, donde moró nuestro antepasado común, unicelular, que nos une a todo lo vivo y ya creado. Como a mi abuelo, de piel de corteza y cuerpo de madera, al cual llore en otros tiempos, en otra vida, con lagrimas desbordadas de mi mar interno y que viajaron, como todas, melancólicas, hacia el sur, siempre al sur.
viernes, 23 de marzo de 2012
(...)
Fotografía. Silvana Avila.Miss Tutsi Pop.
Comentario en "Blog".
23 de Marzo del 2012.
Naturaleza muerta.
La hoja reposa en una superficie, blanca, lisa, inmaculada, tan distinta a ella, la cual esta llena de texturas, de fibras y de bordes espinosos, como cardos. La hoja no es perfecta, esta manchada de hongos negros y de tierra, la hoja es bella, a pesar de estar muerta, de ser la sombra de lo que era y de la belleza que tuvo en vida. Si en ese momento su vitalidad le hacia bella, ahora, muerta y marchita su belleza estriba en sus formas y en la memoria de su existencia anterior. Tal vez por eso se llame naturaleza muerta a esas imágenes que reflejan cosas que estuvieron vivas recientemente o cuya vitalidad esta por desaparecer, como las frutas y las verduras cuyo destino y belleza estriban en ser consumidas, devoradas. Vivas y bellas en vida, como las aves de caza, con sus vistosas plumas o los hermosos peces de escamas iridiscentes. Son estas imágenes, las de la potencia de quien posee algo vivo, ahora muerto, cuyo destino es ser poseído primero y consumido y devorado después, pero bello en el ínterin, lo que nos llama a mirarlas fijamente, con fruición y placer estético y un tanto egoísta.
Que diferente es esta bella hoja muerta a mi persona. Nadie pensaría en quedarse o colgar de un muro una imagen mía cuando sea cadáver, ya sea viejo y arrugado, decrépito y marchito o sangrante y desfigurado por un accidente. Nadie pensara en fotografiarme o pintarme desnudo en un platón rodeado de faisanes muertos, jamones o rodeado de manzanas. Nadie, solo alguien enfermo, pensara en poseerme y después devorarme, nadie salivara pensando en el sabor de mi grasa o en la textura de mi carne. Tal vez se deba a que no soy bello, a que los seres humanos en general no lo somos y que por eso ocultamos nuestra fealdad en los trucos de belleza que intentan minimizarla tras el delgado velo de la apariencia.
Pero aquí esta la hoja, bella, interesante, cadavérica y marchita pero, sobretodo autentica, cualidad esa la mas importante de todas las que posee.
Cómo le admiro...
jueves, 22 de marzo de 2012
Llama - ama.
ilustración, Silvana Ávila ("Miss tutsi pop").http://www.silvana-avila.com
Miss Tutsi Pop.
Comentario en "Blog"
22 de Marzo del 2012.
Llama - ama.
(Para quien sea.)
Pobre persona.
Te llama, desde donde no te puede ver, te llama esperando poderte ver o encontrarte donde estés. ¿Donde estas? Que te llama y no ve. Quisiera estar junto a quien llama y no le responde. ¿Que acaso, si no le oye, no pude ver las señales de humo generadas por la llama que por adentro le consume? Aquella que le llena le cabeza de humo y le nubla la razón y el pensamiento. ¿No podrá distinguirle a la distancia por aquellas telegráficas señales? Se preguntara, si aquel al que llama no ha distinguido, aun en las noches mas cerradas, el fuego de su llama brillando en la obscuridad del frió vació de la indiferencia. Le llama y ya ama. Y nadie le responde. A pesar de tener sus oídos listos para escuchar la respuesta a su llamado y los ojos fijos al horizonte de las cosas intentado descubrir el brillo de la llama ajena. Vaga por el mundo llamando, anda, andote, solitaria, desesperada, cansada. Descubriendo, al caer de rodillas fatigada, que su llama interna le a consumido, como si de una varilla de incienso se tratara, así, fija en el olvido terminara decallendo, mientras su llama interna la devora y transmuta, en soledad alquímica, en las cenizas de la decepción. Ya no llama a nadie, su llama le a consumido. Y de esta solo queda una pequeña y brillante tea.
Ya no llama, ya ama.
sábado, 10 de marzo de 2012
Moebius....
Hoy es, como marca el indicador de las entradas del blog, 10 de marzo de este año del fin del mundo del 2012. Hace un rato, a las 7: 40 de la noche, mientras conducía al cine me entere, vía las noticias radiofónicas del IMER que el francés, Jean Giraud, también llamado Moebius, había muerto.
I.
"Jean Henri Gaston Giraud, Quien nació el 8 de Mayo de 1938 en Noget sur Marne, En las afueras de Paris, "murio esta mañana ( 10 De marzo 2012) tras una larga enfermedad" indico una amiga de la familia. "
La Jornada, Pagina 7a. Sección Cultura, Domingo 11 de Marzo.
Cito fuente, antes de que me acusen de Plagio como a Saltiel Alatriste.
II.
Domingo 11 de Marzo 2012.
Anécdota.
Voy a hablar de Moebius, o de Jean Giraud, como también se le conocía, como bien reza lo antes escrito, esta es una anécdota, no hablare acerca de alguna situación ocurrida intentando conseguir o leer alguno de su comics, no señor, tampoco narrare lo ya conocido, de que fue el autor de Arzac, Incal, Starwatcher, el fundador del prozine frances "Metal urlant" (Versión original de la revista Hevy metal.) o , como yo lo conocí originalmente, como el dibujante de las Historias escritas por Jean Michel Chalier, donde se narraban las desventuras y aventuras del terrateniente confederado Mike Steve Dolan, prófugo del sur por estar falsamente acusado de asesinato y reclutado por ejercito de la unión durante la guerra civil norteamericana, ejercito este, donde Dolan alcanzo el grado de teniente, de "Teniente Bluberry".
Tampoco me perderé, como uno de los diálogos mas interesantes de la película "Crimson tide" acerca de si el "Galactus" de Moebius era, o es, mejor que el de Jack Kirby, aunque eh de decir, en defensa de Moebius, que, despues de ver sus originales, me parece mejor su Galactus que el de Kirby, pero en esto, como en todo, en gustos se rompen géneros.
Pero, no me perderé. Ahora ahí va la anécdota...
Por ahí, de mil novecientos noventa y cinco, estaba metido, con gente cercana a mi, y algunos amigos y conocidos en el mundillo o sub mundo de hacer comic independiente o fanzine en Mexico. Eran los años después de la muerte de "Supermán", lo cual habia detonado un "boom" en lo que era el mercado del cómic nacional y comprar, vender o leer comics ya no se veía tan raro como antes, aunque, para honrar a la verdad yo me inicie en esto de las historietas con las ediciones Avestruz, Aguila y colibrí de editorial Novaro, con los Memines, "Zor y los imvensibles", "Capulinitas", la familia Burron y cosas similares.
Pues bien, en esas épocas acudían varios aspirantes a historietistas a una tertulias nocturnas en casa de Vic Hernandez. El creador, organizador y hombre orquesta alrededor del fanzine Caribu lú. No recuerdo la fecha exacta, pero alguien cercano a mi se acababa de ir a la Comicon de San Diego, entre cuyos atractivos estaba que precisamente uno de los invitados de siempre era Don Jean Giraud y otras personas famosas mas. Yo, falto de recursos, no me quedo mas remedio que darle a esa persona una modesta trading card que esperaba seria firmada por el famoso autor y esperar su regreso. Cual no seria mi sorpresa, cuando, una de las personas del Grupo de Victor me hablo a medio día de un jueves diciéndome que si no quería ir a un evento en el museo de las culturas en Coyoacan donde se inaguraria una muestra del trabajo de Moebius y cuyo único requisito es que yo llevara mi cámara reflex, pues según esto, gracias a su fanzine tendríamos identificaciones de prensa. Salí corriendo de la casa, con la susodicha cámara, a saber una reflex Canon AE 1 con un lente telefoto y el de 58 mm. buscando como loco, en las casa fotográficas cercanas a mi casa pelicula de 36 exposiciones ASA 400 o, por lo menos 200. Pues imaginaba yo que muy probablemente no habría mucha luz, y el evento en cuestión seria en la tarde y yo no quería perder para nada alguna secuencia, momento o instantáneas que permitiera inmortalizar el acto, también busque, frenético, algunos cómics que tenia y en que aparecían ciertos "pin ups" realizados por Moebius para ediciones norteamericanos de historietas japonesas o "Manga", para los puristas.
Aquello a lo que fuimos, que yo no tenia una idea muy clara de lo era, no era más que una muestra de originales del Sr. Jean Giraud que la enbajada de Francia había montado en el museo de las culturas populares en Coyoacan. Al llegar al lugar no vimos mucha gente y una banda del estado de Michoacan estaba terminando de tocar en el patio del museo, junto a ese inmenso árbol de la vida que remata el muro oriental del patio, mientras yo me preguntaba donde estaba el Sr. Moebius, o en su defecto quien era. No, no me miren raro. Si sabia, y muy bien, quien era Moebius, lo que no sabia es como era fisicamente. No, no soy raro, digo, uno le puede gustar la música de Stravinsky o de Stockhausen, Las peliculas de Kurosawa o Kosturica y no tener, ni de lejos la remota idea de como son (o eran) físicamente, si delgados o gordos , o de como era su timbre de voz o el color de sus cabellos. Así pues yo no tenia la idea de como era la montura física a la que correspondía la etiqueta "Moebius". Podría se cualquier persona, tal vez alguien con tentáculos, un ser de vapor o un chaman Cora o Pima del norte de México. Para mi sorpresa, cuando un equipo de audio anuncio que en la escalinata de acceso al museo iba a empezar el acto y se fueron diciendo, uno a uno el nombre de los presentes me di cuenta que la etiqueta "Moebius" no correspondía mucho a lo que veía, tal vez decir Jean Giraud sea mejor, si eso, a quien veía en ese momento era mas un "Jean Giraud", blanco, de edad madura, como de cincuenta años, delgado, con un pelo crespo o rizado de color blanco con una frente amplia, arrugara y con entradas. Vestía, como cualquier clase mediero occidental, con una chamarra Khaki, pantalones cómodos y una camisa a cuadros, todo de su medida, ni holgado ni justo, ningún rasgo raro, llamativo o extravagante que me pudieran llamar la atención hacia ese hombre que, cruzado de brazos y pacientemente escuchaba los discursos sucesivos de los oradores oficiales del acto. Caramba, ni sus lentes eran llamativos, eran unos normales de metal con marco dorado, uno esperaría que fueran rojos, gruesos, de pasta , a lo Groucho o extravagantes de alguna manera, pero nada. Nada, Nada de Nada. Me parecía muy disociada la noción "Jean Giraud", que tenia frente a mi, a unos metros, normal, de la idea "Moebius"
Dentro de los discursos de iuguración de la exposición, el cronista de Coyoacan no se canso en recordarnos que la pronunciación correcta del seudonimo de Jean Giraud era, segun el, "Meebvius", asi pues cada vez que citaba el nombre del señor frances, ponia un acento, exagerado, en pronunciar "Meebvius", quitando eso su discurso era interesante y fue, cuando por primera vez supe que Jean Giraud vivió durante algunas temporadas en el norte de Mexico.
Cuando le toco el turno de hablar al Sr. "Meebvius" descubrí que su vos era un poco mas ronca y aguda de lo que imaginaba, hablaba un buen español, pero con un acento, no muy marcado, pero lo suficiente para que cualquier persona en la calle lo identificara como francés, de habla lenta, y con muchas pausas dramaticas, hablo de los comic y de que México siempre le fascinaba, pues aqui lo mágico y fantástico eran cosa de todos los días. Caramba, si nos viera hoy día...Con nuestros ríos de sangre y cabezas rodantes. Pero en su voz no había nada especial, ninguna resonancia espectral, algún sesgo a voz de caverna o algún tono de divinidad.
Después de los discurso y de la visita de rigor, se organizo una firma de autógrafos en el jardín del museo, los organizadores vocearon por un altavoz que el "Maestro" solo firmaría UN ejemplar de lo que fuera que llevaramos y que no le quitaramos mucho de su, por supuesto, valioso tiempo, pues tenia una agenda apretada y compromisos que cumplir. Así pues, los ahí presentes hicimos una fila y mas de uno corrió a alguno de los puestos que mas de una tienda había montado para ver si sus saldos de Bluberrys, Arzachs o Starwatchers por fin salían de sus inventarios. Cuando llego mi turno puse sobre la mesa uno de los comics que llevaba con la esperanza de que los firmara. Era un Pin Up de "Tetzuo Shima" que aparecía en el numero final de la edición norteamericana de "Akira" de Katzuhiro Otomo que, si mal no recuerdo editaba la desaparecida Firma Epic. El Sr. Giraud sonrio un momento y me dijo: Otomo, te gusta Otomo. Si, conteste y aunque el monigote de seguridad que estaba a lodo del Sr. Giraud y que vigilaba que todo saliera como lo habían voceado antes de empezar la firma de autógrafos me estaba fusilando con la mirada me anime a sacar otra historieta y pedirme que me la firmara. Esta vez era otro Pin up, pero de la edición norteamericana de "Nausicaa del valle del viento" de Hayao Miyazaki editada por Viz. El Sr. Giraud se las quedo viendo como si fueran trabajo de alguien más, o al menos así me parecio. Te gusta Otomo y Miyazaki. ¿Verdad? Me comento. Si le conteste, aunque en este país son casi desconocidos (En aquel momento). Intercambiamos un par de frasces que hubieran sido mas si no es que el hombre de seguridad me dio un empujón y me conmino, no muy cortésmente a "dejar de molestar e interrumpir al maestro" y a moverme para que el Sr. Jean Giraud siguiera con el ritual fordiano de firmar Arzacs como si fuera linea de producción. Al menos, al retirarme le pude estrechar la mano, que, como el resto de el, no era nada particularmente fuera de este mundo.
Y pues bien así es, eso es todo, y esa es mi anécdota, No alcance la iluminación, ni vi visiones, ni tuve una epifanía ni nada similar. Solo conoci a Moebius, intercambie con el unas cuantas palabras y recibí, como regalo, su firma en unos cómics que de por si ya atesoraba. Algunos años después conocí en persona, gracias a esas identificaciones de prensa que conseguíamos por ser Fanzineros a Will Eisner, Fontanarrosa y a Stan Lee. A los cuales también les pude robar una firma y que tal vez sean de las pocas cosas que prueban y probaran mi paso por esta tierra.
Me pregunto donde esta Moebius en este momento. ¿En sueños?¿En mundos fantasticos? Puede que sea así y que el este vagando por los mundos que creo, y que aquel que murió, después de una penosa y larga enfermedad fuera tan solo aquel francés de manos delgadas con el que intercambien un par de palabras y que se llamo en vida Jean Giraud.
I.
"Jean Henri Gaston Giraud, Quien nació el 8 de Mayo de 1938 en Noget sur Marne, En las afueras de Paris, "murio esta mañana ( 10 De marzo 2012) tras una larga enfermedad" indico una amiga de la familia. "
La Jornada, Pagina 7a. Sección Cultura, Domingo 11 de Marzo.
Cito fuente, antes de que me acusen de Plagio como a Saltiel Alatriste.
II.
Domingo 11 de Marzo 2012.
Anécdota.
Voy a hablar de Moebius, o de Jean Giraud, como también se le conocía, como bien reza lo antes escrito, esta es una anécdota, no hablare acerca de alguna situación ocurrida intentando conseguir o leer alguno de su comics, no señor, tampoco narrare lo ya conocido, de que fue el autor de Arzac, Incal, Starwatcher, el fundador del prozine frances "Metal urlant" (Versión original de la revista Hevy metal.) o , como yo lo conocí originalmente, como el dibujante de las Historias escritas por Jean Michel Chalier, donde se narraban las desventuras y aventuras del terrateniente confederado Mike Steve Dolan, prófugo del sur por estar falsamente acusado de asesinato y reclutado por ejercito de la unión durante la guerra civil norteamericana, ejercito este, donde Dolan alcanzo el grado de teniente, de "Teniente Bluberry".
Tampoco me perderé, como uno de los diálogos mas interesantes de la película "Crimson tide" acerca de si el "Galactus" de Moebius era, o es, mejor que el de Jack Kirby, aunque eh de decir, en defensa de Moebius, que, despues de ver sus originales, me parece mejor su Galactus que el de Kirby, pero en esto, como en todo, en gustos se rompen géneros.
Pero, no me perderé. Ahora ahí va la anécdota...
Por ahí, de mil novecientos noventa y cinco, estaba metido, con gente cercana a mi, y algunos amigos y conocidos en el mundillo o sub mundo de hacer comic independiente o fanzine en Mexico. Eran los años después de la muerte de "Supermán", lo cual habia detonado un "boom" en lo que era el mercado del cómic nacional y comprar, vender o leer comics ya no se veía tan raro como antes, aunque, para honrar a la verdad yo me inicie en esto de las historietas con las ediciones Avestruz, Aguila y colibrí de editorial Novaro, con los Memines, "Zor y los imvensibles", "Capulinitas", la familia Burron y cosas similares.
Pues bien, en esas épocas acudían varios aspirantes a historietistas a una tertulias nocturnas en casa de Vic Hernandez. El creador, organizador y hombre orquesta alrededor del fanzine Caribu lú. No recuerdo la fecha exacta, pero alguien cercano a mi se acababa de ir a la Comicon de San Diego, entre cuyos atractivos estaba que precisamente uno de los invitados de siempre era Don Jean Giraud y otras personas famosas mas. Yo, falto de recursos, no me quedo mas remedio que darle a esa persona una modesta trading card que esperaba seria firmada por el famoso autor y esperar su regreso. Cual no seria mi sorpresa, cuando, una de las personas del Grupo de Victor me hablo a medio día de un jueves diciéndome que si no quería ir a un evento en el museo de las culturas en Coyoacan donde se inaguraria una muestra del trabajo de Moebius y cuyo único requisito es que yo llevara mi cámara reflex, pues según esto, gracias a su fanzine tendríamos identificaciones de prensa. Salí corriendo de la casa, con la susodicha cámara, a saber una reflex Canon AE 1 con un lente telefoto y el de 58 mm. buscando como loco, en las casa fotográficas cercanas a mi casa pelicula de 36 exposiciones ASA 400 o, por lo menos 200. Pues imaginaba yo que muy probablemente no habría mucha luz, y el evento en cuestión seria en la tarde y yo no quería perder para nada alguna secuencia, momento o instantáneas que permitiera inmortalizar el acto, también busque, frenético, algunos cómics que tenia y en que aparecían ciertos "pin ups" realizados por Moebius para ediciones norteamericanos de historietas japonesas o "Manga", para los puristas.
Aquello a lo que fuimos, que yo no tenia una idea muy clara de lo era, no era más que una muestra de originales del Sr. Jean Giraud que la enbajada de Francia había montado en el museo de las culturas populares en Coyoacan. Al llegar al lugar no vimos mucha gente y una banda del estado de Michoacan estaba terminando de tocar en el patio del museo, junto a ese inmenso árbol de la vida que remata el muro oriental del patio, mientras yo me preguntaba donde estaba el Sr. Moebius, o en su defecto quien era. No, no me miren raro. Si sabia, y muy bien, quien era Moebius, lo que no sabia es como era fisicamente. No, no soy raro, digo, uno le puede gustar la música de Stravinsky o de Stockhausen, Las peliculas de Kurosawa o Kosturica y no tener, ni de lejos la remota idea de como son (o eran) físicamente, si delgados o gordos , o de como era su timbre de voz o el color de sus cabellos. Así pues yo no tenia la idea de como era la montura física a la que correspondía la etiqueta "Moebius". Podría se cualquier persona, tal vez alguien con tentáculos, un ser de vapor o un chaman Cora o Pima del norte de México. Para mi sorpresa, cuando un equipo de audio anuncio que en la escalinata de acceso al museo iba a empezar el acto y se fueron diciendo, uno a uno el nombre de los presentes me di cuenta que la etiqueta "Moebius" no correspondía mucho a lo que veía, tal vez decir Jean Giraud sea mejor, si eso, a quien veía en ese momento era mas un "Jean Giraud", blanco, de edad madura, como de cincuenta años, delgado, con un pelo crespo o rizado de color blanco con una frente amplia, arrugara y con entradas. Vestía, como cualquier clase mediero occidental, con una chamarra Khaki, pantalones cómodos y una camisa a cuadros, todo de su medida, ni holgado ni justo, ningún rasgo raro, llamativo o extravagante que me pudieran llamar la atención hacia ese hombre que, cruzado de brazos y pacientemente escuchaba los discursos sucesivos de los oradores oficiales del acto. Caramba, ni sus lentes eran llamativos, eran unos normales de metal con marco dorado, uno esperaría que fueran rojos, gruesos, de pasta , a lo Groucho o extravagantes de alguna manera, pero nada. Nada, Nada de Nada. Me parecía muy disociada la noción "Jean Giraud", que tenia frente a mi, a unos metros, normal, de la idea "Moebius"
Dentro de los discursos de iuguración de la exposición, el cronista de Coyoacan no se canso en recordarnos que la pronunciación correcta del seudonimo de Jean Giraud era, segun el, "Meebvius", asi pues cada vez que citaba el nombre del señor frances, ponia un acento, exagerado, en pronunciar "Meebvius", quitando eso su discurso era interesante y fue, cuando por primera vez supe que Jean Giraud vivió durante algunas temporadas en el norte de Mexico.
Cuando le toco el turno de hablar al Sr. "Meebvius" descubrí que su vos era un poco mas ronca y aguda de lo que imaginaba, hablaba un buen español, pero con un acento, no muy marcado, pero lo suficiente para que cualquier persona en la calle lo identificara como francés, de habla lenta, y con muchas pausas dramaticas, hablo de los comic y de que México siempre le fascinaba, pues aqui lo mágico y fantástico eran cosa de todos los días. Caramba, si nos viera hoy día...Con nuestros ríos de sangre y cabezas rodantes. Pero en su voz no había nada especial, ninguna resonancia espectral, algún sesgo a voz de caverna o algún tono de divinidad.
Después de los discurso y de la visita de rigor, se organizo una firma de autógrafos en el jardín del museo, los organizadores vocearon por un altavoz que el "Maestro" solo firmaría UN ejemplar de lo que fuera que llevaramos y que no le quitaramos mucho de su, por supuesto, valioso tiempo, pues tenia una agenda apretada y compromisos que cumplir. Así pues, los ahí presentes hicimos una fila y mas de uno corrió a alguno de los puestos que mas de una tienda había montado para ver si sus saldos de Bluberrys, Arzachs o Starwatchers por fin salían de sus inventarios. Cuando llego mi turno puse sobre la mesa uno de los comics que llevaba con la esperanza de que los firmara. Era un Pin Up de "Tetzuo Shima" que aparecía en el numero final de la edición norteamericana de "Akira" de Katzuhiro Otomo que, si mal no recuerdo editaba la desaparecida Firma Epic. El Sr. Giraud sonrio un momento y me dijo: Otomo, te gusta Otomo. Si, conteste y aunque el monigote de seguridad que estaba a lodo del Sr. Giraud y que vigilaba que todo saliera como lo habían voceado antes de empezar la firma de autógrafos me estaba fusilando con la mirada me anime a sacar otra historieta y pedirme que me la firmara. Esta vez era otro Pin up, pero de la edición norteamericana de "Nausicaa del valle del viento" de Hayao Miyazaki editada por Viz. El Sr. Giraud se las quedo viendo como si fueran trabajo de alguien más, o al menos así me parecio. Te gusta Otomo y Miyazaki. ¿Verdad? Me comento. Si le conteste, aunque en este país son casi desconocidos (En aquel momento). Intercambiamos un par de frasces que hubieran sido mas si no es que el hombre de seguridad me dio un empujón y me conmino, no muy cortésmente a "dejar de molestar e interrumpir al maestro" y a moverme para que el Sr. Jean Giraud siguiera con el ritual fordiano de firmar Arzacs como si fuera linea de producción. Al menos, al retirarme le pude estrechar la mano, que, como el resto de el, no era nada particularmente fuera de este mundo.
Y pues bien así es, eso es todo, y esa es mi anécdota, No alcance la iluminación, ni vi visiones, ni tuve una epifanía ni nada similar. Solo conoci a Moebius, intercambie con el unas cuantas palabras y recibí, como regalo, su firma en unos cómics que de por si ya atesoraba. Algunos años después conocí en persona, gracias a esas identificaciones de prensa que conseguíamos por ser Fanzineros a Will Eisner, Fontanarrosa y a Stan Lee. A los cuales también les pude robar una firma y que tal vez sean de las pocas cosas que prueban y probaran mi paso por esta tierra.
Me pregunto donde esta Moebius en este momento. ¿En sueños?¿En mundos fantasticos? Puede que sea así y que el este vagando por los mundos que creo, y que aquel que murió, después de una penosa y larga enfermedad fuera tan solo aquel francés de manos delgadas con el que intercambien un par de palabras y que se llamo en vida Jean Giraud.
viernes, 24 de febrero de 2012
Monstruo.
Miss Tutsi Pop.
24 de Febrero 2012. Día de la bandera.
Comentario en "blog".
Y eh aquí un monstruo, el mas terrible de todos. Mas que aquel terrible Indric ruso, tan inmenso, que sus pies dejaron planas las grandes llanuras de Siberia y su voz se escuchaba como el trueno. Terrible, mas aún que el temible, pero nunca visto, Kraken, del cual nada se sabe, pues todos aquellos que lo vieron murieron víctimas de terribles naufragios. Monstruo terrible, aún más, que aquel gigante de ojos amarillos que el joven Victor Frankentein animara en su solitaria habitación de la universidad de Ingolstad después de haber estudiado y disecado cadáveres. Si, este monstruo es terrible, cuál mas, es el devorador de almas, de los otros, de la fuerza y vida de los demás, es el cruel, el sádico, el esclavista, el que todo lo desea y todo lo pervierte, es el ser babeante por placeres, de los mil apetitos, de comida, toda ella, de riqueza, de honores, de sexo, de recursos, es el que todo lo desea y todo lo destruye, el que quiere todo y todo lo arruina. Todo esto, movido por único interés egoísta de llenar el gran vacío que mora dentro de si y que no tiene llenadera, podría ingerir este planeta, como agujero negro, de esos, que se dice, rondan el universo. Y aun así, después de haber tragado y consumido el planeta entero y todo lo que mora en el, seguiría insatisfecho. Bicho curioso es este terrible monstruo insaciable de tamaño diminuto al que de ahora en adelante llamaremos por su nombre. Le diremos, simplemente: Hombre.
24 de Febrero 2012. Día de la bandera.
Comentario en "blog".
Y eh aquí un monstruo, el mas terrible de todos. Mas que aquel terrible Indric ruso, tan inmenso, que sus pies dejaron planas las grandes llanuras de Siberia y su voz se escuchaba como el trueno. Terrible, mas aún que el temible, pero nunca visto, Kraken, del cual nada se sabe, pues todos aquellos que lo vieron murieron víctimas de terribles naufragios. Monstruo terrible, aún más, que aquel gigante de ojos amarillos que el joven Victor Frankentein animara en su solitaria habitación de la universidad de Ingolstad después de haber estudiado y disecado cadáveres. Si, este monstruo es terrible, cuál mas, es el devorador de almas, de los otros, de la fuerza y vida de los demás, es el cruel, el sádico, el esclavista, el que todo lo desea y todo lo pervierte, es el ser babeante por placeres, de los mil apetitos, de comida, toda ella, de riqueza, de honores, de sexo, de recursos, es el que todo lo desea y todo lo destruye, el que quiere todo y todo lo arruina. Todo esto, movido por único interés egoísta de llenar el gran vacío que mora dentro de si y que no tiene llenadera, podría ingerir este planeta, como agujero negro, de esos, que se dice, rondan el universo. Y aun así, después de haber tragado y consumido el planeta entero y todo lo que mora en el, seguiría insatisfecho. Bicho curioso es este terrible monstruo insaciable de tamaño diminuto al que de ahora en adelante llamaremos por su nombre. Le diremos, simplemente: Hombre.
viernes, 10 de febrero de 2012
Vudú...
Anécdotas.
9 de Febrero 2011.
Textos. Correo electrónico.
Vudú...
Cosas reales, anécdotas...
I.
No creo en lo sobrenatural, no le creo. Eh vagado por panteones y trabajado, muchas veces solo, de un día para otro, en lúgubres pisos de solitarios edificios que, no faltaba más, tenían fama de embrujados, sin mas compañía que una computadora, un radio y de equipos mecánicos y electrónicos relacionados a mi profesión; Como reveladoras e impresoras de sublimación, maquinas estas, que despedían ruidos como de respiración mortuoria o de rictus de dolor cadavérico, pero sustos, apariciones espectrales o espantos, de eso nada. ¿Nada? Nada. Tal vez, por no desistir de la idea común de que los espantos aparecidos y cosas similares existan, debo decir, en contra mía por cierto, que tal vez soy alguien tan poco impresionante o memorable como para que algún fenómeno sobrenatural se tomara la mínima molestia en espantarme, tal vez, el irritado fuera aquel espanto que, molesto por mi impertinente, molesta y sosa compañía prefiriera descansar y dejar de trabajar temprano y esperar que la ocasión fuera mas propicia, o al menos con un publico mejor y mas numeroso.
II.
Desde hace años duermo como topo, con la cabeza tapada por el esbozo de la cobija, hecho ovillo y solo con un pequeño túnel entre las sabanas, a la altura de la nariz, que me permita respirar aire frió y fresco, muy distinto al caliente y sofocante que existe en el interior de este capullo de algodón y lana que es el ovillo de tela que envuelve mi cuerpo. No temo a la obscuridad, como cuando niño, ni le tengo miedo al rayo o al viento chocando contra mi ventana, por lo general mi sueño es profundo y de un jalón. Pero a veces, me pasa un raro fenómeno. A veces, mientras duermo, parece que estoy consciente que duermo y escucho: Escucho. Escucho los pasos de alguien que camina alrededor de la cama, lentamente y con cadencia, bordea el perímetro de esta y a veces, siento como se sienta, en el borde de la misma, cerca de mis pies. Algunas veces esto, lo que sea que sea, me ha abofeteado y susurrado mi nombre cerca de mi oído. En estas ocasiones me incorporo de un salto para descubrir con mis ojos miopes una realidad de obscuridad desenfocada donde todo esta en su lugar, curiosamente, estas experiencias no me espantan ni me inquietan, me sorprenden, a pesar de cada vez que eso me ha pasado aparecen, rodeando mi cama una serie de moscas muertas, que siempre son mas de tres y nunca menos de cinco, que, curiosamente no estaban ahí, ni en el cuarto la noche anterior. Y lo cual me hace cuestionarme si este espectro o lo que sea que me visita en sueños nocturnos no se podrá rentar como una especie de control del plagas, pues, por lo visto, para matar moscas e insectos voladores es mas eficiente que cualquier poderoso insecticida, de esos que anuncian en la caja idiota y ultraplana que es la tele. Pobres de esas moscas muertas repentinamente y aparecidas no en el muro ni en la cortina sino fulminadas letalmente en el suelo. No se que sea, ni que signifique. Pero lo que si se, es que el último día del año pasado (30 dic 2011) tuve un episodio similar pero con un giro diferente. Nuevamente escuche los pasos alrededor de la cama y sentí que algo se sentaba a la altura de mi abdomen, en el borde mismo de la cama, ahí, senti como una mano me tomaba de la piyama y la jalaba con fuerza. Al instante desperté sorprendido, pero no asustado y al estar acostumbrado a estos fenómenos me volví a dormir, o como en mi estado semiconciente dilucide, volví a dormir en mi sueño. Y es que por alguna razón que no identifico era consciente en ese momento de que dormía y de que lo que paso no era mas que un sueño, es decir que dormía y soñaba que soñaba. Así pues soñando que soñaba que soñaba nuevamente, después de un rato sentí como lo que sea me jalo del faldón de la piyama y me abanicaba el rostro con su fría y fresca mano nuevamente desperté y prendí la luz ahora exasperado y molesto. Pues que se cree este ente o cosa para venir a perturbar mi sueño, yo cansado y develado y para colmo, con la obligación de madrugar a la mañana siguiente. ¿Que se cree tan importante como para venir a robar mis valiosas y escasas horas de sueño? Totalmente exasperado y en voz alta apóstrofe lo siguiente: "Eh tú, como te llames o quien quiera que seas. ¿Que demonios quieres de mi? Dímelo ahora mismo o si no dejadme descansar". Espere un rato, semi incorporado en la cama y con mi vista miope fija en un muro desenfocado, espere, espere y nada, nada sucedió ni pasos, ni voces, ni mi nombre susurrado en el vacío, nada. Y como nada paso, regrese a esta cueva de lana que es la cobija a intentar recuperar los instantes de sueño que este ente me había querido quitar. Sueño este, profundo y para nada filosófico, libre ya de la sensación teserac de ser auto consciente, de estar dormido y soñando y dentro de este sueño soñar que soñaba que algo me visitaba.
Han pasado unos días y mi tranquilidad nocturna no ha sido ya más interrumpida. Ahora hay algo que me empieza a angustiar, y es el hecho de que tal vez, el ente que habitaba mi mundo nocturno se haya ido, exorcizado por la rudeza de mis palabras y con lo rudo de mis acciones. Abandonara el espacio físico de mi cuarto y el semi-lucido de mi conciencia de estar dormido soñado que sueño. Que se haya ido con sus manos frescas, sus pasos inaudibles, el susurro de mi nombre y su colección de moscas muertas a otro cuarto mas interesante habitado por alguien que valga mas la pena espantar.
Esa idea me preocupa, me angustia, y para no variar... Me aterra.
III.
La gente en casa esta angustiada, cada mañana, en el ángulo de la esquina del muro de mi casa aparece un limón. Uno grande y fresco, de buen tamaño y sin magulladura o marcas de mosquitos y que, por mucho que imagine, no llego ahí por movimiento propio calledondose de un árbol cercano y rodando hasta acomodarse, cada día, en la misma esquina. Siempre aparece solo, aunque algunas veces aparece acompañado por marcas de gis hechas sobre el áspero cemento de la banqueta. "Es un embrujo" Me dicen. Y no logro llegar en mi cabeza el por que le debo de tener miedo a un cítrico amarillento de mas o menos buen tamaño, cascara gruesa y mucha vitamina "C". ¿Por que abría de tenerle miedo, de voltear mi vista hacia otro lado evitando mirarle y evitar su espacio como si de una granada de mano o elemento altamente radiactivo se tratase? Si es un embrujo tal vez se sientan ofendidos cuando de un pisotón reviento y destripo a este pequeño cítrico, para después de un patadón mandarlo a rodar calle abajo, mientras digo en voz alta: "Ahí tienen dioses antiguos que tengan buen viaje, con todo y su maleficio" Sin embargo, tal vez ayer (25 de dic) el maleficio tomo nueva forma, pues al salir de mi casa me encontré, ahí mismo, exactamente a la mitad de la cochera, una retorcida rama de árbol, de mas o menos buen tamaño, quemada en todos lados excepto en la punta de una rama y convertida en una estatua de ceniza de color blanco grisáceo. Estatua esta que al tocarla con el pie se volvió inmediatamente polvo, lo cual mas que inquietarme me enfureció. Regrese a la casa y armado con una escoba empece a barrer, con movimientos vigorosos lo que quedo de la rama y la ceniza, precisamente pisoteada con el desprecio de mis zapatos, hacia la banqueta. Una vez terminada la labor de barrerla hacia la banqueta empece a abanicar y dispersar al aire con la escoba el montoncito de ceniza blanquecina mientras en voz alta y molesta le decía: "Ahí tienen dioses antiguos de los cuales desconozco el nombre, sépalo bien, a mi nada pueden hacerme, pues yo solo le temo a los dioses de los cuales conozco su nombre, así que cuando me lo quieran decir regresen y con todo gusto me moriré de miedo" y así continúe, barriendo con movimientos frenéticos y exultantes.
Algunos días han pasado, y no han aparecido mas limones. Tal vez quien me embruja se harto de mi actitud poco comprometida, tal vez estoy embrujado y maldito ya, pero en mi estupidez abyecta no me eh dado cuenta, tal vez el limonero se quedo sin limones y las plantas que se queman hasta dejar una escultura de ceniza blanca están escasas, Lo que si sé, es que así como estas cosas aparecieron en mi casa de improviso, así han desaparecido. Aunque algo me inquieta, que tal vez, un día próximo aparezca un limón solitario en la esquina de mi casa, con una etiqueta puesta y en ella el nombre de un dios desconocido y antiguo, dios este, que por respeto a la deferencia, deberé temer por el simple hecho de conocer su nombre...
9 de Febrero 2011.
Textos. Correo electrónico.
Vudú...
Cosas reales, anécdotas...
I.
No creo en lo sobrenatural, no le creo. Eh vagado por panteones y trabajado, muchas veces solo, de un día para otro, en lúgubres pisos de solitarios edificios que, no faltaba más, tenían fama de embrujados, sin mas compañía que una computadora, un radio y de equipos mecánicos y electrónicos relacionados a mi profesión; Como reveladoras e impresoras de sublimación, maquinas estas, que despedían ruidos como de respiración mortuoria o de rictus de dolor cadavérico, pero sustos, apariciones espectrales o espantos, de eso nada. ¿Nada? Nada. Tal vez, por no desistir de la idea común de que los espantos aparecidos y cosas similares existan, debo decir, en contra mía por cierto, que tal vez soy alguien tan poco impresionante o memorable como para que algún fenómeno sobrenatural se tomara la mínima molestia en espantarme, tal vez, el irritado fuera aquel espanto que, molesto por mi impertinente, molesta y sosa compañía prefiriera descansar y dejar de trabajar temprano y esperar que la ocasión fuera mas propicia, o al menos con un publico mejor y mas numeroso.
II.
Desde hace años duermo como topo, con la cabeza tapada por el esbozo de la cobija, hecho ovillo y solo con un pequeño túnel entre las sabanas, a la altura de la nariz, que me permita respirar aire frió y fresco, muy distinto al caliente y sofocante que existe en el interior de este capullo de algodón y lana que es el ovillo de tela que envuelve mi cuerpo. No temo a la obscuridad, como cuando niño, ni le tengo miedo al rayo o al viento chocando contra mi ventana, por lo general mi sueño es profundo y de un jalón. Pero a veces, me pasa un raro fenómeno. A veces, mientras duermo, parece que estoy consciente que duermo y escucho: Escucho. Escucho los pasos de alguien que camina alrededor de la cama, lentamente y con cadencia, bordea el perímetro de esta y a veces, siento como se sienta, en el borde de la misma, cerca de mis pies. Algunas veces esto, lo que sea que sea, me ha abofeteado y susurrado mi nombre cerca de mi oído. En estas ocasiones me incorporo de un salto para descubrir con mis ojos miopes una realidad de obscuridad desenfocada donde todo esta en su lugar, curiosamente, estas experiencias no me espantan ni me inquietan, me sorprenden, a pesar de cada vez que eso me ha pasado aparecen, rodeando mi cama una serie de moscas muertas, que siempre son mas de tres y nunca menos de cinco, que, curiosamente no estaban ahí, ni en el cuarto la noche anterior. Y lo cual me hace cuestionarme si este espectro o lo que sea que me visita en sueños nocturnos no se podrá rentar como una especie de control del plagas, pues, por lo visto, para matar moscas e insectos voladores es mas eficiente que cualquier poderoso insecticida, de esos que anuncian en la caja idiota y ultraplana que es la tele. Pobres de esas moscas muertas repentinamente y aparecidas no en el muro ni en la cortina sino fulminadas letalmente en el suelo. No se que sea, ni que signifique. Pero lo que si se, es que el último día del año pasado (30 dic 2011) tuve un episodio similar pero con un giro diferente. Nuevamente escuche los pasos alrededor de la cama y sentí que algo se sentaba a la altura de mi abdomen, en el borde mismo de la cama, ahí, senti como una mano me tomaba de la piyama y la jalaba con fuerza. Al instante desperté sorprendido, pero no asustado y al estar acostumbrado a estos fenómenos me volví a dormir, o como en mi estado semiconciente dilucide, volví a dormir en mi sueño. Y es que por alguna razón que no identifico era consciente en ese momento de que dormía y de que lo que paso no era mas que un sueño, es decir que dormía y soñaba que soñaba. Así pues soñando que soñaba que soñaba nuevamente, después de un rato sentí como lo que sea me jalo del faldón de la piyama y me abanicaba el rostro con su fría y fresca mano nuevamente desperté y prendí la luz ahora exasperado y molesto. Pues que se cree este ente o cosa para venir a perturbar mi sueño, yo cansado y develado y para colmo, con la obligación de madrugar a la mañana siguiente. ¿Que se cree tan importante como para venir a robar mis valiosas y escasas horas de sueño? Totalmente exasperado y en voz alta apóstrofe lo siguiente: "Eh tú, como te llames o quien quiera que seas. ¿Que demonios quieres de mi? Dímelo ahora mismo o si no dejadme descansar". Espere un rato, semi incorporado en la cama y con mi vista miope fija en un muro desenfocado, espere, espere y nada, nada sucedió ni pasos, ni voces, ni mi nombre susurrado en el vacío, nada. Y como nada paso, regrese a esta cueva de lana que es la cobija a intentar recuperar los instantes de sueño que este ente me había querido quitar. Sueño este, profundo y para nada filosófico, libre ya de la sensación teserac de ser auto consciente, de estar dormido y soñando y dentro de este sueño soñar que soñaba que algo me visitaba.
Han pasado unos días y mi tranquilidad nocturna no ha sido ya más interrumpida. Ahora hay algo que me empieza a angustiar, y es el hecho de que tal vez, el ente que habitaba mi mundo nocturno se haya ido, exorcizado por la rudeza de mis palabras y con lo rudo de mis acciones. Abandonara el espacio físico de mi cuarto y el semi-lucido de mi conciencia de estar dormido soñado que sueño. Que se haya ido con sus manos frescas, sus pasos inaudibles, el susurro de mi nombre y su colección de moscas muertas a otro cuarto mas interesante habitado por alguien que valga mas la pena espantar.
Esa idea me preocupa, me angustia, y para no variar... Me aterra.
III.
La gente en casa esta angustiada, cada mañana, en el ángulo de la esquina del muro de mi casa aparece un limón. Uno grande y fresco, de buen tamaño y sin magulladura o marcas de mosquitos y que, por mucho que imagine, no llego ahí por movimiento propio calledondose de un árbol cercano y rodando hasta acomodarse, cada día, en la misma esquina. Siempre aparece solo, aunque algunas veces aparece acompañado por marcas de gis hechas sobre el áspero cemento de la banqueta. "Es un embrujo" Me dicen. Y no logro llegar en mi cabeza el por que le debo de tener miedo a un cítrico amarillento de mas o menos buen tamaño, cascara gruesa y mucha vitamina "C". ¿Por que abría de tenerle miedo, de voltear mi vista hacia otro lado evitando mirarle y evitar su espacio como si de una granada de mano o elemento altamente radiactivo se tratase? Si es un embrujo tal vez se sientan ofendidos cuando de un pisotón reviento y destripo a este pequeño cítrico, para después de un patadón mandarlo a rodar calle abajo, mientras digo en voz alta: "Ahí tienen dioses antiguos que tengan buen viaje, con todo y su maleficio" Sin embargo, tal vez ayer (25 de dic) el maleficio tomo nueva forma, pues al salir de mi casa me encontré, ahí mismo, exactamente a la mitad de la cochera, una retorcida rama de árbol, de mas o menos buen tamaño, quemada en todos lados excepto en la punta de una rama y convertida en una estatua de ceniza de color blanco grisáceo. Estatua esta que al tocarla con el pie se volvió inmediatamente polvo, lo cual mas que inquietarme me enfureció. Regrese a la casa y armado con una escoba empece a barrer, con movimientos vigorosos lo que quedo de la rama y la ceniza, precisamente pisoteada con el desprecio de mis zapatos, hacia la banqueta. Una vez terminada la labor de barrerla hacia la banqueta empece a abanicar y dispersar al aire con la escoba el montoncito de ceniza blanquecina mientras en voz alta y molesta le decía: "Ahí tienen dioses antiguos de los cuales desconozco el nombre, sépalo bien, a mi nada pueden hacerme, pues yo solo le temo a los dioses de los cuales conozco su nombre, así que cuando me lo quieran decir regresen y con todo gusto me moriré de miedo" y así continúe, barriendo con movimientos frenéticos y exultantes.
Algunos días han pasado, y no han aparecido mas limones. Tal vez quien me embruja se harto de mi actitud poco comprometida, tal vez estoy embrujado y maldito ya, pero en mi estupidez abyecta no me eh dado cuenta, tal vez el limonero se quedo sin limones y las plantas que se queman hasta dejar una escultura de ceniza blanca están escasas, Lo que si sé, es que así como estas cosas aparecieron en mi casa de improviso, así han desaparecido. Aunque algo me inquieta, que tal vez, un día próximo aparezca un limón solitario en la esquina de mi casa, con una etiqueta puesta y en ella el nombre de un dios desconocido y antiguo, dios este, que por respeto a la deferencia, deberé temer por el simple hecho de conocer su nombre...
sábado, 31 de diciembre de 2011
dos mil doce...
Año nuevo 2012
Nuevamente, como cada trescientos sesenta y cinco días, con sus minutos, segundos mas, segundos menos, otro año a pasado. Pronto, este inmenso esferoide de roca solida y núcleo ferroso, ligeramente achatado en sus polos y con una ligera inclinación de veintitrés grados respecto a su eje de traslación, terminara su órbita lejana o afelio, dirían los astrofísicos, para dejarse caer hacia ese astro rey llamado sol, al cual encontrara en el punto mas cercano de su trayectoria de aquí a seis meses en el futuro, futuro este, ignoto y atemorizante, por ser, no menos desconocido.
Año atemorizante será pues este que empieza y que llevara el nombre y etiqueta de dos mil doce, el cual tiene, dentro de sus certezas algunas certidumbres bastante amenazantes, seguirá la crisis económica a nivel mundial, habrá cada vez mas indignados en los países del primer mundo, el petroleo y otro energéticos, como el gas y la gasolina, serán mas caros, la tecnología nos separara cada día mas de las demás personas, etc. Será, ademas, en nuestro país un año electoral difícil y polarizado así como previsible mente violento, como lo es hoy día, los ricos serán mas ricos, los pobres mas pobres y el mundo que nos rodea y donde vivimos, será depredado y contaminado a taza creciente. Y como si estas previsibles desgracias no bastaran, tendremos que afrontar el Apocalipsis, que dicen, previeron los mayas en diciembre próximo cuando por primera vez en siglos el año solar, lunar y los ciclos de Venus coincidan... Si el mundo sería, como parece, lugar de tristezas y desencuentros tal vez nuestra desaparición de la faz de esta tierra sea un evento afortunado, pero tal vez, el calendario maya solo indique el principio de otro ciclo, largo como el anterior, en el cual podremos intenta hacer de nuevo nuestras vidas y las los otros de una manera distinta, tal vez no mejor ni peor, pero si distinta, eso seria tal vez un gran avance.
A pesar de lo pesimista de mi discurso me permito escribiste este mensaje. Para desearte lo mejor en los próximos trescientos sesenta y cinco días por venir. Te deseo que los logros sean mas que los fracasos, que los triunfos mas que las caídas, las alegrías mas que las tristezas y que tengas fortaleza para enfrentar las desgracias inevitables que se presentan en esto que llamamos vida y que triunfara, si el destino lo quiere, sobre la muerte que nos rodea por un año mas.
Suerte y compartamos la próxima década y esa aventura que pronto empezara y que llamaremos dos mil doce.
Bienaventuranzas y nos vemos en esa tierra ignota llamada futuro que pronto llamaremos presente.
FELICIDADES.
Nuevamente, como cada trescientos sesenta y cinco días, con sus minutos, segundos mas, segundos menos, otro año a pasado. Pronto, este inmenso esferoide de roca solida y núcleo ferroso, ligeramente achatado en sus polos y con una ligera inclinación de veintitrés grados respecto a su eje de traslación, terminara su órbita lejana o afelio, dirían los astrofísicos, para dejarse caer hacia ese astro rey llamado sol, al cual encontrara en el punto mas cercano de su trayectoria de aquí a seis meses en el futuro, futuro este, ignoto y atemorizante, por ser, no menos desconocido.
Año atemorizante será pues este que empieza y que llevara el nombre y etiqueta de dos mil doce, el cual tiene, dentro de sus certezas algunas certidumbres bastante amenazantes, seguirá la crisis económica a nivel mundial, habrá cada vez mas indignados en los países del primer mundo, el petroleo y otro energéticos, como el gas y la gasolina, serán mas caros, la tecnología nos separara cada día mas de las demás personas, etc. Será, ademas, en nuestro país un año electoral difícil y polarizado así como previsible mente violento, como lo es hoy día, los ricos serán mas ricos, los pobres mas pobres y el mundo que nos rodea y donde vivimos, será depredado y contaminado a taza creciente. Y como si estas previsibles desgracias no bastaran, tendremos que afrontar el Apocalipsis, que dicen, previeron los mayas en diciembre próximo cuando por primera vez en siglos el año solar, lunar y los ciclos de Venus coincidan... Si el mundo sería, como parece, lugar de tristezas y desencuentros tal vez nuestra desaparición de la faz de esta tierra sea un evento afortunado, pero tal vez, el calendario maya solo indique el principio de otro ciclo, largo como el anterior, en el cual podremos intenta hacer de nuevo nuestras vidas y las los otros de una manera distinta, tal vez no mejor ni peor, pero si distinta, eso seria tal vez un gran avance.
A pesar de lo pesimista de mi discurso me permito escribiste este mensaje. Para desearte lo mejor en los próximos trescientos sesenta y cinco días por venir. Te deseo que los logros sean mas que los fracasos, que los triunfos mas que las caídas, las alegrías mas que las tristezas y que tengas fortaleza para enfrentar las desgracias inevitables que se presentan en esto que llamamos vida y que triunfara, si el destino lo quiere, sobre la muerte que nos rodea por un año mas.
Suerte y compartamos la próxima década y esa aventura que pronto empezara y que llamaremos dos mil doce.
Bienaventuranzas y nos vemos en esa tierra ignota llamada futuro que pronto llamaremos presente.
FELICIDADES.
miércoles, 14 de diciembre de 2011
La obscuridad.
Como un acuario.
02 Julio 2009.
Comentario en "BloG"
Obscuridad.
Cuando se hace de noche.
Cuando se hace de noche el sol declina su preeminencia para ceder el paso a la tranquilidad monocromática de la obscuridad. Mientras anochecía podía ver como la obscuridad se mudaba lentamente a la habitación para asentarse en ella y regentear el espacio, tal vez por siempre, o por lo menos hasta que el el sol no completara su revolución y surgiera, lenta, pero inevitable y metódicamente por el levante.
Esta obscuridad atrayente invita a cerrar los ojos, a bajar esas puertas que son los párpados, que nos permiten llenar nuestras cabezas de imágenes. Cerrar los ojos a la luz, que nos es otra cosa que abrirlos a la obscuridad, esa obscuridad intensa y luminosa que puebla, llena y recorre nuestro interior. Podríamos vernos muchas veces inquietados por esta obscuridad intensa, tan nuestra, y que es el motivo de que ejercitemos tan poco el arte y la disciplina de la introspección.
Vacío grande y profundo es el ser humano, desfiladero de pasiones y barril sin fondo, cuna de todas las obscuridades, noche de acciones y movimiento.
Cuando atraído por la obscuridad cierro los ojos y los abro hacia esa obscuridad interna puedo regocijarme a veces con la intensa luminosidad y fulgor de los sueños y con la obscuridad terrible de mis pesadillas, con el brillo de las ideas y de los proyectos mas caros y acariciados así como de la obscuridad terrible de los deseos.
Parece que la obscuridad es pues, un mundo en si mismo, que nos arrollaría, si no fuera sistemáticamente e irremisiblemente interrumpida por el esa cordura lucida que llamamos amanecer.
02 Julio 2009.
Comentario en "BloG"
Obscuridad.
Cuando se hace de noche.
Cuando se hace de noche el sol declina su preeminencia para ceder el paso a la tranquilidad monocromática de la obscuridad. Mientras anochecía podía ver como la obscuridad se mudaba lentamente a la habitación para asentarse en ella y regentear el espacio, tal vez por siempre, o por lo menos hasta que el el sol no completara su revolución y surgiera, lenta, pero inevitable y metódicamente por el levante.
Esta obscuridad atrayente invita a cerrar los ojos, a bajar esas puertas que son los párpados, que nos permiten llenar nuestras cabezas de imágenes. Cerrar los ojos a la luz, que nos es otra cosa que abrirlos a la obscuridad, esa obscuridad intensa y luminosa que puebla, llena y recorre nuestro interior. Podríamos vernos muchas veces inquietados por esta obscuridad intensa, tan nuestra, y que es el motivo de que ejercitemos tan poco el arte y la disciplina de la introspección.
Vacío grande y profundo es el ser humano, desfiladero de pasiones y barril sin fondo, cuna de todas las obscuridades, noche de acciones y movimiento.
Cuando atraído por la obscuridad cierro los ojos y los abro hacia esa obscuridad interna puedo regocijarme a veces con la intensa luminosidad y fulgor de los sueños y con la obscuridad terrible de mis pesadillas, con el brillo de las ideas y de los proyectos mas caros y acariciados así como de la obscuridad terrible de los deseos.
Parece que la obscuridad es pues, un mundo en si mismo, que nos arrollaría, si no fuera sistemáticamente e irremisiblemente interrumpida por el esa cordura lucida que llamamos amanecer.
jueves, 1 de diciembre de 2011
Fragmentos:
01 de Diciembre del 2011.
Miss Tutsi Pop.
Comentario en "blog".
Fragmentos:
El reflejo de la luz que pasa a través de un vaso medio sucio, con agua, y que forma un patrón caprichoso en la mesa....
La grieta que crece, mas y mas en la ventana de mi cuarto...
La bolsa de plástico arrastrada por el viento...
La costra de hielo en el toldo de un auto...
El gusano que sale y repta la superficie de la guayaba, midiendola con su cuerpo...
Cagada de pájaro en el pelo...Cae la tarde...
La nuca, medio descubierta, medio escondida de la amante, esperando un beso que le erice la piel...
El café caliente...
La leche fría...
El dolor de mis dedos, una vez por fractura y otras por dislocación, una uña enterrada...
Los pasos ágiles, de adolescente...
Las monedas de la alcancía...
Todos los momentos, incluida la felicidad esquiva forman mi ser y mi memoria, como si se tratara de esas imágenes creadas por mosaicos. Mosaico este, intrincado y complejo, informe y amorfo que se romperá en fragmentos de olvido el día que abandone la tierra. Ese día me iré de aquí, con un puño cerrado, apretado, donde retendré el último fragmento de mi vida llamado recuerdo, memoria, y que trascenderá en los demás, mientras lentamente, con los años, se torne en un fragmento obscuro, cenizo, falto de barniz brillante de la memoria, un fragmento mas de ese patrón de mosaico, fragmentado y solido al que llamaremos, de aqui en adelante, olvido.
Miss Tutsi Pop.
Comentario en "blog".
Fragmentos:
El reflejo de la luz que pasa a través de un vaso medio sucio, con agua, y que forma un patrón caprichoso en la mesa....
La grieta que crece, mas y mas en la ventana de mi cuarto...
La bolsa de plástico arrastrada por el viento...
La costra de hielo en el toldo de un auto...
El gusano que sale y repta la superficie de la guayaba, midiendola con su cuerpo...
Cagada de pájaro en el pelo...Cae la tarde...
La nuca, medio descubierta, medio escondida de la amante, esperando un beso que le erice la piel...
El café caliente...
La leche fría...
El dolor de mis dedos, una vez por fractura y otras por dislocación, una uña enterrada...
Los pasos ágiles, de adolescente...
Las monedas de la alcancía...
Todos los momentos, incluida la felicidad esquiva forman mi ser y mi memoria, como si se tratara de esas imágenes creadas por mosaicos. Mosaico este, intrincado y complejo, informe y amorfo que se romperá en fragmentos de olvido el día que abandone la tierra. Ese día me iré de aquí, con un puño cerrado, apretado, donde retendré el último fragmento de mi vida llamado recuerdo, memoria, y que trascenderá en los demás, mientras lentamente, con los años, se torne en un fragmento obscuro, cenizo, falto de barniz brillante de la memoria, un fragmento mas de ese patrón de mosaico, fragmentado y solido al que llamaremos, de aqui en adelante, olvido.
viernes, 25 de noviembre de 2011
jueves, 17 de noviembre de 2011
Watashi no namae wa...
13 de Noviembre 2011.
Miss Tutsi Pop.
Comentario en blog.
Nombre...
I.
Todo, todo bajo el cielo tiene nombre, todo, todo a sido nombrado y significado, diariamente si ponemos atención, escucharemos palabras nuevas que dan nombre a las cosas, a los sucesos, hasta lo que no hemos visto y lo que nunca conoceremos tiene nombre, yo, que estoy aquí, lejano, escribiendo, tengo un nombre, una etiqueta que me significa y hace que los demás me reconozcan y sepan que ese nombrado soy yo y no otro
II.
Cuando el mundo era joven, pero no nuevo, los hombres primeros, los mas primeros, los de antes, los que antes que nosotros estuvieron, no tenían nombre, nada en la creación tenia nombre. Todo no era mas que eso, esto o aquello, el tu, el él, la ella y el nosotros dominaban el horizonte impersonal de las cosas. El mundo era joven y por lo tanto mas prodigioso y mágico que ahora, que no más, y por eso es que nada tenia nombre, no por que no lo tuviera, que lo tenia, ni dudarlo, sino por el hecho de que todo, todo bajo el cielo sabia de la magia del significado de las cosas, sabia, que si se sabe el nombre de algo, se puede poseer un poco de lo nombrado, si digo tu nombre se que eres tú y en mi mente, vida y existencia te poseo un poco, tangencialmente, se puede incluso poseer un poco de lo que ya no esta, como esos que se nos adelantaron a ese lugar del que no sabían su nombre y que los de antes que nosotros supieron que se llama Mictlán y nosotros inframundo y que viven con nosotros en la memoria de su nombre, que no es sino el único pedacito que nos queda de ellos. Hasta los dioses y creadores sabían eso, no es novedad que aquel creador de todas las cosas y dios de los judíos nunca les dijera a su nombre a los por el creados, los que del barro nacieron. ¿Que mayor regalo que el mundo y la vida les había dado el creador?¿Por que habría de darles todavía el regalo de su nombre, para los que por el creados pudieran poseer, por medio de su nombre, un poco de su persona divina?
Recuerdo también que los hombres sabían que no solo nombrar las cosas es poseerlas, también escribirlas, que es hechizo poderoso, que permite saber, compartir y llevar el milagro del nombre y existencia de las cosas a todos los lugares y a todos los tiempos, al futuro si se quiere, de donde nadie a regresado, y en donde nadie nos recordara ni recordara nuestro nombre. Será esta fecha, en la que el ultimo de los hombres no pueda decir ni recordar las cosas, cuando la creación habrá realmente terminado, en ese momento el mundo será viejo, y aunque seguirá y permanecerá sin nosotros, no habrá nadie que recuerde y mencione la palabra mágica de su nombre, aunque exista, habrá dejado de existir, solo existirá imposible y sin sentido el estado que se nombra olvido.
III.
Te nombro, en la distancia, que puede ser mucha o poca, imposible, como la del otro lado de la pantalla, que parece es como se acostumbrara a medir, en lo futuro, la distancia de las ausencias. No estas aquí, estas allá o en otro lado. No se donde sea físicamente aquel lugar, del cual desconozco el nombre y por lo tanto no puedo nombrarlo. Estas allá y aquí, en mi mente que susurra tu nombre en la lejanía, no se que haces ni donde vivas, no se lo que es y lo que eres, eres. Con un nombre que se que eres tu, en mis recuerdos y que tu eres ese nombre significado. Te murmullo en voz baja y entonces existes un poco aquí. Te pienso y no pienso a alguien ajeno mas que a ti, con su nombre, que eres tu. Espero estés bien, allá, en el lugar sin nombre que por eso no existe y no es ningún lugar pues desconozco su nombre y por lo tanto no existe, pero se es el lugar donde esta, siempre, ubicua, ese lugar es el espacio imposible e indimencional de tu nombre, donde existes por el milagro de poder nombrarte. Existes, por que te nombro.
Yo por lo pronto no tendré nombre ya mas... seré Anónimo.
Miss Tutsi Pop.
Comentario en blog.
Nombre...
I.
Todo, todo bajo el cielo tiene nombre, todo, todo a sido nombrado y significado, diariamente si ponemos atención, escucharemos palabras nuevas que dan nombre a las cosas, a los sucesos, hasta lo que no hemos visto y lo que nunca conoceremos tiene nombre, yo, que estoy aquí, lejano, escribiendo, tengo un nombre, una etiqueta que me significa y hace que los demás me reconozcan y sepan que ese nombrado soy yo y no otro
II.
Cuando el mundo era joven, pero no nuevo, los hombres primeros, los mas primeros, los de antes, los que antes que nosotros estuvieron, no tenían nombre, nada en la creación tenia nombre. Todo no era mas que eso, esto o aquello, el tu, el él, la ella y el nosotros dominaban el horizonte impersonal de las cosas. El mundo era joven y por lo tanto mas prodigioso y mágico que ahora, que no más, y por eso es que nada tenia nombre, no por que no lo tuviera, que lo tenia, ni dudarlo, sino por el hecho de que todo, todo bajo el cielo sabia de la magia del significado de las cosas, sabia, que si se sabe el nombre de algo, se puede poseer un poco de lo nombrado, si digo tu nombre se que eres tú y en mi mente, vida y existencia te poseo un poco, tangencialmente, se puede incluso poseer un poco de lo que ya no esta, como esos que se nos adelantaron a ese lugar del que no sabían su nombre y que los de antes que nosotros supieron que se llama Mictlán y nosotros inframundo y que viven con nosotros en la memoria de su nombre, que no es sino el único pedacito que nos queda de ellos. Hasta los dioses y creadores sabían eso, no es novedad que aquel creador de todas las cosas y dios de los judíos nunca les dijera a su nombre a los por el creados, los que del barro nacieron. ¿Que mayor regalo que el mundo y la vida les había dado el creador?¿Por que habría de darles todavía el regalo de su nombre, para los que por el creados pudieran poseer, por medio de su nombre, un poco de su persona divina?
Recuerdo también que los hombres sabían que no solo nombrar las cosas es poseerlas, también escribirlas, que es hechizo poderoso, que permite saber, compartir y llevar el milagro del nombre y existencia de las cosas a todos los lugares y a todos los tiempos, al futuro si se quiere, de donde nadie a regresado, y en donde nadie nos recordara ni recordara nuestro nombre. Será esta fecha, en la que el ultimo de los hombres no pueda decir ni recordar las cosas, cuando la creación habrá realmente terminado, en ese momento el mundo será viejo, y aunque seguirá y permanecerá sin nosotros, no habrá nadie que recuerde y mencione la palabra mágica de su nombre, aunque exista, habrá dejado de existir, solo existirá imposible y sin sentido el estado que se nombra olvido.
III.
Te nombro, en la distancia, que puede ser mucha o poca, imposible, como la del otro lado de la pantalla, que parece es como se acostumbrara a medir, en lo futuro, la distancia de las ausencias. No estas aquí, estas allá o en otro lado. No se donde sea físicamente aquel lugar, del cual desconozco el nombre y por lo tanto no puedo nombrarlo. Estas allá y aquí, en mi mente que susurra tu nombre en la lejanía, no se que haces ni donde vivas, no se lo que es y lo que eres, eres. Con un nombre que se que eres tu, en mis recuerdos y que tu eres ese nombre significado. Te murmullo en voz baja y entonces existes un poco aquí. Te pienso y no pienso a alguien ajeno mas que a ti, con su nombre, que eres tu. Espero estés bien, allá, en el lugar sin nombre que por eso no existe y no es ningún lugar pues desconozco su nombre y por lo tanto no existe, pero se es el lugar donde esta, siempre, ubicua, ese lugar es el espacio imposible e indimencional de tu nombre, donde existes por el milagro de poder nombrarte. Existes, por que te nombro.
Yo por lo pronto no tendré nombre ya mas... seré Anónimo.
Terrible Love...
08 de Noviembre del 2011.
Comentario en "Blog".
Miss Tutsi pop.
Terrible love...
Amor... Terrible, como los son todos, que no más.
Depredadores, tal vez se dirá. Que uno cree o creé creer, que es peor, pues creer que creé no es mas que engañar al bobo interno, que es uno mismo. Pues bien, uno cree creer que uno ha domesticado a la bestia salvaje del amor ajeno, con los regalos otorgados y por el condicionamiento del cariño, cree que por el acto de ofrecer, lo que nunca nos fue pedido por el otro y tal vez mas, esto ha servidor para sobornar a la bestia salvaje que mora dentro del corazón ajeno, así engañados, bajamos nuestra guardia y relajamos nuestra defensa hasta quedar débiles y desprotegidos ante ese cruel amor llamado rechazo o desengaño, el cual nos acecha desde la obscuridad, esperando el momento preciso para saltarnos encima cuando mas vulnerables y sensibles estemos.
Presas de la sorpresa difícilmente repararemos en como la vestía del amor terrible, llamada desengaño, ha saltado sobre nosotros y como, salvajemente, evitara nuestra débil defensa, tan sorprendidos estaremos que estúpidamente nos preguntaremos como es posible que así nos pague después de todo lo que le ofrecimos, no esperando a cambio de nuestros esfuerzos esta terrible decepción, continuaremos así mientras, pensando negligentemente, estúpidamente, mientras la bestia nos saca los ojos, lame las órbitas y chupe las cuencas de nuestro rostro, seguiremos incrédulos mientras la bestia terrible con sus fauces nos desgarre el pecho, tibio y ahora sangrante, mientras sentiremos, con doloroso recordatorio como nuestro corazón, débil y amedrentado es devorado, salvaje y cruelmente, vivo, por la bestia insaciable, terrible, a la que pretendemos aferrarnos inútilmente en un abrazo cariñoso, tiernamente desesperado.
Este ataque nos causara la muerte temporal llamada abandono, que no es otra cosa que la agonía, deceso y tal vez visita breve al limbo, antes de que nuestro corazón renazca en un acto de metempsicosis para, nuevamente, ofrendarse de buenas a primeras a otro corazón ajeno, que tal vez sea menos cruel que el ultimo.
Agonizamos ahora, víctimas del ataque del amor cruel. Tirados, parecemos un cadáver sorprendentemente bastante vivo. De esos ojos rotos que perdieron el brillo, aparecerá, antes que después, una hemorragia de sangre incolora y salada, recuerdo de nuestro océano interno, ese, que en veces como esta nos desborda. Rodaran las gotas de sangre incolora y salada por la geografía de nuestra cara hasta caer, pesadamente al suelo, donde se secaran y se convertirán en polvo, ese polvo fino que hace doler la vista y que llamaremos recuerdos, nostalgia, anhelo...
Dolorosos a veces...
Terribles, las mas...
Comentario en "Blog".
Miss Tutsi pop.
Terrible love...
Amor... Terrible, como los son todos, que no más.
Depredadores, tal vez se dirá. Que uno cree o creé creer, que es peor, pues creer que creé no es mas que engañar al bobo interno, que es uno mismo. Pues bien, uno cree creer que uno ha domesticado a la bestia salvaje del amor ajeno, con los regalos otorgados y por el condicionamiento del cariño, cree que por el acto de ofrecer, lo que nunca nos fue pedido por el otro y tal vez mas, esto ha servidor para sobornar a la bestia salvaje que mora dentro del corazón ajeno, así engañados, bajamos nuestra guardia y relajamos nuestra defensa hasta quedar débiles y desprotegidos ante ese cruel amor llamado rechazo o desengaño, el cual nos acecha desde la obscuridad, esperando el momento preciso para saltarnos encima cuando mas vulnerables y sensibles estemos.
Presas de la sorpresa difícilmente repararemos en como la vestía del amor terrible, llamada desengaño, ha saltado sobre nosotros y como, salvajemente, evitara nuestra débil defensa, tan sorprendidos estaremos que estúpidamente nos preguntaremos como es posible que así nos pague después de todo lo que le ofrecimos, no esperando a cambio de nuestros esfuerzos esta terrible decepción, continuaremos así mientras, pensando negligentemente, estúpidamente, mientras la bestia nos saca los ojos, lame las órbitas y chupe las cuencas de nuestro rostro, seguiremos incrédulos mientras la bestia terrible con sus fauces nos desgarre el pecho, tibio y ahora sangrante, mientras sentiremos, con doloroso recordatorio como nuestro corazón, débil y amedrentado es devorado, salvaje y cruelmente, vivo, por la bestia insaciable, terrible, a la que pretendemos aferrarnos inútilmente en un abrazo cariñoso, tiernamente desesperado.
Este ataque nos causara la muerte temporal llamada abandono, que no es otra cosa que la agonía, deceso y tal vez visita breve al limbo, antes de que nuestro corazón renazca en un acto de metempsicosis para, nuevamente, ofrendarse de buenas a primeras a otro corazón ajeno, que tal vez sea menos cruel que el ultimo.
Agonizamos ahora, víctimas del ataque del amor cruel. Tirados, parecemos un cadáver sorprendentemente bastante vivo. De esos ojos rotos que perdieron el brillo, aparecerá, antes que después, una hemorragia de sangre incolora y salada, recuerdo de nuestro océano interno, ese, que en veces como esta nos desborda. Rodaran las gotas de sangre incolora y salada por la geografía de nuestra cara hasta caer, pesadamente al suelo, donde se secaran y se convertirán en polvo, ese polvo fino que hace doler la vista y que llamaremos recuerdos, nostalgia, anhelo...
Dolorosos a veces...
Terribles, las mas...
lunes, 24 de octubre de 2011
Ríos.
20 de Noviembre 2008.
Como un acuario (Abril).
Comentario en "Blog".
Ríos:
Hay ríos, de cuerpos hídricos y a temporales, hay ríos humanos de flujos corpóreos, físicos, como aquellos que me destrozaban mis maquetas y mis laminas en mis lejanos días de estudiante, esos flujos inmensos de gente que me presionaban el pecho y el abdomen hasta hacerme sangrar la nariz. En estos momentos, mientras luchaba por nadar contra corriente en este flujo humano me sentía rodeado de la mas absoluta soledad.
Están los ríos conformados por el fluir del tiempo, estos, que son tan ligeros y tan abrasivos, que nos erosionan el rostro y el cuerpo, que nos engañan con su levad y que, a la larga, terminarán por matarnos.
Existen los ríos de la pasión que nos impulsan y al mismo tiempo nos consumen con su tibia llama. existen también los ríos de las palabras, aquellos que nos anegan los oídos y los ojos con su contenido, valioso o insulso.
Hace tiempo que deje de luchar contra la corriente estos varios y numerosos ríos, a veces traslapados el uno sobre el otro y de velocidades cambiantes. Hace rato que soy solo un cuerpo a la deriva que flota en ellos.
Si la recta es la distancia mas cercana entre dos puntos este movimiento de abandono, circadiano es lo opuesto.
La distancia mas cercana entre dos puntos es dejarse llevar, estoico, por el flujo de las cosas hasta completar el ciclo y regresar a este final que no es otro que el origen de las cosas.
Así pues a flotar y a dejarse llevar hasta regresar al eterno origen, un día de estos el circulo sera completado y regresare al inmenso mar es que el origen de las cosas y cuyo brazo diminuto es este fluido por el que transito en este momento.
Aunque no le veo, siempre puedo ver y distinguir a las gaviotas en lontananza, y oler la fina humedad en la sal de mi destino.
Como un acuario (Abril).
Comentario en "Blog".
Ríos:
Hay ríos, de cuerpos hídricos y a temporales, hay ríos humanos de flujos corpóreos, físicos, como aquellos que me destrozaban mis maquetas y mis laminas en mis lejanos días de estudiante, esos flujos inmensos de gente que me presionaban el pecho y el abdomen hasta hacerme sangrar la nariz. En estos momentos, mientras luchaba por nadar contra corriente en este flujo humano me sentía rodeado de la mas absoluta soledad.
Están los ríos conformados por el fluir del tiempo, estos, que son tan ligeros y tan abrasivos, que nos erosionan el rostro y el cuerpo, que nos engañan con su levad y que, a la larga, terminarán por matarnos.
Existen los ríos de la pasión que nos impulsan y al mismo tiempo nos consumen con su tibia llama. existen también los ríos de las palabras, aquellos que nos anegan los oídos y los ojos con su contenido, valioso o insulso.
Hace tiempo que deje de luchar contra la corriente estos varios y numerosos ríos, a veces traslapados el uno sobre el otro y de velocidades cambiantes. Hace rato que soy solo un cuerpo a la deriva que flota en ellos.
Si la recta es la distancia mas cercana entre dos puntos este movimiento de abandono, circadiano es lo opuesto.
La distancia mas cercana entre dos puntos es dejarse llevar, estoico, por el flujo de las cosas hasta completar el ciclo y regresar a este final que no es otro que el origen de las cosas.
Así pues a flotar y a dejarse llevar hasta regresar al eterno origen, un día de estos el circulo sera completado y regresare al inmenso mar es que el origen de las cosas y cuyo brazo diminuto es este fluido por el que transito en este momento.
Aunque no le veo, siempre puedo ver y distinguir a las gaviotas en lontananza, y oler la fina humedad en la sal de mi destino.
jueves, 20 de octubre de 2011
Tocata...Y fuga...(En do menor.)
31 Octubre del 2010 - 10 de Noviembre 2010
La fuga. (Anécdota.)
Tal vez sea por que estoy llegando a la crisis de la edad adulta, el encontrarme de pronto en la edad madura y saber, que lo que e creído y esperaba de mi no se a cumplido, no se ha realizado. Liberarme un poco de la cárcel de la rutina y de el demonio del trabajo. Huir del tedio, del confort, de la casa y del lugar común. Estar solo, disfrutando del camino y de la soledad y de la apabullante y desagradable compañía de mi persona.
Desde mediados de la semana planee que hacer con mi día de descanso, manejaría por la autopista para llegar a una salida que conduce a una carretera de dos carriles que sube sinuosa por la sierra que bordea esta gran ciudad de los IMECAs (Mexico D.F o el ombligo de la luna, para ser más precisos). Conducir por este camino por el que hace diez y ocho o veinte años, no recuerdo bien, mi padre nos llevo a dar un paseo. Recordaba o estaba seguro de recordar, que no es la misma cosa, casi todas las singularidades del camino. De en donde tomar la desviación en la autopista y de en donde o por donde seguir hasta llegar a que pueblo y de ahí continuar subiendo por la sierra hasta llegar a una presa y después, en el punto mas alto de la carretera llegar a un valle plano, de pastos bajos donde mi memoria me indicaba que existían unas bancas y asadores de concreto bordeando la carretera.
Así pues salí, dispuesto a recorrer caminos nuevos, lejanos, que solo existían en mi memoria y de los cuales quería confirmar su existencia. Sentirme libre, liberado del tedio, dejar un a un lado, aunque sea por un día los miedos racionales y las preocupaciones. Vagar, con rumbo definido, dar un paseo, hacer aquello que se supone la gente hace para divertirse, distraerse, pasar el rato. Dirigí mi rumbo hacia la carretera, hacia un camino serpenteante, rodeado de casas y negocios, y de campos llenos de autos chatarra que dormían el sueño de los justos mientras sus carrocerías se podrían lentamente entre los óxidos diversos que atacan sus cuerpos, los metálicos y los del olvido. No pude sino sentir un poco de lastima por ellos, olvidados en estos lotes llenos de pasto y vació. Proseguí mi rumbo, huyendo, por un día, a la rutina de mi día de descanso que cada vez se parecen mas a un día de trabajo, tal vez por eso sentía esta ansiedad que me impulsaba a manejar rápido, mas rápido y a desesperarme por el paso lento de los autobuses que a paso renqueante subían por el camino. Mientras mi ansiedad subía, mi deseo de fuga me impidió disfrutar de la carretera, de sus curvas y de su sinuosidad, de disfrutar del sol y de la caricia del aire fresco, de la belleza del paisaje transformado en un borrón verde y azul que pasaba, deprisa, por la ventanilla.
Mientras veía los letreros de la carretera regresaron mis miedos, esos que yo creía alejados por la distancia, guardados en un cajón en mi casa. La tiranía del reloj me apretó las riendas y las ideas de las que desesperadamente trate de huir, lentamente se apoderaron de mi cabeza. ¿No era acaso ya muy tarde?¿A que hora regresaría a la casa?¿Y si alguien me hablaba al teléfono móvil?¿Qué le diría? ¿Como le explicaría que estoy cometiendo una fuga de mi rutina?
Las preocupaciones y temores se fueron acumulando lenta y pesadamente en mi cabeza. ¿Y si se me acababa la gasolina en estos terrenos serranos?¿Quien me ayudaría, que haría? A partir de ese momento cada tramo de camino era de angustia, se me hizo imposible disfrutar del clima o del paisaje. Cuando finalmente llegue al punto mas alto de la carretera, este, que termina en un valle de pastizal bajo, con los comedores y asadores de bancas de concreto que estaban ahí, justo como los recordaba, cometí un acto de gran cobardía, un acto absurdo. Apenas baje del auto me sentí profundamente incomodo, mis temores me tomaron por asalto y patendome me obligaron a subir al auto, poner el motor en marcha y alejarme a toda velocidad de aquel lugar, como si este estuviera maldito. Regrese por el camino serpenteante dominado por el temor de quedarme sin gasolina y esclavo al filo doloroso de la aguja del marcador de nivel de combustible. Gobernado por el miedo al tiempo y que se hiciera de noche y yo continuara manejando, o que, por el hecho de no estar en mi casa tal vez alguien me hubiera telefoneado (algo altamente improbable) y yo no hubiese contestado.
Regrese rápido, ansioso, a esta jaula y cueva que es mi casa, en donde me encerré nuevamente. Y me deje caer pesadamente en la comodidad de la rutina y el tedio, donde me sentía protegido y cómodo.
Me di cuenta que mi breve fuga fracaso, que no tengo el valor ni el coraje para fugarme de mi vida confortable, a pesar de eso, un pequeño gusanillo anida, como polilla en el interior de mi cabeza y teje el capullo de una idea. Pronto volveré a darme la fuga...
La fuga. (Anécdota.)
Tal vez sea por que estoy llegando a la crisis de la edad adulta, el encontrarme de pronto en la edad madura y saber, que lo que e creído y esperaba de mi no se a cumplido, no se ha realizado. Liberarme un poco de la cárcel de la rutina y de el demonio del trabajo. Huir del tedio, del confort, de la casa y del lugar común. Estar solo, disfrutando del camino y de la soledad y de la apabullante y desagradable compañía de mi persona.
Desde mediados de la semana planee que hacer con mi día de descanso, manejaría por la autopista para llegar a una salida que conduce a una carretera de dos carriles que sube sinuosa por la sierra que bordea esta gran ciudad de los IMECAs (Mexico D.F o el ombligo de la luna, para ser más precisos). Conducir por este camino por el que hace diez y ocho o veinte años, no recuerdo bien, mi padre nos llevo a dar un paseo. Recordaba o estaba seguro de recordar, que no es la misma cosa, casi todas las singularidades del camino. De en donde tomar la desviación en la autopista y de en donde o por donde seguir hasta llegar a que pueblo y de ahí continuar subiendo por la sierra hasta llegar a una presa y después, en el punto mas alto de la carretera llegar a un valle plano, de pastos bajos donde mi memoria me indicaba que existían unas bancas y asadores de concreto bordeando la carretera.
Así pues salí, dispuesto a recorrer caminos nuevos, lejanos, que solo existían en mi memoria y de los cuales quería confirmar su existencia. Sentirme libre, liberado del tedio, dejar un a un lado, aunque sea por un día los miedos racionales y las preocupaciones. Vagar, con rumbo definido, dar un paseo, hacer aquello que se supone la gente hace para divertirse, distraerse, pasar el rato. Dirigí mi rumbo hacia la carretera, hacia un camino serpenteante, rodeado de casas y negocios, y de campos llenos de autos chatarra que dormían el sueño de los justos mientras sus carrocerías se podrían lentamente entre los óxidos diversos que atacan sus cuerpos, los metálicos y los del olvido. No pude sino sentir un poco de lastima por ellos, olvidados en estos lotes llenos de pasto y vació. Proseguí mi rumbo, huyendo, por un día, a la rutina de mi día de descanso que cada vez se parecen mas a un día de trabajo, tal vez por eso sentía esta ansiedad que me impulsaba a manejar rápido, mas rápido y a desesperarme por el paso lento de los autobuses que a paso renqueante subían por el camino. Mientras mi ansiedad subía, mi deseo de fuga me impidió disfrutar de la carretera, de sus curvas y de su sinuosidad, de disfrutar del sol y de la caricia del aire fresco, de la belleza del paisaje transformado en un borrón verde y azul que pasaba, deprisa, por la ventanilla.
Mientras veía los letreros de la carretera regresaron mis miedos, esos que yo creía alejados por la distancia, guardados en un cajón en mi casa. La tiranía del reloj me apretó las riendas y las ideas de las que desesperadamente trate de huir, lentamente se apoderaron de mi cabeza. ¿No era acaso ya muy tarde?¿A que hora regresaría a la casa?¿Y si alguien me hablaba al teléfono móvil?¿Qué le diría? ¿Como le explicaría que estoy cometiendo una fuga de mi rutina?
Las preocupaciones y temores se fueron acumulando lenta y pesadamente en mi cabeza. ¿Y si se me acababa la gasolina en estos terrenos serranos?¿Quien me ayudaría, que haría? A partir de ese momento cada tramo de camino era de angustia, se me hizo imposible disfrutar del clima o del paisaje. Cuando finalmente llegue al punto mas alto de la carretera, este, que termina en un valle de pastizal bajo, con los comedores y asadores de bancas de concreto que estaban ahí, justo como los recordaba, cometí un acto de gran cobardía, un acto absurdo. Apenas baje del auto me sentí profundamente incomodo, mis temores me tomaron por asalto y patendome me obligaron a subir al auto, poner el motor en marcha y alejarme a toda velocidad de aquel lugar, como si este estuviera maldito. Regrese por el camino serpenteante dominado por el temor de quedarme sin gasolina y esclavo al filo doloroso de la aguja del marcador de nivel de combustible. Gobernado por el miedo al tiempo y que se hiciera de noche y yo continuara manejando, o que, por el hecho de no estar en mi casa tal vez alguien me hubiera telefoneado (algo altamente improbable) y yo no hubiese contestado.
Regrese rápido, ansioso, a esta jaula y cueva que es mi casa, en donde me encerré nuevamente. Y me deje caer pesadamente en la comodidad de la rutina y el tedio, donde me sentía protegido y cómodo.
Me di cuenta que mi breve fuga fracaso, que no tengo el valor ni el coraje para fugarme de mi vida confortable, a pesar de eso, un pequeño gusanillo anida, como polilla en el interior de mi cabeza y teje el capullo de una idea. Pronto volveré a darme la fuga...
martes, 18 de octubre de 2011
Espejos.
Aldonza (de House).
Comentario en "Blog"
4 de Junio del 2010.
Espejos.
Espejos...Les detesto:
Por mostrarme como soy, con todos mis defectos, con mi rostro feo y mi cuerpo decadente, tan alejados del canon actual de la belleza. Les rehuyo, tal vez por eso no permito que me tomen fotos. Pues una foto no es mas que un espejo que cuenta con un solo reflejo en su muy limitado y aburrido repertorio, pero que nos muestra en toda su gloria nuestra horrible realidad.
Recuerdo que en las culturas antiguas los espejos tenían un gran valor ritual debido a su cualidad de permitirnos observamos como realmente somos. Es una lastima que no todos seamos el efebo Narciso para quedar prendados de nosotros mismos.
Existen los espejos de las pantallas de tubos catódicos, que permiten encontrarse con reflejos distantes gracias a la magia de los cables y la alquimia de los códigos binarios.
Sin embargo, solo le tengo estima para esos espejos bípedos y carne que son los demás, esos que sin querer reflejan nuestros vicios y nuestros defectos, esos que nos hieren el ego con el involuntario reflejo de sus acciones. A estos espejos humanoides les busco, les aprecio y les tengo mi aprecio y condescendencia, mientras volteo el espejo que cuelga sobre mi cama y que refleja un mundo inalcanzable.
Te saludo desde lejos reflejo difuso, donde sea que te encuentres del otro lado del espejo.
Comentario en "Blog"
4 de Junio del 2010.
Espejos.
Espejos...Les detesto:
Por mostrarme como soy, con todos mis defectos, con mi rostro feo y mi cuerpo decadente, tan alejados del canon actual de la belleza. Les rehuyo, tal vez por eso no permito que me tomen fotos. Pues una foto no es mas que un espejo que cuenta con un solo reflejo en su muy limitado y aburrido repertorio, pero que nos muestra en toda su gloria nuestra horrible realidad.
Recuerdo que en las culturas antiguas los espejos tenían un gran valor ritual debido a su cualidad de permitirnos observamos como realmente somos. Es una lastima que no todos seamos el efebo Narciso para quedar prendados de nosotros mismos.
Existen los espejos de las pantallas de tubos catódicos, que permiten encontrarse con reflejos distantes gracias a la magia de los cables y la alquimia de los códigos binarios.
Sin embargo, solo le tengo estima para esos espejos bípedos y carne que son los demás, esos que sin querer reflejan nuestros vicios y nuestros defectos, esos que nos hieren el ego con el involuntario reflejo de sus acciones. A estos espejos humanoides les busco, les aprecio y les tengo mi aprecio y condescendencia, mientras volteo el espejo que cuelga sobre mi cama y que refleja un mundo inalcanzable.
Te saludo desde lejos reflejo difuso, donde sea que te encuentres del otro lado del espejo.
lunes, 17 de octubre de 2011
Mictlán.
Aldonsa (Con A).
21 de Mayo del 2010.
Comentario en Blog.
Mictlán:
Mientras corta la noche con paso parejo, de homínido, se desplaza este hombre. Como cualquier otro. Tiene un cuerpo, con sus apéndices y músculos, y una solida estructura ósea. Quien lo viera no repararía en el en forma especial. Es como cualquier otro, común. Amoldado en el troquel de la realidad a los cánones de lo aceptable. Cargando sobre sus hombros las pesadas cargas de madurez y responsabilidades de la vida adulta, de los sueños incumplidos, de las fantasías no cumplidas, de los deseos profundos y negros; Inconfesables. Deseos estos que viven lo mas hondo de su ser, en un profundo hoyo que empieza su declive en la cabeza y que aumenta su pendiente conforme se acerca al corazón, lugar este donde empieza la profunda cima y hoyo sin fondo del vació humano. Lugar de toda perdición, que todo lo atrapa.
Inframundo es ese,el que llamamos vida, mundo profundo obscuro y a veces humedo igual a esta estación de ferrocarril subterráneo a donde el hombre arribo después de haber descendido los siete círculos de las escaleras y de sortean al Cancerbero del torniquete que exigió cual postmoderno Caronte el pago puntual de una moneda convertido, ahora, en diminuto boleto de papel con banda magnética.
El hombre esta solo, en la luminosidad de la luz artificial que convierte en día esta estación, rodeada de la noche permanente del inframundo subterráneo, Mictlán dirian los hombres que fueron antes que nosotros. Observo a un lado y al otro, se encontró solo, y al mismo tiempo acompañado por su Soledad insidiosa. Esa amante pesada y posesiva que lo atrapa y no le deja. Y que incluso en los lugares mas llenos le acompañaba. Y le convencía que a pesar de esta acompaño y abrumado por el peso de la demografía reinante, el siempre esta, y estaría, rodeado de las absoluta y dominante Soledad. Todo el mundo se ha marchado ya.
Se recargo en el muro mientras su equipaje físico caía pesadamente en el anden. Y un sudor frío, recuerdos de un mar lejano le empezaba a invadir el cuerpo, en oleadas progresivas, tal vez producto de esa marea alta que produce la luna en las noches. O tal vez por el esfuerzo de cargar a cuestas, como caracol, todos sus problemas y desilusiones. Peso terrible y muy pesado, que le hacia temblar las piernas en este momento y que le maltrataba sus marchitas y grises alas.
Con paso vacilante, debido a los pesos que debía de soportar, se encamino al borde del anden. Para observar como de la obscuridad de la noche perpetua del túnel surgía una repentinamente una estrella, un sol, ahora supernova y luego faro de ferrocarril. Para observar como un inmenso gusano monstruoso, de piel metálica naranja entraba en tropel a la estación mientras devoraba los rieles a su paso.
El hombre afianzo a la realidad mientras pudo y tomo vuelo. Un paso dos, otro mas y salto al vació, pensó mientras sus cuerpo anonadado seguía a sus decididos pies, Desplegó sus alas y las extendió en el aire mientras planeaba hacia la obscuridad liberadora que el veía venir en forma de rieles paralelos, obscuros. Mientras el gusano metalico de piel naranja gritaba con voz de sirena y chirriaba mientras intentaba frenar su loca carrera.
Las alas extendidas planean en picada mientras se liberan de sus plumas, separadas ya, de la pesada carga que en vida llevo el nombre de hombre. Las plumas siguieron planeando, lentamente, hasta posarse en el anden frió y en los rieles llenos de sangre, algunas, otras, hacían arabescos o descendían en trazos circulares mientras eran atraídas a la obscuridad, atrayente, siempre a la obscuridad.
21 de Mayo del 2010.
Comentario en Blog.
Mictlán:
Mientras corta la noche con paso parejo, de homínido, se desplaza este hombre. Como cualquier otro. Tiene un cuerpo, con sus apéndices y músculos, y una solida estructura ósea. Quien lo viera no repararía en el en forma especial. Es como cualquier otro, común. Amoldado en el troquel de la realidad a los cánones de lo aceptable. Cargando sobre sus hombros las pesadas cargas de madurez y responsabilidades de la vida adulta, de los sueños incumplidos, de las fantasías no cumplidas, de los deseos profundos y negros; Inconfesables. Deseos estos que viven lo mas hondo de su ser, en un profundo hoyo que empieza su declive en la cabeza y que aumenta su pendiente conforme se acerca al corazón, lugar este donde empieza la profunda cima y hoyo sin fondo del vació humano. Lugar de toda perdición, que todo lo atrapa.
Inframundo es ese,el que llamamos vida, mundo profundo obscuro y a veces humedo igual a esta estación de ferrocarril subterráneo a donde el hombre arribo después de haber descendido los siete círculos de las escaleras y de sortean al Cancerbero del torniquete que exigió cual postmoderno Caronte el pago puntual de una moneda convertido, ahora, en diminuto boleto de papel con banda magnética.
El hombre esta solo, en la luminosidad de la luz artificial que convierte en día esta estación, rodeada de la noche permanente del inframundo subterráneo, Mictlán dirian los hombres que fueron antes que nosotros. Observo a un lado y al otro, se encontró solo, y al mismo tiempo acompañado por su Soledad insidiosa. Esa amante pesada y posesiva que lo atrapa y no le deja. Y que incluso en los lugares mas llenos le acompañaba. Y le convencía que a pesar de esta acompaño y abrumado por el peso de la demografía reinante, el siempre esta, y estaría, rodeado de las absoluta y dominante Soledad. Todo el mundo se ha marchado ya.
Se recargo en el muro mientras su equipaje físico caía pesadamente en el anden. Y un sudor frío, recuerdos de un mar lejano le empezaba a invadir el cuerpo, en oleadas progresivas, tal vez producto de esa marea alta que produce la luna en las noches. O tal vez por el esfuerzo de cargar a cuestas, como caracol, todos sus problemas y desilusiones. Peso terrible y muy pesado, que le hacia temblar las piernas en este momento y que le maltrataba sus marchitas y grises alas.
Con paso vacilante, debido a los pesos que debía de soportar, se encamino al borde del anden. Para observar como de la obscuridad de la noche perpetua del túnel surgía una repentinamente una estrella, un sol, ahora supernova y luego faro de ferrocarril. Para observar como un inmenso gusano monstruoso, de piel metálica naranja entraba en tropel a la estación mientras devoraba los rieles a su paso.
El hombre afianzo a la realidad mientras pudo y tomo vuelo. Un paso dos, otro mas y salto al vació, pensó mientras sus cuerpo anonadado seguía a sus decididos pies, Desplegó sus alas y las extendió en el aire mientras planeaba hacia la obscuridad liberadora que el veía venir en forma de rieles paralelos, obscuros. Mientras el gusano metalico de piel naranja gritaba con voz de sirena y chirriaba mientras intentaba frenar su loca carrera.
Las alas extendidas planean en picada mientras se liberan de sus plumas, separadas ya, de la pesada carga que en vida llevo el nombre de hombre. Las plumas siguieron planeando, lentamente, hasta posarse en el anden frió y en los rieles llenos de sangre, algunas, otras, hacían arabescos o descendían en trazos circulares mientras eran atraídas a la obscuridad, atrayente, siempre a la obscuridad.
viernes, 14 de octubre de 2011
miércoles, 12 de octubre de 2011
Torres Electricas II
Torres Eléctricas. Linea Matsushiro (II)
20 - 26 Enero 2011
I
Si las ves, fijamente, te darás cuenta, de como se mueven, se mecen, que así se le llama a este movimiento. Sí, se mecen, plácidamente, movidas por el viento y oscilan en una danza en las alturas mientras se sostienen en el aire.
Me gustan las torres eléctricas, por sus formas geométricas, por estar hechas de triángulos y ángulos que se cruzan, y que forman un caleidoscopio de lineas que se recortan contrastantes contra el plomizo cielo de esta ciudad. Me gustan por estar hechas de lineas rectas y por ser ellas mismas, parte de inmensas lineas de torres formadas, con disciplina marcial, mientras atraviesan cerros, cañadas, bosques y llanuras, les admiro, por rectas, estoicas, marciales y disciplinadas.
Siempre me han sorprendido las torres eléctricas, con sus esbeltas y raquíticas figuras, me sorprenden por el hecho de sostenerse en el aire por delgadisimas trabes de aluminio que hacen que parezcan, desde lejos, estructuras realizadas por palillos de dientes, a pesar de eso, estas esbeltas trabes metálicas sostienen un peso de varias toneladas, de manera increíble y casi mágica, a veces creo que su estructura liviana, aparentemente frágil, transparente, de una limpidez y claridad sincera, encierra un vacío y que este vacío y el aire circundante es lo que realmente mantiene a las torre erguida, ligera. Creo que es así, pues recuerdo o creo recordar, por viejas lecciones de física básica, que el aire caliente sube y mantiene a los globos aerostáticos en el aire. Tal vez, el vacío interior de estas torres no lo sea tanto, y estas están en realidad llenas de aire lentamente entibiado, y es debido a este aire caliente que se mantienen derechitas, buscando llegar al cielo, tal vez de ahí su forma, gruesa en su base y delgada en su tope, tomaron esta forma, no por solides estructural, sino por estiramiento, por alargarse hacia el globo solar, por culpa del aire caliente que ocupa su vacío interior, y que en exceso, deformo la figura de la torre, como si esta estuviera hecha de flexibles ligas de de hule y no de aluminio. Tal vez por eso las torres calzan en cada uno de sus cuatro pies, gigantescos bloques de concreto u hormigón, zapatos estos, que parece que las torres hubieran utilizado para aplanar su derecho de vía, pero que no son otra cosa mas que pesos, colocados estos en forma precavida para evitar que el aire contenido dentro de ellas, ese que las hace querer subir al cielo y que le ha hecho adoptar esa forma alargada que les es tan peculiar se las lleve volando, como globos.
II
Desde hace años, muchos, décadas, diría que toda mi vida, que no es mucha, ni suficientemente poca, e vivido cerca de un paso de vía de torres eléctricas que forman parte de una linea de distribución de corriente de alta tensión. Ocupan estas, el larguísimo camellón de una avenida que, curiosamente, se llama "Avenida de las torres" y recuerdo que esta ciudad, Medusa cuyas serpientes hacen crecer la ciudad, convirtiendo con su mirada los campos en masas de piedra, todo hormigón y chapapote, abundan las calles así nombradas, tal vez, lo curioso seria encontrar una delegación o municipio de esta gran urbe de concreto y demografía anónima que no tenga su correspondiente "Avenida de las torres".
Recuerdo como de niño las observaba mientras paseaba a lado de ellas montado en bicicleta, y de las recomendaciones de no volar cerca de ellas papalotes, pues en caso de que uno se enredara en los cables de alta tensión uno moriría inmediatamente consumido por el chispazo eléctrico producido por el efecto de hacer "tierra" la corriente de alto voltaje. En mi mente infantil me regodeaba con el placer macabro de reconstruir mil veces mi trágica muerte en la imposible escena de verme reducido a una escultura de ceniza humeante, calcinado y electrocutado como castigo de atreverme a volar un papalote cerca del espacio vital, sagrado, de esas moles deidedificadas que eran las torres eléctricas, muerto rápido en consecuencia a mi infracción, por un rayo justiciero de alta tensión y quedar, para escarmiento y señal de algún futuro retador, como escultura humeante sobre el pasto seco de los camellones. Pensaba, con terror comparativo, que tal vez en Sodoma y Gomorra los niños habían volado papalotes cerca de torres eléctricas y que eso de las esculturas de sal era algún raro y terrible error de traducción.
No mentiré, si confieso que el temor a la electrocución, a morir fulminado por un zumbante chispazo eléctrico no era una idea que, tanto me atraía, como me aterrorizaba. Como todo niño, o adolescente me di algunos "toques" eléctricos al tocar o desconectar extensiones eléctricas, estos accidentes, producto de mi negligencia casi siempre, tuvieron como consecuencia, sin excepción, una mano dormida y hormiguente, ajena, que recordaría durante mucho tiempo lo peligroso que era la electricidad. Por esta misma razón durante años me quedaba cerca de las torres, silencioso, expectante, sin atreverme a tocarlas, pues temía sufrir un chispazo, toque, electrocución masiva, o cuando menos una mano dormida y hormiguente, dolida, ajena, entregada en tributo, temporalmente, a alguna deidad desconocida: El patrono de las torres eléctricas electrocutantes "electro-pochtli" o "electrocoatl".
III
Las torres eléctricas hablan, si, las eh escuchado, muchas veces, sentado en el centro de el área cuadrangular que determinan sus zapatos de concreto, o caminando lentamente en el camellón, las eh oído hablar, escuchar su lengua susurrada que transmite su platica de torre a torre. Que tonto eres, diría alguien, lo que escuchas es el zumbido de la corriente eléctrica al pasar por los cables. Tal vez es cierto, tal vez es así. Pero yo creo, no, estoy convencido de que las torres eléctricas hablan con dialecto zumbante unas con otras. Es este ruido, el de enjambre de abejas de alta tensión el que puedo identificar como dialecto, pues el zumbido que parece constante aveces se entrecorta, fluctúa, formando un código ininteligible, con el que hablan unas con otras..
¿De que hablaran en su lengua de puro flujo de electrones? ¿De los bosques donde están los dinamos que generan su corriente eléctrica?¿ De las selvas verdes y de los ríos llenos de cocodrilos donde están las presas del cañón del sumidero, de sus habitantes que hablan con los pájaros quetzales en su lengua maya?¿De los amaneceres y puestas de sol maravillosas de las costas? Me pregunto sin respuesta de que hablaran y si tal vez las noticias contadas durante años de torre a torre no generara en ellas sueños y añoranzas, de conocer otras cosas y de dejar de ser torres eléctricas, aunque sea por un momento. Les veo suspendidas en el aire, solidas, ligeras, estoicas, disciplinadas y marciales. Posiblemente llenas de sueños y de diálogos zumbantes; De alta tensión.
IV
Se fue la luz en casa, repentinamente caí en ese vació horizontal que es la negritud primigenia, la cual inundo el cuarto, convirtiendo todo lo brillantemente iluminado en obscuramente ajeno. Así pues mi casa, cueva postmoderna fue tomada por asalto por la obscuridad primigenia esa, que a toda costa, las mas de las veces evitamos y que se llama noche. Mientras caía preso del discreto encanto de la luz de una vela, veía distraídamente el techo, con instinto Cromagnon pensaba, en forma inocente mancillar la blancura del techo de tirol con la negra silueta de mi mano y empezar a crear un nuevo Altamira, o Lascaux, dentro de la intimidad de esta, mi cueva de cemento y ladrillo, fue entonces que las vi de reojo por la ventana, recortadas en la obscuridad de la noche contra la claridad del cielo nocturno libre de nubes y lleno de estrellas. A las torres eléctricas, marchando, una tras otra, a ritmo de parada, de desfile dirían otros, estoicas y marciales, unidas por sus cables. Al fin se habían puesto en movimiento. Dejaron los sueños prendidos en algún lado y decidieron cambiarlos por una buena dosis de realidad. Cantaban, o creo que lo hacían, en un coro de zumbidos eléctricos murmurantes, que chisporroteaban a veces, cuando los cables chocaban entre ellos. Así continuaron, caminando, como los molinos gigantes del Quijote, al paso constante que les permitía sus zapatos de concreto, me sorprendió no verlas volar, como globos, pero pronto recordé que tal vez por ser de noche y por el sereno de la madrugada su aire caliente no tenia impulso, para ir en su búsqueda obsesiva del globo solar.
Continuaron su marcha, a paso redoblado, durante toda la noche, y parte del día, les observe sorprendido mientras se alejaban hacia el horizonte montañoso que bordea la ciudad, Las seguí con la vista por largo rato mientras se me antojaba correr y subirme al hombro de una de ellas y ver el amanecer desde la altura, me quede viendo como sus pequeñas siluetas en la lejanía coronaban los espinazos de lo cerros, como si de inmensas agujas de acupuntura se tratara quitando las dolencias de espalda de esta sierra montañosa hasta que desaparecieron. De lo que paso después solo puedo imaginarme, de verlas caminar a través de valles, atravesando ríos y solidarias como son ayudandose las unas a las otras con sus cables para hacer rapel a través de cañadas y barrancos.
Me di cuenta que las torres dejaron de soñar, de sentir añoranza por los lugares que nunca han visto y que deseaban ver. De sucumbir a la tentación de la invitación transmitida de una a otra en su lengua de electrones.Dejaron de soñar para ponerse en movimiento e irse de vacaciones, de abandonar , por una vez, su postura rígida y responsable de indudable estoicismo. Tal vez caminaran por muchos kilómetros hasta ver el amanecer en la costa, donde se mecerían en el viento mientras el mar les moja sus cuadrados pies de concreto y las gaviotas se posan lenta y plácidamente en sus cabezas, podrán descansar plácidamente, vacacional, que buena falta le hace y soñar un poco con nuevos horizontes, lugares estos donde dejarían de ser torres; Serán palmeras.
20 - 26 Enero 2011
I
Si las ves, fijamente, te darás cuenta, de como se mueven, se mecen, que así se le llama a este movimiento. Sí, se mecen, plácidamente, movidas por el viento y oscilan en una danza en las alturas mientras se sostienen en el aire.
Me gustan las torres eléctricas, por sus formas geométricas, por estar hechas de triángulos y ángulos que se cruzan, y que forman un caleidoscopio de lineas que se recortan contrastantes contra el plomizo cielo de esta ciudad. Me gustan por estar hechas de lineas rectas y por ser ellas mismas, parte de inmensas lineas de torres formadas, con disciplina marcial, mientras atraviesan cerros, cañadas, bosques y llanuras, les admiro, por rectas, estoicas, marciales y disciplinadas.
Siempre me han sorprendido las torres eléctricas, con sus esbeltas y raquíticas figuras, me sorprenden por el hecho de sostenerse en el aire por delgadisimas trabes de aluminio que hacen que parezcan, desde lejos, estructuras realizadas por palillos de dientes, a pesar de eso, estas esbeltas trabes metálicas sostienen un peso de varias toneladas, de manera increíble y casi mágica, a veces creo que su estructura liviana, aparentemente frágil, transparente, de una limpidez y claridad sincera, encierra un vacío y que este vacío y el aire circundante es lo que realmente mantiene a las torre erguida, ligera. Creo que es así, pues recuerdo o creo recordar, por viejas lecciones de física básica, que el aire caliente sube y mantiene a los globos aerostáticos en el aire. Tal vez, el vacío interior de estas torres no lo sea tanto, y estas están en realidad llenas de aire lentamente entibiado, y es debido a este aire caliente que se mantienen derechitas, buscando llegar al cielo, tal vez de ahí su forma, gruesa en su base y delgada en su tope, tomaron esta forma, no por solides estructural, sino por estiramiento, por alargarse hacia el globo solar, por culpa del aire caliente que ocupa su vacío interior, y que en exceso, deformo la figura de la torre, como si esta estuviera hecha de flexibles ligas de de hule y no de aluminio. Tal vez por eso las torres calzan en cada uno de sus cuatro pies, gigantescos bloques de concreto u hormigón, zapatos estos, que parece que las torres hubieran utilizado para aplanar su derecho de vía, pero que no son otra cosa mas que pesos, colocados estos en forma precavida para evitar que el aire contenido dentro de ellas, ese que las hace querer subir al cielo y que le ha hecho adoptar esa forma alargada que les es tan peculiar se las lleve volando, como globos.
II
Desde hace años, muchos, décadas, diría que toda mi vida, que no es mucha, ni suficientemente poca, e vivido cerca de un paso de vía de torres eléctricas que forman parte de una linea de distribución de corriente de alta tensión. Ocupan estas, el larguísimo camellón de una avenida que, curiosamente, se llama "Avenida de las torres" y recuerdo que esta ciudad, Medusa cuyas serpientes hacen crecer la ciudad, convirtiendo con su mirada los campos en masas de piedra, todo hormigón y chapapote, abundan las calles así nombradas, tal vez, lo curioso seria encontrar una delegación o municipio de esta gran urbe de concreto y demografía anónima que no tenga su correspondiente "Avenida de las torres".
Recuerdo como de niño las observaba mientras paseaba a lado de ellas montado en bicicleta, y de las recomendaciones de no volar cerca de ellas papalotes, pues en caso de que uno se enredara en los cables de alta tensión uno moriría inmediatamente consumido por el chispazo eléctrico producido por el efecto de hacer "tierra" la corriente de alto voltaje. En mi mente infantil me regodeaba con el placer macabro de reconstruir mil veces mi trágica muerte en la imposible escena de verme reducido a una escultura de ceniza humeante, calcinado y electrocutado como castigo de atreverme a volar un papalote cerca del espacio vital, sagrado, de esas moles deidedificadas que eran las torres eléctricas, muerto rápido en consecuencia a mi infracción, por un rayo justiciero de alta tensión y quedar, para escarmiento y señal de algún futuro retador, como escultura humeante sobre el pasto seco de los camellones. Pensaba, con terror comparativo, que tal vez en Sodoma y Gomorra los niños habían volado papalotes cerca de torres eléctricas y que eso de las esculturas de sal era algún raro y terrible error de traducción.
No mentiré, si confieso que el temor a la electrocución, a morir fulminado por un zumbante chispazo eléctrico no era una idea que, tanto me atraía, como me aterrorizaba. Como todo niño, o adolescente me di algunos "toques" eléctricos al tocar o desconectar extensiones eléctricas, estos accidentes, producto de mi negligencia casi siempre, tuvieron como consecuencia, sin excepción, una mano dormida y hormiguente, ajena, que recordaría durante mucho tiempo lo peligroso que era la electricidad. Por esta misma razón durante años me quedaba cerca de las torres, silencioso, expectante, sin atreverme a tocarlas, pues temía sufrir un chispazo, toque, electrocución masiva, o cuando menos una mano dormida y hormiguente, dolida, ajena, entregada en tributo, temporalmente, a alguna deidad desconocida: El patrono de las torres eléctricas electrocutantes "electro-pochtli" o "electrocoatl".
III
Las torres eléctricas hablan, si, las eh escuchado, muchas veces, sentado en el centro de el área cuadrangular que determinan sus zapatos de concreto, o caminando lentamente en el camellón, las eh oído hablar, escuchar su lengua susurrada que transmite su platica de torre a torre. Que tonto eres, diría alguien, lo que escuchas es el zumbido de la corriente eléctrica al pasar por los cables. Tal vez es cierto, tal vez es así. Pero yo creo, no, estoy convencido de que las torres eléctricas hablan con dialecto zumbante unas con otras. Es este ruido, el de enjambre de abejas de alta tensión el que puedo identificar como dialecto, pues el zumbido que parece constante aveces se entrecorta, fluctúa, formando un código ininteligible, con el que hablan unas con otras..
¿De que hablaran en su lengua de puro flujo de electrones? ¿De los bosques donde están los dinamos que generan su corriente eléctrica?¿ De las selvas verdes y de los ríos llenos de cocodrilos donde están las presas del cañón del sumidero, de sus habitantes que hablan con los pájaros quetzales en su lengua maya?¿De los amaneceres y puestas de sol maravillosas de las costas? Me pregunto sin respuesta de que hablaran y si tal vez las noticias contadas durante años de torre a torre no generara en ellas sueños y añoranzas, de conocer otras cosas y de dejar de ser torres eléctricas, aunque sea por un momento. Les veo suspendidas en el aire, solidas, ligeras, estoicas, disciplinadas y marciales. Posiblemente llenas de sueños y de diálogos zumbantes; De alta tensión.
IV
Se fue la luz en casa, repentinamente caí en ese vació horizontal que es la negritud primigenia, la cual inundo el cuarto, convirtiendo todo lo brillantemente iluminado en obscuramente ajeno. Así pues mi casa, cueva postmoderna fue tomada por asalto por la obscuridad primigenia esa, que a toda costa, las mas de las veces evitamos y que se llama noche. Mientras caía preso del discreto encanto de la luz de una vela, veía distraídamente el techo, con instinto Cromagnon pensaba, en forma inocente mancillar la blancura del techo de tirol con la negra silueta de mi mano y empezar a crear un nuevo Altamira, o Lascaux, dentro de la intimidad de esta, mi cueva de cemento y ladrillo, fue entonces que las vi de reojo por la ventana, recortadas en la obscuridad de la noche contra la claridad del cielo nocturno libre de nubes y lleno de estrellas. A las torres eléctricas, marchando, una tras otra, a ritmo de parada, de desfile dirían otros, estoicas y marciales, unidas por sus cables. Al fin se habían puesto en movimiento. Dejaron los sueños prendidos en algún lado y decidieron cambiarlos por una buena dosis de realidad. Cantaban, o creo que lo hacían, en un coro de zumbidos eléctricos murmurantes, que chisporroteaban a veces, cuando los cables chocaban entre ellos. Así continuaron, caminando, como los molinos gigantes del Quijote, al paso constante que les permitía sus zapatos de concreto, me sorprendió no verlas volar, como globos, pero pronto recordé que tal vez por ser de noche y por el sereno de la madrugada su aire caliente no tenia impulso, para ir en su búsqueda obsesiva del globo solar.
Continuaron su marcha, a paso redoblado, durante toda la noche, y parte del día, les observe sorprendido mientras se alejaban hacia el horizonte montañoso que bordea la ciudad, Las seguí con la vista por largo rato mientras se me antojaba correr y subirme al hombro de una de ellas y ver el amanecer desde la altura, me quede viendo como sus pequeñas siluetas en la lejanía coronaban los espinazos de lo cerros, como si de inmensas agujas de acupuntura se tratara quitando las dolencias de espalda de esta sierra montañosa hasta que desaparecieron. De lo que paso después solo puedo imaginarme, de verlas caminar a través de valles, atravesando ríos y solidarias como son ayudandose las unas a las otras con sus cables para hacer rapel a través de cañadas y barrancos.
Me di cuenta que las torres dejaron de soñar, de sentir añoranza por los lugares que nunca han visto y que deseaban ver. De sucumbir a la tentación de la invitación transmitida de una a otra en su lengua de electrones.Dejaron de soñar para ponerse en movimiento e irse de vacaciones, de abandonar , por una vez, su postura rígida y responsable de indudable estoicismo. Tal vez caminaran por muchos kilómetros hasta ver el amanecer en la costa, donde se mecerían en el viento mientras el mar les moja sus cuadrados pies de concreto y las gaviotas se posan lenta y plácidamente en sus cabezas, podrán descansar plácidamente, vacacional, que buena falta le hace y soñar un poco con nuevos horizontes, lugares estos donde dejarían de ser torres; Serán palmeras.
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